Un rincón de mi mundo

Post final

2008-12-31T01:15:00.006+01:00

Ha sido un año realmente duro este 2008.
No me refiero únicamente al aspecto económico, me refiero al hecho de que inicié el año creando un blog en catalán, mi lengua materna, y meses más tarde lo traduje al castellano con la sana intención de llegar a más lectores. He seguido haciendo la traducción hasta aquí: un año de blog (que en realidad han sido siete meses), 186 posts con éste y más de 10.000 visitas.

Como hace unos meses empecé a escribir una novela y, además de procurar tener los blogs al día, tengo una esposa, dos hijos, un perro, un canario, una hipoteca y un trabajo que de momento me da de comer (que no es poco...), he decidido cortar el suministro a este blog, no sé si definitivamente, pero al menos lo dejaré en pausa o como la tele, en “stand by”.

Lo positivo es que he recibido algún comentario a mis escritos -sobre todo de una simpática chica gallega quien se autodenominó “graciñas”- y otros muchos a mis traducciones de canciones y no citaré nombres porque sería feo si me olvidara de alguno, pero en general muy pocos.

En cuanto a lo negativo, recuerdo también el comentario de un anónimo a mi escrito “Películas dañinas” donde empecé a plantearme el hecho de dejarlo por una cuestión de frecuencia -entendido como onda-, me explico: hay expresiones que en una lengua (catalán) tienen un sentido jocoso que, al parecer y según me pareció entender de este anónimo fan de la película Grease, en otra lengua (castellano) tienen connotaciones despectivas.

Pues eso es todo, de momento.
Sólo me queda agradecer:
-A los que habéis permanecido al otro lado leyendo en silencio y escondidos.
-A los que habéis votado este blog y lo habéis hecho llegar a los primeros puestos del ranking en The House of Blogs (curioso nombre para un sitio que no permite presentar ningún blog que no esté escrito en castellano).
-A “graciñas” por supuesto, por la ilusión que me hizo recibir un primer comentario al blog e incluso...
-Al citado anónimo fan de Grease porque me hizo ver la luz...

De todos modos fue un placer.

Y hasta aquí me despido comentando que si alguien quiere saber de mí, estaré en AQUÍ (Volveré a poner un traductor).

Terminaré con esta cita:
“In varietate concordia”

Que da nombre al blog de un compañero periodista y a la vez representa el espíritu de las Naciones Unidas.

Gracias a todos y os deseo un:

Año y año, por muchos años, a la una...

Debería soplar la vela para celebrar mi primer año de blog, aunque éste no vaya más allá por el momento... ¿No? Pues nada:

¡Hasta siempre, fiiiiuuuuu!

Calidad humana

2008-12-29T12:29:00.005+01:00

Aviso importante: Algunas de las imágenes pueden herir la sensibilidad del lector (sólo en caso de que os de asco ver esta dentadura de aquí)

Esta foto corresponde a una fotografía de unas incrustaciones dentales mayas que Daniel, el guía mejicano, sostenía del revés hasta que le recomendé que le diera la vuelta ya que, como todos sabemos, los dientes pequeños son los de la parte inferior, o eso es lo que yo creía. Me sorprendió que entre la cantidad de gente -sobretodo americanos- que visitan a diario Chichén Itzá –una de las maravillas del mundo- no hubiera nadie que le advirtiera del error. ¿No ha habido ningún profesional del mundo de la odontología entre el millón doscientas mil personas que visitan el basamento piramidal? Bien, para no hacer demagogia, está claro que todo este gentío no pasa por delante de la foto de nuestro guía, pero tal vez si la agencia hace la excursión a diario con un grupo de unas veinte personas, dan cien a la semana que podrían ser cinco mil doscientas al año... y ¿Ni un dentista, ni auxiliar? Quizás es por eso que a la dentadura le falta un diente incisivo... Así son los dientes –como diría un dentista tirando de tópico- debes cuidar sólo los que quieras conservar, pasa lo mismo con las personas, las amistades en general y la familia en particular.

Para continuar con Méjico y cuidar de las personas, no me direis que, puestos a tener un accidente, no preferiríais que os recogiera esta ambulancia mejicana que teníamos justo delante del centro médico del hotel.

¡Qué calidad, sí señor!

Decoración baratita...

2008-12-23T12:20:00.006+01:00

Si perteneces al colectivo de gente perezosa que acumula revistas viejas por casa por pura vagancia de ir al centro de recogida selectiva de residuos y, además, te da todavía más pereza vagar por los diversos mercados navideños con el único objetivo de decorar tu casa...

Ya no tienes excusa!

Despierta, desincrústate del sofá, mira esta superoferta que te hago, ya que es totalmente gratis...

Te presento un revolucionario método que ha pasado vía tradición oral de abuelos a nietos (más concretamente de mi madre a mi hija sin pasar por mí... ojo que no es ninguna reprobación, eh mamá?)

Por fin ha llegado y lo puedo presentar en este espacio de...

"Háztelo tú mismo"

EL FABULOSO Y FLAMANTE CONO DE COLORES
(El de la foto está hecho por mi hija)

Pasos a seguir:
Tomad una revista cualquiera (bien, siempre en función de vuestro grado de pereza, no escojáis la que he escogido yo que tenía 130 páginas y a la que hacía 50 ya me arrepentía de hacer este post).

Doblad cada página tal y como se puede observar en las fotografías, si no lo hacéis, el resultado será un disparate.

Finalmente he comprobado que debo pedir consejo a mi hija... o a la madre que me parió, porque mi hija para poco por casa últimamente ¡Como ya tiene doce años!

Aquí tenéis mi disparate-resultado antes de fijarlo con cinta adhesiva transparente, por no decir Celo:

Pensándolo bien, quizás será mejor ir al centro de recogida de residuos...

Sencillez infantil

2008-12-19T10:28:00.004+01:00

El domingo pasado fuimos la familia entera a ver uno de los típicos mercadillos de Navidad. En la radio del coche sonaban las cuñas de publicidad a las que nadie prestaba atención y, entre ellas sonó la voz de una locutora anunciando el sorteo de un lote de Navidad de su programa de Rac1.

¿He dicho que nadie prestaba atención? ¿Sí? Pues no, estaba equivocado ...

Joel de repente alza la voz y pregunta:

-¿Y si no queremos entrar?

-Adónde no debemos querer entrar? -preguntamos Penélope y yo al mismo tiempo.

-En racúpuntocat ... -responde haciéndonos escuchar con atención la voz radiofónica que repetía una frase parecida a ésta:

"... pues ya sabéis, si queréis participar en el sorteo del súper-mega-lotazo de Navidad entrad en rac1.cat y bla, bla, bla..."

Entiendo que invita a participar, pero a mi hijo le pareció que lo obligaba y se rebeló.

Por un momento caí en la sencillez de las cosas vistas desde la óptica infantil... y en el lote, que está valorado en más de ocho mil euros.

"¡Ojo peligro!"

¿Velocidad?

2008-12-18T10:21:00.001+01:00

Ésta es mi modesta teoría de la velocidad al hilo de lo que he escuchado hoy en la radio:

A 140 km/h por vía de 120 Km/h= + riesgo, pero + atención (vas pendiente de todo).

A 120 km/h por vía de 120 km/h= + atención (te confías y ves algo del paisaje).

A 80 km/h por vía de 80 km/h= Atención + descuido (observas el paisaje).

A 60 km/h por vía de 80 km/h = descuido (contemplas el paisaje y lees letreros, matrículas y osas mover el dial de la radio).

-¿A 40 km/h por vía de 80 km/h? = aprovechas para comer, beber, quitarte la chaqueta, hablar por el móvil, cambiar la ruta del GPS, buscas CDs ... ¡ah! Y si caes en ello, quizás incluso recuerdes que estabas conduciendo ... si es que no te la has pegado mientras mirabas una película en el DVD portátil de tus hijos.

Disculpad la calidad de la foto, pero está hecha con el móvil (como muchas otras, claro) e iba más pendiente de la aguja del tacómetro que de la carretera ... que ésta es la otra teoría:

Si tenemos que ir mirando constantemente la velocidad a la que vamos: ¿No dejamos de mirar la carretera demasiado a menudo?

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Inocencia

2008-12-16T00:01:00.005+01:00

Post No Apto para menores de ocho años

(al menos para los que todavía quieran conservar la inocencia)

El pasado sábado por la mañana, mi hijo Joel, de ocho años, me ayudaba a hacer la cama.

Instantes antes se lo había pedido y él había puesto alguna excusa para no ayudarme como acostumbra a pasar en algunas ocasiones.

-Piensa que los Reyes lo ven todo... -le dije usando la frase más repetida de otros años por estas fechas.

-Claro que lo ven todo... ¡Si sois vosotros!

Con el alma a los pies tiré la sábana hacia arriba. Ya está... ya ha perdido la ilusión... nuestro niño se hace mayor... -pensaba. Me vino a la cabeza el barco mágico que hizo tres años antes con los utensilios que había en un maletín de magia que regalamos a Ariadna. La magia ahora navegaba rumbo a tierras de Freir Espárragos dejando tras de sí una estela de silencio y tristeza.

-Y... ¿Cómo lo sabes tú eso?

-Porque lo sé... Os vi el año pasado que entrabais regalos.

-Sin embargo... tal vez los Reyes pararon un momento en la puerta y nosotros entrábamos los regalos que ellos nos daban. Además... ¿Y el tió?

-Vosotros metéis los regalos debajo, cuando vamos a calentar los palos.

-¿Y toda la comida que le ponemos para atiborrarlo?

-Os la coméis vosotros...

-Sí después de cenar, ¿No?

-No, se lo come Tora...

-Eso no puede ser, porque Tora no ha pasado todavía ninguna Navidad con nosotros, ésta será la primera...

-Pues a Nuska... ¡Se la dabais a Nuska!

-¡A Nuska no le gustaba la fruta! ¿Y qué me dices del ratoncito Pérez? (Yo era de los angelitos por tradición familiar, pero aquí ganaron la partida las tradiciones castellanas de mi mujer y que yo ya no estaba para angelitos)

-¡Ja! ¡Un ratón no puede cargar un regalo así de grande! -dice separando las manos unos cuarenta centímetros. (Ya advertí a mi mujer que no convenía alejarse de las tradiciones... unas monedas nuevas hubieran hecho el efecto deseado y, además, eran la mejor opción para meter algo debajo de la almohada).

Era nuestra última esperanza, la inocencia en estado puro ante nuestras narices se desvanecía como si nada... y ahora, caeremos en el materialismo más banal, el cálculo del precio de los juguetes y de la felicidad, la mezcla de sentimientos de orgullo y frustración que ataca de repente a quien descubre el truco que el mago realiza ante sus ojos.

Ahora tendremos que utilizar la imaginación para sorprender, tendremos que disfrutar de la Navidad con el convencimiento de que dentro de cada miembro de la familia habrá un duende travieso que encontrará una nueva manera de celebrar las fiestas... al menos éste es mi deseo.

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Personajes

2008-12-15T00:01:00.007+01:00

Escritorio de la habitación del Hotel de México donde pasé unas buenas horas.

Desde hace un par de meses aproximadamente... y nueve días, para ser más exactos, cada mañana me despierta un montón de gente.

No quiero decir que tengamos la Coral de Sant Jordi a los pies de la cama entonando el Virolai, ya que mi mujer los hubiera echado con agua hirviendo... se pone de mal humor cuando tiene sueño. Ni que a nuestra ventana venga cada mañana una tuna entera de estudiantes barbudos peinando más canas que yo (que las tengo escondidas...), dado que se hubieran marchado con los clavelitos entre las piernas, pero por detrás. Afortunadamente, tampoco me refiero a una camarilla de albañiles cargados con mazas y escarpas y muchas ganas de quemar adrenalina contra una pared cualquiera de nuestros vecinos... Deberíais haber visto la cara que puso el amigo Pedro cuando vino hace un par de años a reformar la cocina de casa y le dije que el mármol y los muebles viejos iban al centro de recogida selectiva de residuos... le brillaron los ojos y creo que incluso dobló la lengua entre los incisivos superiores y los inferiores antes de dar el primer golpe de maza a la antigua mesa...

No es nada de todo eso, me refiero al momento en que mi cerebro empieza a trabajar (cómo dice?) mucho antes de que mi cuerpo tenga ánimos de seguirlo en el esfuerzo. Es en aquel momento (y no en otro) que personajes diversos vienen de uno en uno o en pareja a darme los buenos días. Reclaman que les preste la atención que merecen, ya que soy el responsable directo de sus vidas y de su destino (es culpa de un servidor que "mea culpas" por todas partes... y no se puede estar quieto ni cuando duerme).

Todos quieren saber qué les pasará en el futuro y no se lo puedo decir, porque es un secreto que debe mantenerse hasta el final (¡Qué caray!). Si se lo cuentas a uno y se va de la lengua pierde la gracia y hoy en día con esto del Internet... A veces aparece algún personaje de la segunda parte u otro de la tercera, incluso uno de la parte final que se deja ver, impaciente, pero tengo que pedirles a todos paciencia, que todo se andará, que cada uno tendrá su momento. Es entonces cuando uno de ellos suelta la frase, la idea y... ¡Vaya hombre! ¿No te podías haber esperado un poco?

Me siento en la cama, me pongo los calcetines y busco mis gafas sin saber qué hora es. Como sé que no me dejará dormir más me dispongo a levantarme definitivamente aunque es temprano y el reloj del lavabo me lo confirma: las cinco cuarenta y cinco (¡Jo...er!). Bien, ya pronto serán las seis... Hay mucha gente que se levanta a las seis, ¿No? ¡Pues ala! A escribir la idea antes de que se borre entre legañas... por favor... tened paciencia.

¿Dije paciencia? ¡Ah sí! Pues eso... que me he liado la manta a la cabeza y no veo la salida. La cabeza me hierve bajo una tormenta de ideas y ahora mismo, a poco más de quince días de cumplir el primer año de blog, estoy escribiendo más que nunca... pero no para el blog.

Me sabe mal, pero es que me lo estoy pasando tan bien...

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Simple procreación

2008-12-13T15:38:00.003+01:00

El pasado fin de semana mis hijos fueron con el abuelo Alfredo a ver tenderetes al mercadillo y, como no podía ser de otra manera, volvieron con un videojuego cada uno después de liar al abuelo.

Por una parte, el de mi hijo se llama Sly (2) y el protagonista es un ladrón, un oso lavador (lo que sería un mapache de toda la vida) que va de un lado a otro haciendo travesuras por los tejados de las casas con una especie de guadaña, apto para su edad.

Por otra parte el de mi hija, Horsez que va de una chica que vive en una granja con su tío (?) y se dedica a cuidar caballos, perseguir gallinas, descolgar el teléfono cada vez que suena (eso ya es lo que hace mi hija en casa) e ir a caballo de finca en finca a visitar conocidos. Puede hacer competiciones en las que va ganando puntos y consigue potros a los que tendrá que lavar, cepillar y luego limpiar la cuadra con la manguera.

Esta mañana a la hora del desayuno Ariadna comentaba las competiciones a las que se presentaría con el fin de ganar.

-Bueno, debe de ser como aquel juego de coches GT4 que vas compitiendo en carreras y cuando ganas te regalan un coche que guardas en una especie de garaje... -le digo.

-Sí, más o menos, papá, pero la diferencia es que los coches no pueden procrear... y aquí si cruzas un caballo con una yegua consigues un nuevo potro -me contesta mientras Joel empieza a hacer correr su imaginación de ocho años.

-Tienes razón hija, no pueden procrear a menos que se trate de la película Cars... -respondo con una sonrisa y sin saber si en la citada película hay lío o no.

-¡Los coches sí que pueden! -exclama mi hijo de repente.

-¿Ah sí? ¿Cómo? -pregunta Ariadna.

-Pues uno le mete gasolina al otro! -dice y todos reímos...

¿Es una cuestión de simple procreación ¿No?

Buenos días...

2008-12-05T23:00:00.002+01:00

Ayer por la mañana, justo después de aparcar y antes de ir al trabajo, me crucé con tres personas.

La primera, una mujer paseando una perra dálmata. Sé que era hembra por aquellas tetas... claro. Colgaban del mismo modo que lo hacen una vez han tenido cachorros. La señora me miró, yo la miré y solté un simple "hola", educadamente.

Ella contestó de la misma manera, pero añadiendo un "buenos días", a lo que correspondí con un "buenos días" mientras contemplaba aquellas tetas a punto de rozar el suelo.

Todavía no había cerrado la puerta del coche cuando pasó una chica joven, elegantemente vestida y con la cabeza adornada con un curioso sombrero. Tenía unas facciones tirando un poco a sudamericana con mejillas prominentes, labios gruesos y piel clara. Cuando pasaba ante mí me miró y yo esbocé un nuevo "holaaa..." a lo que ella respondió sonriendo un "hola, buenos días". Seguidamente correspondí con un "buenos días" mientras contemplaba el curioso sombrero.

Había recorrido unos metros cuando se dio la vuelta y me dedicó, aparte de una nueva sonrisa, una excelente frase que me acompañó el resto del día:

-¡Que tenga un buen día! -dijo.

-Gracias, igualmente ... -añadí.

Es la única cosa que pude decir mientras me preguntaba por sus limitaciones. Quedé un rato pensando en la frase y en lo que transmite ... y me alegró el día.

Finalmente me crucé con un chico a quien no saludé porque sacó el móvil, apretó un solo botón y se lo llevó a la oreja.

-¡Qué pasa quilloooo! -exclamó dejando tras de sí una nube de humo de tabaco que me golpeó la cara.

Entonces recordé que alguien, a quien no conozco, me acababa de desear un buen día ... (aunque me tratara de Usted).

Dar y tomar

2008-12-04T00:01:00.000+01:00

Este año mi hija Ariadna come en casa la mayoría de los días.

Dudo de si esto es una ventaja, un inconveniente (no me interpretéis mal, que la quiero como si fuera hija mía...) o una oportunidad de recuperar las horas perdidas de todos los años de jardín de infancia, parvulario y escuela primaria. Recordemos la comodidad que representa para los padres que trabajamos dejar a los hijos en la escuela y no preocuparnos, generalmente, hasta las cinco de la tarde. En todo caso, el horario especial de Instituto nos ha concedido una buena oportunidad para reunirnos los mayores de casa para comer.

Anteayer, mientras comíamos ...

-Papá... ¿"Dar" y "tomar" son antónimos?

Con unas espinas de pescado entre los labios y la mirada perdida en algún rincón de mi plato, mi mente (corrupta por las bastas expresiones que inundan la sociedad) y mi imaginación (propia de un adulto travieso) viajan juntas a la Luna y vuelven a la Tierra a la velocidad de la luz provocándome una sonrisa que acaba en risa. Pienso en los ejemplos que llenarían una cena de testosterona y que ahora no puedo citar.

Penélope ríe con cierta confusión, no estoy seguro si su mente ha viajado tan lejos como la mía. Todavía estoy riendo.

-Sí hija, en cierto modo son antónimos...

-¿De qué te ríes, papá? -pregunta ella contagiada de mi carcajada.

-Es que estaba pensando en otra cosa... -respondo y continúo riendo.

-Muy bonito... yo te pregunto una cosa y tú pensando en las mariposas ¿eh?

Llegado este punto estalla mi carcajada mientras confirmo sus sospechas erróneas.

-Te ríes de lo de la mosca del programa Crackovia ¿No?

¡Esoy salvado! -pienso.

Con la pregunta de Ariadna reímos juntos recordando el gag final del programa de este lunes.

Para los que no podéis (o no tenéis la costumbre de verlo) os cuento lo de la mosca, porque dudo de que pueda encontrar el vídeo.

"Cruyff" y "Reixach" están en la terracita del bar del club de golf El Muntanyà (supongo), el camarero deja la sopa encima del portátil de "Cruyff" y cuando éste está a punto de empezar a comer avisa al camarero y le reclama que hay "un" mosca en la sopa. Entonces el camarero lo corrige diciendo que aquello es "una" mosca. "Cruyff" y "Reixach" se miran extrañados y, de manera sincronizada, acercan las cabezas para observar atentamente el interior del plato de sopa. Entonces se miran de nuevo y empiezan a reir.

Brillante escena ¡Bravo!

El lunes en casa, nos fuimos a dormir riendo.

Aquí os dejo el vídeo que he encontrado más parecido.

Información?

2008-12-01T00:01:00.001+01:00

Como suelo hacer de manera habitual, para abrir el correo en Hotmail tengo que pasar por la que supongo es la página principal de bienvenida de éste. Allí, entre un montón de información de contenidos diversos, este fin de semana he encontrado una noticia que me ha dejado de piedra y me ha hecho creer que todavía no me he recuperado del Jet Lag (que pesado soy ¿no es cierto?)

La foto que acompaña el texto es ésta y pertenece a AP (supongo que nada a ver con el Partido Jurásico de Fraga)

La noticia, por llamarle de alguna manera, dice lo siguiente:

Han pasado 10 meses desde la trágica muerte de Heath Ledger (si ponen esta foto, imagino que Heath es esta chica, llamadme simple...) y, obviamente, la actriz todavía continúa consternada. (Hombre sí tiene que estar consternada si hace diez meses que está muerta...) Durante una entrevista concedida a Newsweek, Michelle Williams, la madre de la hija de Heath Ledger, (...? ¡Ah! ¡Michelle Williams es la madre, pero no de Heath, no! Es la madre de la HIJA de Heath... Cooomor?!? ¿Es decir, que la hija es adoptada?¿Es madre de la hija de su hija? Que me perdonen por mi simpleza de mente, quizás me estoy haciendo mayor y no entiendo las nuevas opciones parentales y familiares...) no pudo contener las lágrimas antes (Aquí se han colado, ya que querían decir "ante", imagino...) la sola mención de su nombre. (No sé por qué no me extraña...) "Es tan triste", dijo la intérprete de 28 años de edad. (Parece que podría haber dicho alguna cosa más ¿no? si con 28 años es madre de la hija de su hija...) A duras penas la joven intenta sobreponerse: Depende. ¿Qué puedo decir? Cada día me levanto de manera diferente, (Pues yo cada día igual, lo primero que hago es poner el pie derecho en el suelo por aquello de la superstición y me levanto de la misma manera, más que nada es que por la mañana no tengo muchas ganas de hacer posturitas...), el dolor es como un río en movimiento". (Y yo no tengo palabras...)

Como la historia me ha dejado perplejo como a la mayoría de vosotros (espero), me he puesto a buscar información, y con lo que he encontrado he hecho mi composición, a ver si deshacéis el entuerto:

Han pasado 10 meses desde la trágica muerte del actor Heath Ledger y, obviamente, la actriz todavía continúa consternada. Durante una entrevista concedida a Newsweek, Michelle Williams, la madre de la hija de Heath Ledger, no pudo contener las lágrimas ante la sola mención de su nombre. "Es tan triste", dijo la intérprete de 28 años de edad. A duras penas la joven intenta sobreponerse: Depende. ¿Qué puedo decir? Cada día me levanto de manera diferente, el dolor es como un río en movimiento".

Nada que objetar, Michelle, recibe mi pésame aunque sea muy tarde. También querría acompañar en el sentimiento a toda la gente que se vea afectada por la prematura muerte de este actor. Pido disculpas por mi ignorancia así como por el desorden mental del redactor de la noticia que me ha hecho caer en una trampa por culpa de una sola palabra: actor. (La foto de él ya no sería necesaria, pero el artículo hubiera sido más completo)

Aquí cuelgo uno de los muchos homenajes que he hallado.

Después de esto me pregunto:

-¿Las prisas justifican una desinformación como esta?
-¿Es culpa del lector no saber que Heath era un actor?

-¿Se sabe ya a qué huelen las nubes?
-¿Alguien sabe quién mató a Laura Palmer?

-¿Necesitaré una semana más para recuperarme del Jet Lag?

Sólo quería deciros...

2008-11-28T00:20:00.003+01:00

Una vez superado el maldito Jet Lag, puedo asegurar que me encuentro en perfectas condiciones de uso.
Os diré que vuelvo a la normalidad.

Os diré que aquí hace mucho frío comparado con el Caribe Mejicano.

Os diré que una de las cosas que no echaré de menos de Méjico son los representantes de US (United States) que había en el hotel supongo que, como nosotros, asistentes al CMTDGCG (Congreso Mundial de Temerarios Desafiadores de la Gran Crisis Global).

Os cuelgo la foto de la otra cosa que no echaré de menos:

La taza del inodoro que debe estar a la altura justa que necesitan la señora Martina (encargada de hacer nuestra habitación) y todas sus compañeras para limpiarla sin tener que agacharse. Una vez comprobé que el cubilete de basura del lavabo era demasiado alto, desmonté un cajón del escritorio para alzar las piernas y poder evacuar con mi facilidad habitual. Casualmente ayer vi unas imágenes de Txumari Alfaro haciendo la demostración de qué posturitas son más recomendables para no andar estreñido.

Suerte que las noticias del día de ayer no pasaron hace diez días, porque hubiera ido de viaje mi tía Frasca, la del pueblo, como decía un amigo:

Atentado en Bombai con víctimas turistas (no hablaré de los políticos), revuelta en Tailandia con más turistas de por medio y, en Francia, un avión Airbus 320 que acababan de reparar se estrella en el mar en vuelo de pruebas. "Una catástrofe" decían los servicios informativos de Rac1 ...

Hombre es una desgracia, sí ... pero si tenemos en cuenta que en el avión viajaban siete tripulantes y que ha muerto uno, diría que es un milagro, catástrofe hubiera sido que el Airbus fuera lleno. Aunque si aceptamos "catástrofe" como buena ¿qué será un accidente múltiple en la autopista AP7 con diversas muertes y más heridos? ¿Un número más a sumar al cómputo del año?

Si escucho esta noticia hace diez días me hubiera conformado con cenar en un restaurante mejicano en vez de ir a cruzar la charca en un Airbus 330, o sea con diez puntos más ...

¡Ah! Os deseo Feliz Navidad ¿No?

Jet hgzzz...

2008-11-26T00:01:00.001+01:00

Foto de un avión al que nunca he subido.

Hgzz... ffff... hgzz... hgzz... ffffff... hgzz-ffff... hgzzzz...

Con los ojos medio cerrados sufro un jet lag que contribuye a hacer mayor aún el mito de manta que me ha perseguido desde los tiempos del beisbol. Añado esto a mi bagaje personal como cosa-que-no-sé-llevar-con-naturalidad. Quiero dormir. Estoy espeso, cansado, abatido, destrozado y tengo el cuerpo dolorido. Quiero dormir. Además, me siento muy pesado, pero no sólo porque haya cometido excesos en el buffet libre del hotel, me siento pesado y lento de movimientos por culpa de las veinticuatro horas que pasaron desde que dejamos el hotel hasta que aterrizamos en el aeropuerto de El Prat. Quiero dormir. Si ya me cuesta aguantar una película entera en el cine teniendo en cuenta las butacas enormes y espaciosas que tienen las salas en general, pasar más de diez horas enlatado en un asiento de turista (levantándome de vez en cuando para ir al lavabo y estirar las piernas) ha sido una experiencia que me ha hecho pensar que el esfuerzo no sería compensado con nada de lo que pudiera encontrar en Méjico. Quiero dormir. Cuando todavía quedaban tres horas para llegar al aeropuerto de Cancún continuaba pensando que la única motivación que tendría para el vuelo de vuelta sería precisamente eso, la vuelta. La estancia en Riviera Maya. Chichen Itzá...

Me equivoqué.

Quiero dormir...

Hgzz... ffff... hgzz... hgzz... ffffff... hgzz-ffff... hgzzzz...

Mini Vacaciones

2008-11-16T23:33:00.002+01:00

Lamento comunicar que me he tomado unas mini vacaciones de las que ya darè cuenta aquì en el blog la semana que viene.

¿Que por qué algunos acentos son abiertos?

No sè explicar el motivo, pero juro que yo los he tecleado bièn.
Debe ser el teclado del hotel ...

Evaluación previa

2008-11-13T00:01:00.001+01:00

-Escrito hace una semana en condición de padre fastidiado que recibe las primeras notas de su hija-

No pienso escribir nada acerca de las primeras notas de pre-evaluación de mi hija.

Todo esto del Instituto nos ha trastornado y a ella le cuesta encontrar su sitio y no me refiero a la silla (porque ésta estoy seguro que la tiene bien ubicada). El curso pasado en la escuela se encontraba bien, los profesores y profesoras la querían muchísimo y todo era una balsa de aceite, buenas notas, los trabajos a tiempo, etc. Pero en el Instituto... no.

Se ha encontrado con gente que va con las pilas puestas, profesores y profesoras que tienen poco en cuenta las cálidas relaciones con el alumnado y mucho en cuenta la puntualidad y la atención y, claro, a mi hija se ve que no anda bien ni con la p. ni con la a.

A pesar de todo, insisto, no escribiré nada de las notas porque ella hace un tiempo que se dio cuenta de que iba mal e hizo propósito de enmienda. Nosotros lo aceptamos como padres que somos, pero ahora nos tocaba ser firmes y poner los puntos sobre las letras que llevan punto, como la 'i' y la 'j'. Por lo tanto, citaré, sin que sirva de precedente, lo que diría Bono, que no es el cantante de U2 (pero... ¿qué digo? ¡Si a éste seguro que no lo conoces!) Me refiero al Presidente del C... bien, a aquél que sale en Polonia:

"Hija, ej je no te haj japlicado suficiente..."

Y no me gustaría tener que escribir más de este tema, ni ahora ni nunca ¿ok?

Pues ¡Ala!

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Ilustración de:

Videojuego de finales de los setenta

2008-11-12T00:01:00.000+01:00

Es una tarde cualquiera de un día entre semana a la vuelta del colegio.

Mi hermano y yo pasamos por la peluquería a ver a mamá. Nos tiene dicho que la avisemos siempre de hacia dónde vamos. Le damos dos besos y pasamos la vergüenza de tener que ser anunciados a toda la clientela que nos mira diciéndonos cuánto hemos crecido y cosas de esas.

-¿Mamá, podemos ir a casa de Edu a jugar? -pregunto mientras ella rocía de laca el cabello de una señora.

Ella da su permiso y nos vamos, primero a buscar merienda a la Tiendecita de Josep (Hola Josep, apúntalo en la cuenta -le decimos) y después a casa de Edu.

Edu tiene un juego impresionante, se trata de destruir unas naves que bajan a diferentes velocidades hacia la parte inferior de la pantalla. El mando para ello es una pistola que tiene forma de botella pulverizadora. Sin cables. La munición, curiosamente, es al mismo tiempo la generadora de naves y el turno de juego se cambia cuando se vacía el depósito de munición.

Edu es el primero en jugar. Tiene mucha maña, se nota que estamos en su casa, debe practicar a menudo. Embelesados, Marc y yo observamos cómo va quedando cada vez menos munición... ¡Pronto me tocará a mí! -pienso.

Cuando Edu ya no puede exprimir más el gatillo me pasa el arma a mí y la tomo como si fuera un tesoro. Con ambas manos, giro el cabezal para cargar el depósito mientras Edu limpia la pantalla. Cuando el depósito está lleno de agua del grifo, enrosco el cabezal con gatillo y me preparo. Ante mí está el espejo del lavabo de casa de Edu, abajo está el fregadero que recogerá las naves. En ningún sitio se lee Start, empiezo cuando quiero. Apunto a la parte superior del espejo y disparo el tiro que soltará un primer grupo de gotas. Rápidamente voy disparando a cada gota que baja y de ésta salen unas cuantas más que se deslizan pantalla abajo huyendo del ataque. Animado continúo la batalla hasta que se acaba la munición. En ningún sitio se lee Game Over.

Ahora le toca a mi hermano y le paso el arma sin saber que aquella botella se llamará "joystick" años más tarde.

Quizás la madre de Edu se preguntaba por qué por las noches la toalla del lavabo estaba empapada...

Tostadas con calidez de rescoldo

2008-11-10T00:01:00.001+01:00

Hubo un tiempo en que la gente en el pueblo tenía la puerta de casa siempre abierta.

Para entrar en casa de los abuelos, una de tantas casas alineadas a pie de calle, sólo teníamos que abrir la puerta, alzar la voz para hacer que nuestro saludo se extendiera por el largo pasillo y dirigirnos al comedor.

Allí, en un rincón, el abuelo Joan, con un tenedor en la mano, tostaba una rebanada de pan de payés en la pequeña parrilla de la estufa de butano. Le dábamos besos y preguntábamos por la yaya Rosa, entonces nos adentrábamos en el calor de la cocina a través de un gigantesco escalón y la abrazábamos para darle también besos. El abuelo, con gesto divertido y simpático, nos invitaba a tostar pan. Mi hermano y yo tomábamos una rebanada y un tenedor cada uno y pasábamos un buen rato contemplando el vivo color naranja de los tres fuegos. A veces nos quemaban las manos al mantenerlas tan cerca de nuestra peculiar chimenea y el abuelo nos aconsejaba que no nos acercáramos tanto. Cuando las tostadas estaban tan a punto como nuestros estómagos, las regábamos con un chorrito de aceite de oliva, un pellizco de sal y nos las zampábamos.

Unos años más tarde pude tostarme una rebanada de pan de payés para desayunar en la masía de Jordi T. del Collell. Delante de una enorme chimenea que había en la cocina, clavé un tenedor en la rebanada, me senté en una silla y acerqué el pan a las llamas. Contemplaba el juego del fuego, la viveza de su color naranja. Aquel calor ante mí y el ardor en las manos me obligaron a dejar la tostada apoyada en el tenedor como un pequeño marco de fotos de sobremesa y retrocedí. Solitario en aquella cocina extraña, los recuerdos llenaban mi cabeza y me llevaron atrás cinco o seis años, al comedor y a la estufa, al lado de mi abuelo. Lo echaba de menos.

Hubo un tiempo en que la gente en el pueblo tenía la puerta de casa siempre abierta. Unos tostaban en una estufa y otros en chimeneas. Hubo un tiempo en que eché mucho de menos al abuelo y otro en el que eché mucho de menos a mi amigo Jordi. Ahora los imagino juntos tostando pan allá donde estén.

No me sabe mal compartir a mi abuelo con un buen amigo si por medio hay tanta calidez de rescoldo...

Sin excusas

2008-11-06T23:48:00.004+01:00

Sin darme cuenta de ello, mañana será viernes y habrá pasado otra semana con un resultado de escritos en el blog pésimo.

No tengo excusa.

Ni el trabajo -que he tenido mucho-, ni que me piquen los kiwis, ni nada de nada.

Reconozco que tengo la cabeza en otras escrituras -que no son religiosas- y no soy capaz de concentrarme en hacer un post sencillo. Me parece que sufro el síndrome de la hoja en blanco... o más bien, del cursor que parpadea en el monitor delante de mi mientras pongo cara de idiota con la boca entreabierta y los ojos medio cerrados.

No quiero escribir de política, para eso ya hay gente lo bastante preparada y hablar de Obama, de la nueva esperanza que tanta gente tiene puesta en él, no me toca hacerlo a mí.

Del empate del Barça y la derrota del Madrid, tres cuartos de lo mismo.

¡Ah sí! La semana empezó -si no recuerdo mal- con el tema de los anagramas de los nombres de los blogs, es decir, coge el nombre de tu blog, lo metes letra a letra dentro de una coctelera y sacudes con fuerza hasta que sacas combinaciones de diversos sabores. He estado toda la semana pensando en hacer un post al respecto, pero ahora es demasiado tarde y no lo haré -estoy cansado -para variar-, por lo tanto, dejo alguno de los anagramas que se me ocurrieron una vez y ala, ya he escrito por escribir, quizás sin sentido...

Recito un poema del montón.

Oculto, un poema mentiroso.

Tiene un poder mental y común.

Un beso mudo en cielo dormía.

Un trípode oculto me lleva.

(No aconsejo que intentéis descifrar esto, puesto que es la traducción literal del título del blog original y no se corresponde con el título en castellano... lo siento).

Más lecturas.

2008-11-04T00:01:00.000+01:00

Tan pronto como acabé la novela de Linwood Barclay 'No time for goodbye' me puse en contacto con él a través de esta magnífica herramienta que es Internet.

Me respondió unas horas más tarde desde Canadá. ¡Magnífico!

Después de haber hecho mención en el post de las lecturas estivales, he recibido diversas visitas en los blogs buscando este mismo libro con un título que sería: 'Sin una palabra', pero no sé si ya se puede encontrar en librerías. De todos modos, insisto en que es una novela recomendable para pasar buenos ratos enganchado.

Contacté también con los autores de dos novelas más que leí durante el mes de septiembre:

'The promised land' de David Hewson (quien comparte nombre y apellido con Bono de U2)

Bierce, un policía condenado a muerte por el asesinato de esposa e hijo pequeño sucedido veintitrés años atrás, 'escapa' (es liberado) del corredor de la muerte justo antes de morir bajo los efectos de la aguja de una jeringa química. La novela transcurre durante los cuatro días después de su salida de prisión, mientras va atando cabos de todo. Conducido en una ambientación moderna en contraste con lo que el personaje topa ante un mundo que para él se detuvo en el año 1983. Encarcelado porque no recordaba nada del incidente y nunca pudo negar que fuera el asesino, pero tampoco podía demostrar lo contrario.

362 páginas de misterio con personajes diversos y misteriosos como la joven Alice Loong, medio-china, que lo acompaña desde la llegada a su antigua casa. La versión que he encontrado en castellano se titula fielmente: 'La tierra prometida'.

'Before I wake' de Robert J. Wiersema.

Un accidente deja en estado de coma a la pequeña Sherry, de cinco años, hija de un matrimonio que se deshace por momentos. Al principio tuve la tentación de dejarlo para más adelante, no me apetecía un drama, pensé en dejarlo para cuando la tristeza, el frío y las hojas de otoño van de la mano, pero no lo hice -afortunadamente- y me sorprendió felizmente con un giro inesperado entorno a la eterna lucha entre el bien y el mal y el más allá. La narración es casi siempre en primera persona, pero cambia de personaje cada vez de un modo enlazado con acierto.

Excelente debut de este autor que se ha convertido en best-seller de la noche a la mañana. 312 páginas de preguntarme: ¿Y ahora qué? Hasta el final.

Es sensacional el contacto y la inmediatez que puedes obtener a través de la red de redes, hace que los autores sean más próximos a los lectores, al menos éstos con los que he contactado. Les prometí colgar un post dedicado a sus novelas y aquí está.

Cambio de habitaciones

2008-10-29T22:36:00.002+01:00

De las tres habitaciones que hay en casa, nuestra hija ocupaba la más pequeña -conocida normalmente como: la individual-, nuestro hijo ocupaba la doble -conocida como: qué morro!- y nosotros la de matrimonio -conocida como: la sala de máquinas ;-)

De un tiempo a esta parte, Ariadna buscaba motivos para cambiar de habitación.

Necesito más espacio para estudiar -estudiar??

El pez y yo no cabemos -ya dije que era un mal regalo...

No me cabe el reproductor de mp3 -si fuera un "tocata" para vinilos con amplificador, radio estéreo, reproductor doble de cassetes y altavoces tamaño discoteca como los que teníamos nosotros....

Joel la tiene más grande -¿Dónde meteremos todos sus juguetes?

Cuando tuvo al hermano convencido -todavía no sé cómo-, decidieron que haríamos el cambio.

De manera inocente, pensé que se trataría de un simple: ¡Tú aquí, tú allá y ala! Tira millas, pero me equivoqué, la decisión implicaba:

Desmontaje de estanterías en general, camas en particular y movimiento de ropa de armarios. Restauración de paredes con masilla -qué manía de hacer agujeritos con los deditos en las pareditas que tienen los niñitos...- papel de lija y más masilla. Ambos techos conformaban un universo interminable de estrellas, lunas y planetas pegados, que al tiempo de desprenderlos, se llevaban parte de la vieja pintura...

¿He escrito pintura?

Sí, pintura.

-¿De qué color quieres la habitación, Joel?

-¡Roja! -por qué preguntas, Sergi...

Finalmente quedamos en que será azul, pero azul cielo, porque los muebles ya son azules. Compro la pintura con el color ya preparado de fábrica, una buena marca que garantiza una sola capa -menos trabajo.

Cuando Penélope empieza a pintar, vemos que es el color que ha escogido Ariadna: lila clarito -freno de mano, volantazo y chirrido de neumáticos:

¡Quietaaaaar! ¿Ahora qué hacemos? Cambio de planes... inesperado. Pintaremos la de Ariadna con ésta y la de Joel con un color más claro que el azul-cielo-que-parece-lila.

Con dos botes de ocre suave me presento en casa y mi mujer dice que no, que ya irá ella. Llega con gris claro que es... oscuro.

Cuando las cosas se tuercen y ya lo tienes casi todo a punto, ir a comprar pintura y escoger un color a fin de que te lo hagan es una paliza, porque a menudo la pintura que te colocan es de peor calidad -como fue el caso- y así, capa a capa, la habitación más pequeña se comió más de 10 kilos de pintura, cuando a la otra sólo le hizo falta la mitad.

Viernes, sábado y finalmente domingo por la noche acabé con la pintura. El lunes a buscar muebles, cargarlos y montarlos y el martes casi todo terminado. A todo ello, intenta hacer vida normal y cambia la hora de los relojes...

Basta decir que a las diez, máximo a las diez y media de la noche me iba a dormir... ¿y el blog? Sin ánimo para ni siquiera mirarlo.

Hoy quizás podré ir a dormir más tarde con el convencimiento de que hay cambios en nuestras vidas -al menos en las de nuestros hijos- y una anhelada vuelta a la normalidad.

Originalidad

2008-10-21T23:07:00.004+02:00

A pesar del bombardeo de crisis que recibimos por parte de los medios de comunicación, por más vacíos que estén los cajones al final de la jornada... siempre podremos encontrar algún motivo para sonreír, como es el caso de este pedacito de jardín que osé fotografiar, por ori-gi-nal.

¡Eh! No es ningún fotomontaje.

¿Podria ser un reflejo real de la crisis? (Pero este sanitario: ¿no es más caro que un tiesto?) Quizás sea una crítica y la casa pertenece a un artista ...

Facebook...

2008-10-18T23:43:00.002+02:00

Después de unos meses de haber abierto una cuenta en Facebook y comprobar que tengo familiares y amigos -que ya tenía- con los que ya mantengo una cierta relación habitual real, acabo de desactivar la cuenta por una cuestión muy simple: no entiendo qué sentido tiene.

Me quita horas de vida que necesito para otras labores y supongo que para los jóvenes está bien, pero estoy cansado.

Además, si a eso le sumamos que, según parece, puede ser perjudicial para la salud de los amigos que ya tienes (dado que con esta súper-mega-herramienta-de-contactos no te hace falta hacer el esfuerzo de visitarlos), he decidido dejarlo porque me agobia. Al menos por un tiempo ...

Mañana me encontraré con mi hermana -la que me metió en este lío- y la verdad es que tengo ganas de abrazarla, darle dos besos y dejar que me explique cosas, hablar cara a cara de todo... menos de Facebook.

Cuelgo una parodia y una cancioncilla.

Zanahorias

2008-10-17T23:57:00.000+02:00

Dispuesto a hacer una ensalada.

Lavo las hojas de lechuga y las troceo con los dedos, ya que dicen que es mejor. Saco unas cuantas zanahorias y ... ¡Vaya!
Móvil y foto: 'click'.

Una zanahoria con piernas. Ahora de lado. Y ahora de ... qué miras enfermo!?! ¿Te crees que es una muñeca desnuda?

Passarel·la Gaudí en la cocina de casa ...

A la izquierda un modelito 'pareo' de patata frita de bolsa que hará las delicias de las bañistas el próximo verano 2009.

A la derecha el modelito perfecto para el paseo nocturno resguardado de la brisa marina ... fresco como una hoja de lechuga recién arrancada.

Y para aquellas noches de recepción en casa del embajador, si no tienes claro qué ponerte, puedes conjuntarlo con unos bom...

(Sonido de llaves en la cerradura de la puerta principal de casa, se abre y entra ella con la claridad del sol de mediodía)

-¡Hooolaaaa! -dice ella con la misma cancioncilla de siempre.

-Hooolaaaa... -digo yo imitándola como siempre, mientras amputo miembros- estoy en la cocina preparando la ensalada, mi amor...

Pensamiento Incompleto

2008-10-13T23:32:00.005+02:00

Cuando crees:

que el mundo se te echa encima,
que todo te da la espalda,
que no hay salida ni descanso,
que eres tan inútil como todo lo que haces...
es entonces cuando alzas la cabeza,
aprietas el puño y levantas el brazo
clavas tus pies y clamas al cielo:

.....................................!!!

Está incompleto, pero tal vez siempre hay una salida...

A mi niña...

2008-10-07T00:01:00.002+02:00

Ari:
oi kumpls 12.
ace tmpo ke ls pps vams prddos...

¡Uf, lo siento hija, pero esto no me sale!

Ariadna:

Hoy cumples doce.

Hace un tiempo que los papás vamos un poco perdidos.

Tú reclamas tu protagonismo y estás en tu derecho enteramente.

Si una cosa tengo clara es que nuestro esfuerzo durante los últimos once años tendrá la recompensa esperada, eres una niña -perdón, chica- como es debido y con la cabeza muy bien amueblada. No me arrepiento de haberte negado hacer cosas que creo que no correspondían para tu edad, a mí me hicieron lo mismo. Estoy convencido de que sabrás ir por el mundo educadamente y feliz a pesar de las circunstancias. Recuerda aquello que te dije no hace mucho discutiendo por... no recuerdo... alguna tontería, quizás.

A veces no te conozco, pienso que alguien ha secuestrado a mi hija poniéndole una máscara encima, pero detrás de esta coraza está mi niña, lo sé, y lucharé, cada vez que tenga oportunidad, para recuperarla. Será duro, pero lucharé porque me importas y te quiero.

¡Felicidades hija mía!

PD: Te prometí no colgar fotos tuyas en el blog y cumpliré mi promesa

Las tres lunas

2008-10-06T19:56:00.001+02:00

Rumor de olas en la noche

el cuello te beso y sonríes

arena fresca, agua tibia

nuestro amor está vivo.

Brisa suave y luna llena

testigos del deseo

vivo porque el aire respiro

de tus labios un beso

es todo cuanto necesito.

Hay tres lunas esta noche

una flota entre tibias olas

las otras dos deslumbran mi cara

son las lunas de tu mirada.

Este fue uno de los poemas que leyó Margo en la presentación ficticia de Mira Navas, recogido en el libro dedicado a mi esposa, con el añadido de: "No sería Gustavo A. Bécquer con aquello de: Por una mirada, un mundo..., pero podría colar ¿no?"

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De uniformes e Institutos

2008-10-02T00:01:00.001+02:00

El otro día fui a buscar a mis hijos a la salida de sus respectivos centros educativos. A las cinco salía Joel, a y media, Ariadna. Con todo lo de la preparación de la fiesta de mi esposa y el trabajo, no había tenido todavía oportunidad de hacerlo.

Mi hijo al verme entre los padres que esperaban esbozó una larga sonrisa y se me echó al cuello. Fuimos al súper a comprar las cuatro cosas de la lista y luego al Instituto de Ariadna.

Una vez allí me encontré con David y su hija Anna, iban a recoger a David, su otro hijo. Mientras hablábamos nos acercábamos a la puerta principal del Instituto hasta que, de repente, Joel y yo nos quedamos solos ante la puerta.

-Pssst... pssst... ¡Sergi! -oigo, me doy la vuelta y veo a David, el padre, que desde el otro lado de la calle me hace señas para que me acerque.

-¿Qué pasa? -pregunto.

-Es que no podemos estar ahí, aquí las cosas son diferentes, los padres tenemos que mantenernos alejados...

-¡Ah! Cómo no he caído antes... -reímos y esperamos.

Joel me pidió permiso (¿?) para ir a jugar al parque infantil.

-Pero cuando te diga "vamos", es vamos ¿eh?

-¡Que sí, papa! La espera es eterna y le comento a David cosas como la dificultad que tengo en localizar a mi hija entre tantas chicas, ya que todas van... ¡Con el mismo uniforme! Sale el hijo de él y se van.

Está bien que vayan uniformadas, así no hay problema a la hora de vestirse por la mañana...

¡¡¡Y un churro!!!

No es que el uniforme se componga de camisa blanca y faldita de cuadros con calcetines hasta las rodillas, similar al de Britney Spears en uno de sus primeros éxitos -si no el primero- al contrario: pantalones estrechos tipos "pitillo", que con la ley del tabaco quizás tendrían que llamarse tipo "pajita"... bien, no, quiero decir... ¡Da igual! Camisetilla de tirantes, pañuelillo al cuello -esto me gusta, para evitar resfriados- la mochila de setenta kilos -eso sí, con las dos cinchas bien puestas- pero en vez de llevarla a una altura prudente para evitar lesiones, la llevan para... taparse el culo -con perdón, supongo- y el pelo liso, largo y con flequillo a un lado para poder acompañarlo con los dedos de una mano.

De esta guisa van todas y yo me vuelvo loco a la hora de adivinar cuál de ellas es mi hija. Finalmente acabo por llamarla al móvil... gran invento. ¿Quién fue el primer padre en comprarle a su hija de once años un utensilio como éste? ¿De quién fue la idea? El día que mi socio, Jordi, me confesó que le había comprado un teléfono móvil a su hija de... dieciocho años -ya hace bastante tiempo de eso- le solté una frase que ahora me tendré que comer con patatas:

-¡Ahora sólo te queda darle tu tarjeta de crédito, también!

(ñam, ñam ... dizculpad ke con la boka llena no zé ejcribir...)

Nuestra hija crece, qué se le va a hacer, es la vida... me la hubiera tenido que zampar cuando era pequeña, pero ahora ya estoy lleno.

Una cosa me entristeció aquella tarde. Hablando con Pere, uno de los profesores del Instituto -su hija tiene la misma edad que la mía y nos conocemos de la antigua escuela de nuestras hijas- se reía cuando yo le confesaba no entender eso de que los padres nos mantuvieramos alejados de la puerta principal... Él no da clase en el curso de nuestras hijas para mantenerse al margen. Eso lo entiendo, de acuerdo, evitas suspicacias y bla, bla, bla.

Pero lo que me pareció realmente triste es lo que me dijo después:

-Puedo hablar con todo el mundo aquí en el Instituto, excepto con mi hija... aquí no.

-¡Coj...nes, que fuerte! -solté, nos despedimos y le pedí que, ya que iba en dirección al parque, me enviara a Joel de vuelta, tenía ganas de abrazarlo y así lo hice.

Triste, muy triste, pero es lo que toca, poco a poco tenemos que acostumbrarnos a decir adiós a nuestros pequeños.

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Fatalidad de una promesa

2008-10-01T00:20:00.002+02:00

Manolo

Como cada noche, Manolo salía del bar donde había pasado la tarde entera tomando cervezas y discutiendo de economía con compañeros de barra. La crisis lo había dejado sin trabajo después de muchos años de trabajar en la construcción. Le costaba guiar sus pies de manera coordinada por la estrecha acera, de vez en cuando se detenía para tomar aire apoyado en alguna de las escasas papeleras. Sentía frustración, impotencia y rabia bajo la piel, se dibujaba totalmente prescindible en una sociedad que le había dado la espalda.

Encendió, refunfuñando y no sin dificultad, el único cigarrillo que le quedaba del paquete y, después de hacer una larga calada, aplastó el paquete con los dedos y lo tiró al suelo con tanta fuerza que el mechero le cayó. Incapaz de agacharse, escupió amargamente y continuó su camino a casa con fuego en el alma...

Sara

Como cada noche, Sara salía de la Biblioteca donde había pasado la tarde entera haciendo los deberes del Instituto, estudiando para un control que tenía al día siguiente. La crisis había dejado a su padre sin trabajo, era albañil y ahora la cosa pintaba mal. Estaba dispuesta a poner un poco de alegría en casa, últimamente sus padres discutían demasiado. Había quedado con su padre que ella haría la cena aquella noche, ya que su madre hacía unos días que había empezado a limpiar en el hospital, en turno de noche.

Sara caminaba ligera a pesar del peso de su mochila, tenía la esperanza de que su padre hubiera cumplido su promesa: beber sólo una cerveza, estaba ilusionada, quería demostrar su valía, demostrar que era responsable y mayor, había empezado a cursar en el Instituto y la vida se le mostraba nueva. Todavía era niña, pero tenía prisa por madurar. Sus pensamientos de niña mayor acompañaban sus ligeros pasos de camino a casa.

Carmen

Como cada noche desde hacía tres días, Carmen llegó al hospital dispuesta a hacer el trabajo encomendado de la mejor manera. Las referencias que había presentado eran bastante buenas, sólo tenía el cuerpo un poco oxidado, hacía unos cuantos años que no trabajaba. Su marido ganaba suficiente dinero haciendo casas y toda su ocupación había sido cuidar de él y de su hija. De la casa, sin embargo, no se hacía cargo ella. Era época de bonanza, había "contratado" a una chica boliviana, Lucinda, que se encargaba de todo: cocinar, limpiar, comprar y, además, recibir alguna bronca. Carmen aprovechaba para pasear las mañanas de mercado y diariamente desayunaba en el bar cerca de la escuela, donde tomaba unos cuantos cafés con otras madres mientras llenaban de humo el bar, la ropa y los pulmones. Ahora todo eso quedaba atrás, la crisis provocó un caos en su vida: Manolo no tenía trabajo e incluso unos clientes le debían mucho dinero, Sara había empezado las clases en el Instituto y ella ya no se veía con las demás madres, los desayunos con ellas se acabaron con la excusa del cambio de curso de las niñas. También se vio obligada a "despedir", sin indemnización, a Lucinda, ahora sería ella la que se encargara de todo.

...

Santiago

Como cada noche al salir del trabajo, Santiago, trabajador boliviano de la fábrica textil, tenía que ir a hacer "encargos sucios". Desde que a su esposa la habían despedido de su empleo de esclava para la esposa de un constructor, él tenía que hacer un montón de horas extra en la fábrica, además de hacer de repartidor para un traficante de drogas, él odiaba aquella manera de ganar dinero, pero lo necesitaba ahora más que nunca, tenía cinco bocas que alimentar. Aquella noche llevaba en el maletero del coche un paquete mayor de lo habitual. De repente, le sobrevino la sensación de que lo estaban siguiendo y para comprobarlo, giró el volante en seco cuando tuvo oportunidad y siguió calle abajo... efectivamente, el todoterreno que le seguía no era de fiar, lo volvió a probar de nuevo a mayor velocidad y el todoterreno aceleraba aún más. Nervioso, se dio cuenta de que llevaba demasiado tiempo mirando el retrovisor, cuando volvió la vista al frente ya era tarde, con manos sudorosas agarraba el volante con fuerza y su pie derecho pisó a fondo el pedal de freno, pero ya fue tarde. La chica que cruzaba el paso de peatones ya se había estrellado contra el parabrisas. Al salir del coche vio como el todoterreno daba media vuelta, tomaba la calle cuesta arriba y desaparecía en la noche. No podía llamar a nadie ni abandonarla allí en mitad de la calle. Recordaba que dos calles más abajo había un hospital, pero no podría quedarse, no tenía papeles ni licencia de conducción y, además, llevaba un paquete en el maletero demasiado peligroso para tener que dar explicaciones, eso sería su ruina...

Jordi

Como cada noche, el Dr. Oliveda se dirigía al hospital donde tenía que cumplir su turno de guardia. Aquella noche era diferente, estrenaba coche. Por fin había podido ahorrar el suficiente dinero de la entrada para poder comprar su capricho a plazos: un Audi TT cabrio de color negro. Había tenido muchas dudas a la hora de comprarlo, pensaba en la vergüenza que le daría que lo vieran allí dentro, pero no podía sacarse de la cabeza la imagen de aquellos turistas que invaden la costa en verano con coches descapotables. La imagen de una noche que ligó con una alemana en una discoteca de Lloret, él le dijo que era médico -todavía estaba estudiando- y se le acabó la noche cuando ella descubrió su viejo Ford Fiesta heredado. Más tarde la vio al lado de un tipo rubio dentro de un flamante Audi TT cabrio negro en el aparcamiento de la discoteca.

Este coche era más propio de un joven neurocirujano como él que el Ford Fiesta. Las cosas le iban muy bien, pronto disfrutaría del aumento de sueldo prometido por el jefe de departamento. Con la cabeza llena de sueños se dirigía al hospital para empezar su turno de guardia cuando recibió una llamada...

Enfermera de urgencias

-¿Dr. Oliveda?

-Sí, yo mismo...

-Dr. Oliveda... ¡Tenemos un problema! ¿Está llegando?

-Sí, pronto llegaré, estoy muy cerca...

-Han dejado en urgencias a una niña... la han atropellado, el chico que la traía ha dicho que iba a aparcar, pero no ha vuelto... no hemos podido tomar la matrícula... la niña... de unos doce años... tiene heridas por todas partes... y de la cabeza le brota sangre...

-¿Y el Dr. Font?!?

-El Dr. Font ha tenido que ausentarse minutos antes... una emergencia... un tema personal... un imprevisto, ahora ¡Estamos colapsados! No hay nadie que se pueda hacer cargo...

-¿Cómo?!? ¿Se ha marchado sin esperar que yo llegara?

-Ha dicho que sólo serían unos minutos antes del cambio de turno y que nada podría pasar...

Jordi

Pisó el acelerador a fondo, la vida de una niña estaba en grave peligro por culpa de dos ineptos... sentía el aire juguetón entre sus cabellos, pero ahora no disfrutaba de ello, estaba más preocupado en llegar a tiempo de salvar una vida. Llegando al cruce justo antes del hospital, un peatón se disponía a cruzar, un tipo bajito, pero robusto, sin cuello y con la cabeza cuadrada. Los neumáticos nuevos chirriaron provocando un susto en el peatón, que empezó a vociferar palabras ininteligibles con los brazos en alto. Jordi, apresurado, le advirtió desde su vehículo descapotado que fuera con cuidado, que allí no había paso de peatones y por ello no tenía preferencia.

Carmen

Limpiando por la recepción de urgencias...

-¿Dices que han abandonado a una chica en la entrada y se han marchado? ¡Desgraciados! ¿A dónde iremos a parar?...

-Tiene unos doce años ... -dijo a la compañera mientras empujaba el carro del trabajo.

-¡Ay madre! ¡Como mi Sara! -tomó el teléfono y marcó el móvil de su hija...

Del interior de un bolso, que le resultaba familiar, sobre la mesa del mostrador, sonaba la melodía de un móvil...

You got me begging you for mercy!...

-¡¡¡Saraaaa!!! -se echó a correr hacia el quirófano.

Manolo

Con toda la rabia acumulada, las frustraciones y el alcohol llenando el interior de sus venas exclamó:

-¡Tú! ¡Media mierda con tu cochazo! ¿Te crees que puedes pisarme? ¡Los peatones siempre tienen la preferencia!

Se lanzó al cuello del chico con ambas manos y con un solo gesto reunió toda la fuerza para sacarlo de allí dentro como si fuera un muñequito. Mientras el joven pedía perdón y ponía excusas para no pelear, Manolo le daba puñetazos en el rostro hasta que cayó al suelo con la cara ensangrentada, después de tres o cuatro patadas, se sentó sobre el pecho del joven y continuó zurrándolo. Nadie presenciaba aquella atrocidad, sólo el motor del Audi TT, los puñetazos húmedos y la sangre que llenaba el asfalto.

Cada puñetazo que recibía el Dr. Oliveda... rebotaba en la cabeza de Sara... cada chispa de vida que se desprendía del médico, también se iba desprendiendo de su hija, la hija de un imbécil, que sin saberlo, iba cavando su propia tumba en vida, a puñetazos...

Privó a su hija de la única esperanza que tenía de sobrevivir. Arrancó la vida de un joven lleno de ilusión y esperanza. Dos pérdidas encadenadas por la fatalidad de una promesa incumplida.

Imbécil:

¿Tan difícil era mantener la promesa que hiciste a tu hija?

_____________________________

Basado en una pequeña discusión que tuve en la calle con alguien a quien hubiera sido peligroso acercarle una cerilla encendida, pero que a pesar de todo me inspiró a hacer este post.
Ah! Todos los personajes son fruto de mi imaginación, cualquier parecido con la realidad es pura casualidad.

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¡Gracias!

Fiesta de cumpleaños de Penélope

2008-09-26T13:20:00.008+02:00

Antes que os adentréis en la lectura, debo advertiros que este post es largo, de los más largos de la corta historia de este blog, pero tengo demasiadas cosas que explicar.

El pasado mes de marzo mi esposa me preparó una fiesta "sorpresa", ahora yo se la he devuelto.

"Sólo" he tenido cinco meses para prepararla. Lo que tenía claro es que quería que la gente disfrutara de la fiesta sin implicarla mucho en la preparación. Siempre he sido tildado de falto de previsión -no sin razón-, de hacer las cosas en el último suspiro y quería demostrar que lo podía hacer solito ... pero es difícil, tarde o temprano, necesitas gente de tu entorno que te eche una mano.

¿Qué haría? No tenía ni idea, pero tenía que hacer alguna cosa original.

Y tan original quería ser que empecé a hacer un libro para ella, pero además de fotografías, le dediqué escritos y poemas, dejando un apartado para las dedicatorias ... parecido a lo que ella me hizo a mí ... ¿Una sorpresa original? ¡No, estaba cantada!

Inspirado por la foto que escogí para la portada, con el título: "Penélope, mi amor particular" me puse a escribir en serio.

Eso hizo que olvidase un "poquito" el blog, ya que mi cerebro estaba totalmente dedicado a esta tarea ... ya sabéis que yo, como hombre, no puedo hacer dos cosas intelectuales al mismo tiempo, excepto beber cerveza y rascarme los kiwis ... en privado.

Empezado en el mes de abril y enviado a encuadernar a primeros de septiembre -con bastante antelación- lo tuve en las manos una semana antes de su cumpleaños ... una maravilla, tal y como lo había imaginado.

LUGAR

Esto no era tarea fácil, pero confiaba que todo el mundo estaría de acuerdo con mucho gusto de volver al mismo sitio en donde ella me hizo mi fiesta: el Hotel Nieves Mar de L'Escala -excepto Martí B. del hotel, que temblaba sólo de pensarlo. Eso no es original, de acuerdo, pero qué se le va a hacer, si las cosas funcionan, no las toques.

CONTACTO

Mayoritariamente me movería discretamente a través del correo electrónico por su facilidad de convocatoria y rapidez, en vez de utilizar teléfonos móviles y fijos, que también tuve que usar. Abrí una cuenta de correo específica y secreta a los ojos de Penélope y envié la convocatoria a todos los contactos. Este primer correo sufrió el filtro de algunos antispam y además, algunas direcciones daban error ... Uf! Pues ala, a tomar su móvil prestado toca y mientras ella trastea por la cocina, yo trasteo por su móvil dentro del bolsillo de mi pijama y mi móvil en la otra en modo silencioso, uno a uno iban pasando teléfonos de su agenda vía Bluetooth hacia la mía.

La gente que, con el paso del tiempo, me iba confirmando, bien. A la gente que no podría venir la invitaba a que enviaran por mail alguna felicitación con el fin de poder incluirla en la recopilación de diapositivas que pasaríamos la noche de la fiesta.

¿CÓMO?

Una vez tenía el Dónde y el Cuándo, necesitaba el Cómo.

¿Cómo convertir en sorpresa una fiesta de aniversario más que cantada?

¡Fin de semana relajante en L'Escala!

Sí, muy original Sergi, es lo mismo que me propuso ella por mi cumpleaños ... esta vez iríamos el viernes acompañados de Pep y Mari para aprovechar la celebración de su aniversario de boda ... fui el padrino como ya quedó patente aquí.

El viernes cenamos en la Lluna: Martí y Marta, Pep y Mari. (En la foto, que no hice yo, con Penélope).

El sábado sería el gran día.

Para un hombre es más fácil: no se preocupará por la ropa que tiene que ponerse ... (hablo de mí) cualquier cosa ya le parecerá bien y no andará preguntando si tiene que llevarse el vestido que se ha comprado para "una ocasión especial" (hablo de ella) ...

(Foto de arriba hecha por un francés "pedo" con ganas de cachondeo, la otra hecha por mí, de mí.)

El libro dedicado y los puntos de libro que encargué para agradecer a la gente que nos acompañara fueron determinantes para escoger la manera de engañarla.

Inventé:

-El Club de Lectura de L'Escala que cuenta entre sus miembros con Marta (esposa de Martí del Nieves Mar) y Margo, ambas compañeras nuestras en el Collell.

-La 2ª cena literaria con presentación del libro: "Engañada" de una autora de L'Escala. La presentación se haría -cómo no- en el hotel. Durante la presentación ellas leerían unos poemas del libro que inventé, también.

La autora sería Mira Navas (papel que interpretaría mi hermana con peluca).

Marta me llamó tan pronto como recibió mi correo, el mismo en el que la informaba de mis planes y le adjuntaba el cartel que quería ver colgado en el hotel cuando llegáramos. Ella estaba preocupada porque la hora le coincidía con un acto en Sils donde asistiría el Honorabilísimo Jordi Pujol y, claro, este hombre tiene mucho más sex-appeal que yo ... pero me dijo que no me preocupara, que ya había pensado en alguien que la sustituiría, Olga, también compañera del Collell. ¡Perfecto!

(Olga: cucharilla / Margo: copa)

PISTAS FALSAS

Ante la evidencia tenía que poner en marcha una serie de pistas falsas que confundieran a mi mujer. Creé un Word con el Timing de una supuesta Party -ups, perdón- escribí un texto en el procesador de textos Word y puse las pautas horarias de una supuesta fiesta de disfraces para el sábado siguiente relacionada con Hollywood, Oscars, actores y actrices ... (a ella le gusta mucho el cine). Me envié un correo con el documento a la dirección del blog (donde recibo todos los comentarios) sabiendo que ella la mira a menudo (tiene permiso para hacerlo). Aquel día le pregunté si había mirado el correo y ella me mintió, pero yo no lo sabía.

Decidí ir más allá: coloqué el documento al lado de un icono del escritorio de Windows que ella usa frecuentemente, con la leyenda: A P, que no es nada político, claro, es Aniversario Penélope, supuestamente.

Olvidando que la modista metió la pata y yo no lo supe hasta después, con desilusión, ya había asumido que ella estaba convencida de que sería este pasado fin de semana.

El escrito del viernes 19 (el de su cumpleaños) podría ser otra pista falsa e intenté que alguien metiese la pata hablando del sábado siguiente ... ya que Martí F. estaba de viaje y no estaría para este pasado, como él es su bailador oficial de pasodobles ...

El viernes 19 iríamos a comer con la familia y quedo con mi hermano antes a fin de que indique otra pista falsa ...

-Mientras comemos, yo te preguntaré por el trabajo y tú me dirás que tienes un bolo este sábado, que por eso necesitas el teclado que tengo en casa y así ella pensará que si ni tú ni Martí F podéis venir, quizás la fiesta sea la semana que viene...

-De acuerdo Sergi, no te preocupes.

Comiendo...

-¿Qué Marc, cómo te va con los Manolos? ¿Tienes trabajo? -me mira extrañado y convencido me dice:

-¡Ya no estoy con ellos! -y yo flipando:

-¡Ah! ¿Sólo era una gira de verano, no? -aquí se da cuenta de ello y soltamos unas carcajadas de complicidad.

Cuando llegamos al hotel el viernes por la noche no había ni rastro del cartel anunciando la cena literaria ni nada, los folletines los traíamos nosotros... no pasa nada -pensé- ya saldrá mientras cenamos con ellos.

-Y ¿qué tal? ¿Sabes alguna cosa de Margo? -le pregunto a Marta esperando que diga alguna cosa del Club de Lectura...

-No, hace mucho tiempo que no la veo. -responde convencida... Pep y yo nos miramos incrédulos. Entonces Pep ataca:

-¿No has dicho que os veíais a menudo por noséquè? -Marta se da cuenta de ello y reímos nerviosos.

Quizás cenando ... pienso.

Me equivoco. No, cenando, nada. Sólo hablamos de ir a cenar al Casino de Peralada la noche siguiente, curiosamente es donde teníamos que ir la noche de mi cumpleaños ... Mañana será otro día.

El día siguiente fue otro día y a la hora de desayunar compartimos mesa los mismos que cenábamos la noche anterior, con la diferencia que Marta y Martí habían estado toda la noche ensayando la sublime puesta en escena que representaron.

Explicaban todo aquello que había surgido de mi mente, el Club de Lectura, Mira Navas, la 2ª cena literaria ... incluso yo me lo creía, ya tenía ganas de asistir a la presentación, de leer el libro ...

En recepción ya había un montón de folletines invitando al acto con patrocinadores reconocidos como se puede observar... bien no se puede leer, pero modifiqué los nombres para darle mayor suspense al tema. Ejemplos: DiariT de Girona, Mediterrònia FM, Fundación La Coixa, Costa Blava, Empujas -por Empúries- Museo de arqueología de Catalunya, etc.

Decidimos entre todos asistir al acto para poder saludar a nuestras compañeras del Collell y después marcharnos a cenar a Peralada ...

PREPARATIVOS

El Libro:

Imprimí en un folio de papel brillante de foto la tapa falsa del libro. El sacrificado: "La guerra de los mundos" de H G Wells. Me costó bastante doblar cuidadosamente los bordes del papel para crear una tapa convincente, no tenía tiempo de dejar secar la tinta, nervioso por evitar ser descubierto, la impaciencia, pongo algún dedo donde no debo y eso provoca alguna pequeña mancha en la tapa, mi dedo pulgar parece tatuado con algún texto bíblico ... El resultado es mucho mejor de lo que pensaba.

La maldita casualidad hizo que el día que creé El Libro de Mira Navas coincidiera con la gran forrada de libros de escuela de mi hijo. Además, este año no dejan que lo hagamos con papel transparente adhesivo, sino con papel transparente solamente, el adhesivo lo ponemos nosotros ... celo.

LA CANCIÓN
Tenia claro que quería cantar un tema en directo y el tema escogido era “Amor particular” de Lluís Llach. Con mi obsesión por no pedir nada a nadie y hacerlo solito –¿loco? Sí-, busqué los acordes de piano por Internet, me los escribí junto a la letra y empecé a mover los dedos y a cantarla a ratos, cuando estaba solo en casa. Estaba convencido de que si la cantaba cada día durante cuatro meses, podría hacerlo ante los amigos el día de la fiesta.

Cerraba ventanas a fin de que no se oyera desde la calle. En mayo iba bien, pero los meses posteriores me hicieron sudar la gota gorda. Quería gravar el tema con los niños haciendo una frase y quince días antes de la fiesta se lo comuniqué a mi hermano.

-¿Ahora despiertas? -me dijo.

-Tranquilo, será una mañana y además no quiero nada especial, simple, pelado, sólo piano y casi todo al mismo tiempo, voz y teclas ... -me miraba con sorpresa e incredulidad, pero quedamos para un día con los niños.

La mañana de la grabación.

Hicimos un repaso en la sala de control y nada ... si me concentraba en los acordes olvidaba la letra y al revés ... además, el mes de agosto había sido improductivo, ella estaba presente en todo momento y no podía ensayar delante de ella.

-Olvídate del piano y sólo canta. -me dijo mi hermano, se puso a tocarlo él y yo a cantar.

Aquello sonaba tan real -quiero decir el piano- que despertó sentidos de todo el bello de mis brazos y se me humedecieron los ojos. Fue en aquel preciso instante que me convencí del deseo que mi hermano tocara en la fiesta.

El mismo día del cumpleaños pude escuchar y ver el resultado.

Esto me dió pie a tramar la imitación de Llach para el "chou" que quería hacer, al mismo tiempo que me sacaba mucha presión de encima.

ATREZZO
Para imitar a Llach pocas cosas:
Gorro de lana, una camisa "cumba", un pañuelo al cuello y sin gafas. Busco imágenes en Google y me aparece un Llach con gorro negro y camisa negra... Lo tengo ¡mejor! Las gafas me irían bién para leer la letra, pero ¿no me la sé ya? ¡Tira millas! –pensé inocente, además, Llach no lleva gafas ni en los conciertos, creo.
Ah! El piano... debe tener cola.

Confección de un piano de cola:
Tomo medidas del teclado de casa con la mano, a palmos, ya que la última vez que vi la cinta métrica la tenia mi hija para confeccionar un nuevo diseño de su habitación... con maqueta incluida.
En la carpintería de mi cuñada Silvia me esperaba ella con unos cartones perfectos: uno más duro para la parte superior i el otro blando, maleable, para crear los laterales. En hora y poco hice el “pequeño consejo de Bricomanía”.

Presentación Power Point con dedicatorias.

Hacía mucho tiempo que no abría el programa Power Point y no tenía mucha idea, pero poco a poco fui recogiendo y añadiendo las dedicatorias y felicitaciones que llegaban por correo. Lo que me costó más fue cuadrar el tema que gravamos los niños y yo con las diapositivas sin sonido, justo antes de que llegara la felicitación de Martí F, que era en vídeo.

Ayer, ya pasado todo, conseguí insertar la música, me faltaron un par de horas a todo. De esta manera podré añadir las felicitaciones que todavía llegan estos días ...

TIMING

Confeccioné una pauta de los tiempos de la fiesta con cronometraje, pero nadie llevaba una copia encima, ni yo mismo, lo tenía todo en el portátil, que fui incapaz de conectar al wifi del hotel, aun teniendo la contraseña de acceso.

(A recordar por mí: cambiar de portátil tan pronto como la economía reavive...)

Con esto del timing hubo mucho cachondeo, pero compañeros: tenéis que pensar que hacer las cosas de esta manera, un tipo como yo, que no organiza nunca nada y se mueve a impulsos perezosos sin sentido ninguno allá donde va su familia, me ha ayudado mucho, sobre todo para el estrés y los dolores de cabeza, por no hablar de las noches en las que las ideas me hervían en la cabeza y no me dejaban dormir ... ¡que son muchos meses, oye!

Por cierto, compañeros del Collell, no sufraís que ya le he cogido el gustillo y en breve os pasaré el TIMING del segundo campeonato de petanca del Collell -padres/madres e hijos/hijas- y esta vez tengo la sensación, y confío, en que habrá alguien que nos dejará visitarlo por dentro.

LA PUESTA EN ESCENA

Yo no podía controlar nada de lo que se estaba haciendo dentro del comedor mientras nosotros cuatro íbamos a Sant Martí d'Empúries, según ella a pasear y según el resto a hacer tiempo. El hecho de que ni Pep ni yo pudiésemos controlarlo me tenía estresado, nervioso y colgado al teléfono cuando mi mujer iba al lavabo. No debíamos llegar antes de las 20.30h. y nos hicimos unas fotos.

Cuando llegó la hora volvimos al hotel para asistir a la presentación del supuesto libro. A medio camino Pep me dijo que era un poco temprano, entonces dimos dos vueltas a una rotonda entre supuestas discusiones, más allá detuve la furgona en una gasolinera para bajar y soltar unos supuestos gases -pedos, se denominarían-, todo para perder tiempo. (A ella ya le extrañó mi comportamiento, no porque esté acostumbrada a oír mis ventosidades en el coche, que no, sino por aquello de dar vueltas y vueltas teniendo a Pep de copiloto y un GPS.

En el hotel...

Antes de entrar al acto, mi mujer tuvo que ir al lavabo, quizás los nervios, quizás la infusión que se tomó... mientras tanto, y como habría el sorteo de un ejemplar del libro en cuestión entre los asistentes, le dije que fuera tranquila que ya llenaba yo su papeleta. Dentro de la cubitera transparente había unas cuarenta papeletas dobladas con el nombre de mi esposa escrito, además añadí una en blanco para ver si el destino era lo suficiente malévolo...

Con cautela entramos en la sala, nos guiaron hacia unas sillas enmedio de la oscuridad, al fondo, una única luz iluminaba la lectura de un nuevo poema, a cargo de Margo. Penélope, cuidadosa, apagó incluso su móvil. Después de los aplausos -exagerados creo yo- continuó con un segundo poema que también arrancó aplausos entre el público.

Mientras Margo leía, Olga continuaba la pantomima esperando su turno: llevar a cabo el sorteo del libro al lado de la ya famosa escritora Mira Navas.

Mi mujer pensaba que habíamos llegado demasiado tarde ...

Cuando Olga tomó la papeleta escogida y leyó el nombre de Penélope, mi mujer se sorprendió y se levantó de repente para ir a recoger el premio. El destino había sido benévolo -pensé. Fue entonces que vio algo extraño, reconocía el cabello plateado de la escritora, había visto una peluca parecida días antes pululando por la peluquería de mi madre ... pero cuando se acercó a la mesa y vio las gafas de Mira Navas, descubrió que detrás se escondía mi hermana, su cuñada y rió.

Hicimos que leyera la dedicatoria que supuestamente le había escrito la autora:

"Penélope", espero que disfrutes de la lectura de algún otro libro, pero no éste.

¡Buena Fiesta!

Mira, Navas Ben

¡Engañada!

Hasta hace un momento.

Suponemos..."

Después de eso hubo tiempo para saludar a todo el mundo, cenar, una bandeja con unas velas sobre arena de playa ... formando un 40, que no sabría decir dónde las había visto antes ... postre y parlamento.

Algunas fotos escogidas al azar...

Con algún detallito incluido...

Tomé el micrófono...
(Supuestamente aquí debería colgar el video, pero no lo tengo, y como no voy a escribir el guión de lo que hice, ya que ni lo guardé... Cuando esté disponible ya lo colgaré. De momento tengo unas imágenes.)

(Llach: espero me disculpe)

Justo antes de acabar el tema, las chicas del coro -de las cuales previamente "Llach" se había mofado- movieron el "biombo" con el fin de dejar al descubierto a mi hermano y la trampa pianística de la noche.

Después de la fiesta en el Hotel y para respetar el descanso de algunos clientes, fuimos, curiosamente, al Underground, el mismo local que visitamos por mi fiesta ... eso no es copiado, no lo decidí yo, pero me hizo gracia que Magda, la de la barra, me reconociera. Cuando se enteró del motivo que nos había traído de nuevo a su bar, nos invitó a un chupito de fuego -o una cosa parecida- que había que beberlo con una pajilla de sorber... realmente, burning.

Al día siguiente venía familia y algunos amigos a merendar a casa. Mi madre se encargó de tenerlo todo a punto liberándome de este último escollo ... ¡Uf! Es una suerte poder contar con personas como ella y los que ya saben que la ayudaron.

(No citaré a nadie para evitar suspicacias y como yo no estaba... de todos modos, quien sea ya lo sabe).

Por cierto, la sorpresa de casa ya se la esperaba, a mí me hizo lo mismo...

Con respecto al resto y a cómo fue todo, estoy pendiente del montaje de video que me haga Carles C para poder colgarlo en el blog, ya dicen que una imagen vale más que mil palabras y yo ahora mismo quizás ya llevo alguna más... las fotos de casa... ya veré qué se puede hacer, pero hay demasiado chiquillo suelto ...

¿Qué tal? De acuerdo, hay algunos paralelismos entre mi fiesta y la de ella, pero ¿qué pasa?

Nada, lo que más cuenta es que pude engañarla como me hizo ella a mí.

Es por ello que el libro ficticio es de la autora:

Mira Navas Ben

(traducción figurada: Mira, ibas bastante)

"Engañada"

¿El video? Supongo que en breve lo tendré ...

Preparando el post siguiente

2008-09-25T00:07:00.003+02:00

Disculpadme, estoy preparando el siguiente post, el de la fiesta de mi esposa.
Todavía tengo que recibir algunas fotos para poder escoger y quizás mañana por la noche pueda publicarlo. De momento sólo quería saludaros a todos y tan sólo deciros:
¡Hasta luego!

¿Una de 40 o dos de 20?

2008-09-19T01:04:00.003+02:00

Hoy es el cumpleaños de mi esposa, madre de mis hijos.

Cumple 39+1= 40.

¡Felicidades Penélope, bienvenida al club, ya me atrapaste!

Ahora me asaltarán las dudas, los interrogantes que bailan por las cabezas de muchos de nosotros:

¿Una de cuarenta o dos de veinte?

¿Quizás me haya vuelto loco?

Hemos compartido más de la mitad de nuestras vidas, veinticuatro años de amor y no me arrepiento ni siquiera de una sola hora pasada a tu lado, a lo sumo quizás contaría un total de cuarenta minutos de vida en los que me has machacado con limpiezas de cutis -puntos negros-, "cañonazos" de depilaciones láser a los pelos de mi cuello y los diez minutos que aguanté de masaje a manos de aquel compañero tuyo, el osteópata francés que, sólo empezar, me tomó una mano -yo tumbado- me pidió que relajara el brazo y con un fuerte movimiento de arriba abajo, provocó que mi codo diera con el borde de la camilla de madera y el corazón me quisiera salir por la boca!

Excepto esto, estoy feliz y contento de estar contigo.

Siempre digo que tu cumpleaños cae fatal -de fecha, quiero decir- porque es en septiembre, en plena depresión post-vacacional -cómo dicen- y con los bolsillos vacíos. Lo siento, la madre que te parió así lo quiso, supongo.

Sé que tienes muchas esperanzas en esta fecha y no querría decepcionarte, pero es difícil, sabes que lo hago todo en el último suspiro, pienso que de esta manera me llegará la inspiración fácil, pero de vez en cuando me equivoco, no soy perfecto. Sólo te pido que, pase lo que pase, sepas perdonarme si crees que me he equivocado.

Te quiero.

PD: ¿Con eso no he contestado el interrogante inicial?

Bien, no me andaré con rodeos, sin duda una de CUARENTA!

(Las de veinte no saben que existo)

Un día esperado

2008-09-14T23:11:00.003+02:00

En una librería del pueblo, una pizarrilla en el escaparate rezaba algo parecido a esto el pasado viernes:

¡¡¡TRES DÍAS Y YA ESTÁ!!!

Por fin mañana llega uno de los días más esperados por tantos padres:

¡¡¡LA VUELTA AL COLE!!!

Cuando ya estábamos a punto de hacer alguna locura como esta:

A pesar del tiempo otoñal que se nos echa encima, padres y madres: mañana las aguas vuelven al río ...
Podréis pensar:
¡Vaya padre!
Sois libres de hacerlo. La verdad es que quiero mucho a mis hijos, pero el amor, a grandes dosis y en un especial Gran Hermano de verano, a veces, de tan dulce empalaga.

"Echaré de menos" cosas como:
Joel come, Joel dónde tienes las chancletas o Joel no saltes sobre el sofá, o Spiderman, baja de la pared...
Ariadna, ¿dónde vas? Ariadna ¿Qué haces tumbada ahí? Ariadna, sácate al menos uno de los auriculares para escuchar lo que pasa en casa...

Los hijos ... cuántas cosas pueden hacer en tan poco tiempo ... que tengáis todos, padres y madres en especial y los que disfrutáis plenamente de vuestro tiempo, sueños plácidos esta noche.
-Entonces, ¿Por qué escogiste tener hijos, Sergi?
-Nací padre, es un tema vocacional, pero no por ello estoy obligado a reprimir ciertas cosas que digo.
-¡Es de mal padre pensar eso!
-Déjame en paz, mala conciència, todo el mundo necesita su espacio, tiene que haber un sitio para cada cosa y cada cosa en su sitio.

Buenas noches.
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Por cierto, la foto me la ha enviado mi cuñada Silvia y, lamento decepcionar a lectoras y lectores, no somos nosotros, ya sabéis que si así fuera, no hubiera pixelado las caras. Es la demostración de la nueva normativa ISOnoséquè acerca de la seguridad de los sistemas eléctricos en temas de piscinas particulares
:-)

Para gritar: Sheb Wooley

2008-09-13T20:08:00.002+02:00

Sheb Wooley, un actor que ha participado en infinidad de películas desde mediados del siglo pasado.

¿Desconocido? Sí, pero seguro que os suena, sinó ved el video y ya me lo diréis:

Su grito se hizo tan famoso que hasta le pusieron nombre: El grito Wilhelm "WILHELM SCREAM”.

Es un efecto de sonido que se atribuyó a este cantante y el nombre proviene del personaje que representaba en la primera película en la que apareció, tanto él como el grito: Distant Drums (Tambores lejanos)

Me siento perezoso.

2008-09-11T00:01:00.002+02:00

Me está costando bastante establecer un ritmo que tenga cierta fluidez en el blog.

Mi cabeza está ocupada con otras preocupaciones y me cuesta escribir, a veces ya nos pasa esto a los hombres -por no decir siempre- no sabemos hacer dos cosas a la vez.

Me gusta dedicarme de lleno cuando elaboro un escrito, pero también es importante tener la mente despierta y con ideas. Hemos vuelto al trabajo y tengo mucho -afortunadamente. Por la noche, que es la hora que normalmente debería destinar a escribir, me siento cansado y perezoso.

Repaso los correos, los comentarios al blog (en la versión catalana normalmente), contesto a todos siempre que puedo y hago una visita a los blogs que han colgado nuevos posts. Cuando me doy cuenta de ello ya es hora de ir a la cama y no tengo ganas -por el momento- de colgar ni una triste fotografía, ni un triste vídeo de Youtube, ni nada.

Sólo diré que sé, a ciencia cierta, que es un momento pasajero, un pequeño bache en el camino que me dice: tal vez necesites cambiar amortiguadores al coche o revisar los frenos.

Hablando de coches, hace unos nueve años pude comprarme el primer coche nuevo de mi vida, un Honda CRV que me ha dado un resultado excepcional.

Nuska y Honda, dos amigos fieles.

Hasta el día que lo estrené, sólo había comprado coches usados de unos cuatro años de antigüedad, luego, cuando ya hacía dos años que los tenía, buscaba un motivo para cambiármelos, ya eran viejos con seis años y empezarían a dar problemas. Me los cambiaba sin pensar, sin ningún tipo de pena (con la excepción del Mini, que me lo cargué como ya escribí en este post).

El otro día, mi esposa se marchaba a trabajar y el Honda no arrancaba, a pesar de intentarlo varias veces, el viejo no quería. Llevé a mi mujer con la "furgo" al trabajo para no quedarme en casa con los niños y sin posibilidad de huir "motorizado".

Al llegar a casa, repasé las instrucciones pensando que ya le había llegado la hora, que casualmente no coincide con la mía (el mes de septiembre es de los peores del año).

Cuando ya imaginaba un presupuesto astronómico de taller, miré la llave, mejor dicho: la examiné con atención y descubrí una sustancia azulada que asomaba justo en el epitelio de la goma negra. La bombilla se encendió por encima de mi cabeza despeinada. Tomé la llave de repuesto y fui hacia el viejo Honda ...

¡A la primera y sin queja alguna despertó el motor! Cosas de chips, seguridad para evitar que intentes arrancar el coche con la llave de casa, etc. Ahora la nueva llave nos puede durar nueve años más, solo que no sé si el coche lo hará ...

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Honda CRV un vehículo cojonudo.

Honda, just in case: From now on, you get my authorisation to put some of your spare money into my account, just for the ad. Thanks.

(I noticed that "The power of the wings" became "The power of dreams").

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Como iba diciendo, me siento perezoso, sin ganas de escribir, mis dedos a duras penas encuentran las teclas adecuadas y ...

Momento de felicidad

2008-09-07T22:29:00.002+02:00

Mi hijo Joel es muy movido.

En una de sus particulares carreras por casa para ir a... cualquier sitio y con el excesivo movimiento de brazos y mareo de miembros en general al más puro estilo leñador, su mano izquierda fue a topar con nosequè y se hizo una pequeña herida en el dorso.

Inició su llanto exagerado de dolor, más por llamar la atención que por el daño que tenía en realidad.

Cuando le eché un vistazo exclamé enseguida aquello que tantas veces había oído decir en casa de la Yaya Rosa por boca del tío Toni:

-¡Traed una palangana que sale la sangre a litros!

Él me miró contrariado mientras le decía que aquello no era nada. Yo quería restarle importancia al hecho, pero no funcionaba y le pedí que fuera a lavarse las manos con jabón mientras yo prepararía las curas adecuadas.

Así lo hizo, contento, porque ya intuía que su padre le dedicaría un rato sólo a él, en vez de estar ante el ordenador.

Fui al lavadero donde tenemos el armario de las medicinas para los primeros auxilios.

Con una tirita hubiera sido suficiente, supongo que pensaba él, pero se equivocaba, esta vez decidí que haría lo mismo que hubiera querido que me hicieran a mí.

Gasa, esparadrapo, venda y más esparadrapo para acabar contemplando los ojos brillantes y traviesos, mezcla de azul cielo y verde esperanza, cómplices del juego entre padre e hijo, que acompañaban un tierno abrazo, ya sin lágrimas.

La venda lo acompañó toda la mañana, mediodía y hasta aquella misma tarde, una vez que ya la hubo mostrado a todo el mundo orgulloso de ser el centro de atención, ni que fuera por unos minutos.

Cada mirada que cruzamos aquel día, escondía el lazo que la venda había creado entre nosotros, a pesar de que los dos sabíamos que no había para tanto, pero fue especialmente feliz, porque aquel día, él se sintió diferente al resto.

No cuesta nada y lo recomiendo, vale la pena aunque sólo sea por ver la felicidad reflejada en sus ojos.

Lecturas estivales.

2008-09-03T19:48:00.006+02:00

Sí, efectivamente, ya estoy de vuelta.

No puedo retrasar más el hecho de volver a escribir en el blog, aunque ya me había acostumbrado a leer lo que otros escriben, como los blogs que visito y, cómo no, los escritores profesionales.

El verano es la época del año en la que más leo y éste no ha sido una excepción.

Aquí dejo la recopilación de los libros que he leído, así como de los que no he podido y he abandonado.

"Te daré la tierra" Chufo Lloréns

731 páginas (incluyendo agradecimientos y bibliografia).

Libro de tapa dura y original tallado irregular de las páginas que me llenaba el pecho, al principio, de pequeñas virutas de papel. Una vez superadas las primeras cincuenta páginas, el libro no te deja más restos encima. Antes de morir sepultado bajo su peso decidí llevar a cabo una criticable intervención, escalpelo en mano: desprenderme del peso innecesario de la tapa del libro mientras lo leo cómodamente como si de una edición grande de bolsillo se tratara. Este hecho se convirtió en una tradición desde entonces y lo he practicado en tres libros más en total este verano -todos ellos de mi propiedad, claro.

En cuanto al libro en cuestión tengo que decir que al principio presenta un montón de personajes y te marea un poco, pero una vez hechas las presentaciones, entras de lleno en la historia, que te va cautivando página a página hasta la última. Me ha gustado la riqueza de vocabulario que el autor muestra y diría que guarda cierta similitud con "La catedral del mar" de Ildefonso Falcones, que me fascinó también -entendiendo esta similitud como lo que capta un lector cualquiera como yo, no quiero decir que haya paralelismos, ni mucho menos plagio.

La siguiente novela que "des-tapé" fue "El pont dels jueus" (El puente de los judíos) de Martí Gironell. Le di cincuenta páginas de confianza, pero no pude continuar porque tenía demasiado reciente el "Te daré la tierra" y de estilo andaba un poco corto en comparación, me sabe mal ya que, probablemente, si hubiera empezado por éste, lo hubiera terminado.

Seguidamente tomé "La sangre de los inocentes" de Julia Navarro. Esta novela ya la había empezado hacía tiempo y la dejé a las treinta páginas. Esta vez estaba decidido a romper el maleficio, quería entrar de lleno -incluso le quité la tapa dura. Esforzándome lo empecé de nuevo y llegué a las cien páginas, que era el margen que me había autoimpuesto, pero fue inútil, no pude y lo dejé apelando al derecho sagrado que tiene cualquier lector a dejar una lectura -ya sea de un libro, de un diario o de un post como éste- tan pronto como cree que no lo debe continuar o no le interesa en absoluto.

Después de estos dos intentos fallidos, empecé "La bodega" de Noah Gordon (381 páginas) con ganas de dejarme cautivar por la lectura. La edición que tenía a mi alcance era la castellana, la que regalé el año pasado a mi mujer. Digo en castellano porque según escuché por la radio, la traducción al catalán era lamentable. Me tumbé en una hamaca un sábado por la mañana y la acabé por la noche, no hice nada más, excepto las necesidades básicas de todo ser humano y sus hijos. La historia te atrapa y te hace querer saber qué será lo siguiente que sucederá..., más tarde: Y ahora qué viene? ... es así, Noah Gordon, a pesar de las críticas, engancha de la misma manera que hizo con "El médico", "Chamán" o "La doctora Cole" entre otras... Supongo que algunas de las voces catalanas críticas con el libro se deben al nombre que el autor escoge para el personaje: Josep Álvarez. Si es así, quizás tienen razón, la historia tendría más realismo si se hubiera llamado Josep Puig, por poner un ejemplo. Son cosas de asesores, imagino.

Paseando entre estanterías de un caluroso Eroski, descubrí un libro de bolsillo: "Tokio blues" Norwegian Wood, de un autor japonés Haruki Murakami de quien había tomado referencia en un post de un compañero de un blog. No podía dejar escapar aquella oportunidad, aunque casual, y le dije a mi esposa que se lo regalaba ... para mí.

428 páginas de un estilo reflexivo -diferente a lo que llevaba leído hasta el momento. Mientras iba leyendo las tribulaciones y preocupaciones de Toru Watanabe, las imágenes se movían en mi imaginación como si estuviera ante una película japonesa de tonos verdes y amarillos, estilo videoclip musical. Acostumbrado a nombres catalanes, castellanos y anglosajones, en general nombres como: Naoko, Toru, Midori o Reiko te transportan a un mundo más próximo al de Doraemon, pero una vez te acostumbras, forman parte de la apertura mental literaria de este año.

La novela, curiosa y triste, juega a menudo con la muerte como parte de la vida. No será la última cosa que lea de este autor.

Tras Murakami, empecé un librillo que hacía tiempo tenía en mente leer: "El curioso incidente del perro en medianoche" de Mark Haddon. 269 páginas llenas de lógica, números, matemáticas, investigaciones y aventuras de un chico autista de quince años, Christopher Boone. Una novela excepcional en torno a un personaje que, según dicen, no se parece a ningún otro y muestra la peculiar manera de ver el mundo que tiene este chico.

Llegó el final del libro en Sort y quedé por unos instantes sin nada para leer, pero fue en el hotel donde trabaja mi hermana donde comencé la curiosa aventura de leer novela en inglés.

Gracias a la supuesta dejadez de los clientes, el hotel pone en unos estantes en el hall y a disposición de los nuevos clientes, libros olvidados, la mayoría en inglés. De todos ellos escogí uno que me llamó la atención: "No time for goodbye" de Linwood Barclay, 437 páginas intrigantes y de constantes sucesos que me atraparon desde la primera a la última. El argumento se basa en la extraña desaparición, en el año 1983, de una familia entera, padres y hermano, de una chica de catorce años. La novela transcurre en la actualidad (2008) después de veinticinco años, ella ya está casada y tiene una hija de ocho años. No explicaré nada, ya que empecé a explicarla a mi hija mientras la iba leyendo y se enganchó al argumento hasta que le tuve que explicar todo hasta el desenlace. He buscado en google información del autor y figura que la novela ha sido traducida a doce idiomas, creo, por eso si se publica aquí, se la compraré a mi esposa.

Antes de marcharnos de Sort y con la convicción de que aquella novela no me duraría mucho en las manos, mi hermana me invitó a llevarme otra. Escogí: "A death in Tuscany" de Michele Giuttari, ex-policía italiano que figura entre los que más vende de Italia. ¿Por qué lo escogí? quizás porque curiosamente entre las páginas que hojeé apareció un personaje: Sergi (curiosamente no Sergio) a quien apodan Serpico, llamadme simple.

Han sido 385 páginas de novela policíaca, mafia siciliana, albaneses, intriga, asesinatos, drogas y masones mezclados con pedofilia. Desde el principio no te engancha tanto como el anterior, pero es uno de los culpables de que haya demorado la vuelta al blog.

En Roses compré dos novelas más de bolsillo: "The promised land" de David Hewson -que he empezado hoy- y "Before I wake" de Robert J. Wiersema, a ver qué tal ...

¡Ah! también he disfrutado de la sillita de playa que me regaló Penélope, de la sombra que me proporcionaba la sombrilla de color rosa en la playa y de los kilitos de más que he guardado curiosamente repartidos por mi cuerpo ;-)

Por cierto, no he sido el único en zampar papel este verano, en el buzón de casa hay un caracol que se ha ido poniendo las botas con nuestra correspondencia, sobre todo la bancaria. Por lo visto, la hipoteca nos debe haber bajado, ya que sólo se puede ver esto: ????,54 €.

El post de los bichos.

2008-08-13T20:10:00.004+02:00

El pasado sábado fui con mi hijo Joel de ocho años y Tora de seis meses a la pequeña cascada del riachuelo que tenemos delante de casa.

Es un lugar pequeño y sencillo enmedio de naturaleza, nada de Niágaras ni Iguazúes, simplemente arroyo de un palmo -a veces ni eso y otras quizás te llegue el agua al ombligo- junto a una pequeña zona de picnic con parque infantil. A menudo, cuando el calor es generalizado, se convierte en un pequeño oasis para conocidos y extraños con sus respectivos perros.

Este sábado encontramos a Pol, un niño de cinco años que manejaba, con rostro convencido, ademán estático y gesto serio, una especie de caza mariposas dentro del agua. Sobre los guijarros de un recodo tenía un cubo con algunos pececillos de río.

Tora se metió en el agua sin pensárselo, no en vano era eso a lo que había ido. Joel acompañó a Pol en la aventura de pescar cangrejos de río a las aguas que hay antes del salto de agua, de esta manera, Tora, que no cesaba de remover la arena del fondo y borrar las esperanzas del pescador, no asustaría la pesca.

Mientras los observaba quedé alucinado de la cantidad de información que Pol tenía guardada en su cerebro, hablaba de oxígeno, de acuarios, de acciones a tomar para conseguir atrapar un cangrejo, de los lugares donde solían esconderse, de pistas como las burbujas de aire que subían a la superficie provenientes de los agujeros de un ladrillo dentro de la corriente...

De pequeños habíamos venido alguna vez con nuestro padre a refrescarnos con un baño natural cuando este lugar quedaba a las afueras del pueblo y para llegar tenías que hacer una excursión. Recuerdo especialmente un día en que fuimos para meter las lanchas de tipo Zodiac de los Geyperman, pero no tuvimos la previsión de llevar bañador, quizás porque todavía no era época de baño o quizás por la misma improvisación de nuestro padre -doy fe que de eso soy heredero-, y papá nos dijo que si queríamos entrar en el agua nos teníamos que desnudar. Yo no quería entender aquello muy bien, ¿porque no nos bañamos en calzoncillos? ¿qué quería decir que no?, pero me moría de ganas por jugar con la lancha y mi hermanito enseguida quedó en bolas y ya jugaba. En aquel tiempo yo tenía unos ocho años y también una vergüenza exagerada, pero pudieron más las ganas de jugar que el pudor. Me desnudé deprisa y corrí hacia el agua con la lancha y el muñeco encima -el Geyperman, claro-.

Mientras estuvimos solos, ningún problema, pero un rato después apareció un abuelo con su nieta dispuesta a bañarse -venía preparada para el baño-, miré a mi hermano, que no se había dado cuenta de ello, me hizo un gesto de complicidad y juro que la lancha me quedó pegada al cuerpo, justo por encima de la "pichulina" -como decíamos entonces- y sólo me movía de frente a la niña, por la zona donde el agua no me obligara a agacharme, por tanto ¡sólo me podía mover en un metro cuadrado!

No puedo recordar cómo fue la salida del agua, ni si fue la niña que marchó antes. Tan sólo me he quedado con este momento para el recuerdo...

La pesca del sábado acabó con un resultado bastante provechoso: un pececillo de cuatro centímetros, un renacuajo de la misma medida a quien ya le salían las patas de atrás y un cangrejo.

Presencié la magnífica destreza de aquel niño de cinco años a la caza del cangrejo de río. Daba órdenes a mi hijo de ocho años con la firmeza de un capitán de expedición en medio del Amazonas:

-¡Dame un palo! ¡Rápido! -exclamaba Pol.

-¿Un palo... cómo? -preguntaba Joel.

Yo, que estaba detrás de ellos patitieso, busqué uno largo y delgado y se lo acerqué a mi hijo sin decir nada.

-Muy bien ahora ¡acerca la red aquí!

-¿Cómo? -Joel acercaba tímidamente el caza mariposas por dentro del agua.

Entonces Pol tomó la malla con la mano derecha mientras con la izquierda hurgaba con el palo por un hueco entre las rocas y a la vez iba relatando cómo se debía hacer:

-¡Se tiene que hacer así por la cola, porque sinó con las pinzas te pueden pellizcar!

¿Cola, pinzas? De cangrejos sólo conocía los de las rocas de la caleta de Palamós, pero no diría que eran demasiado peligrosas aquellas pinzas, quizás las de las cabras de mar sí que las hacían más difíciles de coger... ¿pero colas? ¿qué cola?

¡Caray cuando salió aquel pedazo de bogavante directo a la malla empujado por el palo de Pol!

Una vez en casa consulto a la Wiquipedia y sí, es un cangrejo de río ibérico, de un color marrón oscuro, por lo que se ve también los hay americanos, que son rojos. Leo más abajo y ¡sorpresa! una cosita me llama la atención: A causa del peligro de extinción de los cangrejos de río ibéricos, está prohibida la pesca y la comercialización, eso se le ha pasado por alto al pescador, pero claro, si sólo tiene cinco años. A pesar de los esfuerzos de mi hijo por convencerme de que aquel marrón no era tal, sinó que tenía un tono rojizo... el cangrejo volvió al río, quizás para caer de nuevo en las redes de Pol.

Minutos antes del retorno del cangrejo a su hábitat, apareció por casa una amiga de Ariadna, Bárbara, quien ya se había encargado de traer comida para el pececillo que compartía cubo con el renacuajo. Las niñas vertieron un poco de aquella comida y fue visto y no visto: en unos segundos el pez descansaba panza arriba...

No sabemos si fruto del ataque del renacuajo celoso o por culpa de una indigestión.

Indignado con la situación -ya había advertido a los niños que había que devolver los bichos a su lugar natural- solo estuvimos a tiempo de devolver el renacuajo al río.

Recordé a mis hijos el episodio del principio de las vacaciones donde la protagonista era una lagartija joven a quien las caricias torpes de los niños acabaron con un más que probable infarto de miocardio de la lagartija, que no pudo superar, a pesar de haberle hecho un terrario improvisado dentro de un tupperware con tierra, hierbas y rocas a modo de unidad de vigilancia intensiva.

El domingo recorrimos con mis hijos y Tora el tramo de arroyo entre la cascada y un poco más arriba de nuestra casa. En un rincón descubrí un animalito de un color rosado que chapoteaba torpemente la poca agua del margen, mis hijos no habían prestado atención ya que iban más pendientes del fondo que de la superficie.

Exclamé:

-¡Un pájaro! Supongo que los niños alzaron la vista a los árboles, pero se dieron cuenta de que el pájaro estaba a mis pies al mirarme. A primer vistazo pensé en un periquito, pero cuando lo rodeé con mi mano para sacarlo del agua, me di cuenta que era un canario de plumaje marcado de blanco y naranja, con tonos rosados en la transición. Varias plumas se desprendieron de su cuerpo y cayeron al agua, estaba malherido. Lo dejé en manos de mi hija que se encaminó hacia casa y se preocupó de encontrarle jaula, ya que nuestra vecina tiene pájaros en el patio y alguna jaula de más.

Joel, Tora y yo continuamos río arriba pisando agua, ya que aquello era realmente lo que queríamos hacer y mi intención era llegar hasta casa por el arroyo. Conocía a la perfección el tramo de delante de nuestra casa, a la otra orilla del riachuelo, era una zona a la que acostumbraba a llevar a Nuska años atrás. Cual aventureros fuimos avanzando hasta el lugar que creí mejor para salir, pero la vegetación estaba enorme, no se veía ni el camino. A pesar de estos inconvenientes, no quería dar marcha atrás -que hubiera sido lo más recomendable- y, armado con un bastón, me fui abriendo paso como en una selva frondosa. Pronto sufrimos el ataque de las ortigas y cargué a mi hijo en hombros, de esta guisa continué con un bastón en cada mano y mi hijo ensuciándome las gafas con sus deditos cada vez que le decía: ¡agárrate!

Tora reculó, vio demasiada complicación o quizás no pudo soportar los ataques urticantes -que me han durado dos días enteros- y se marchó por el camino que hubiéramos tenido que usar nosotros.

-¡Hemos perdido a Tora! -grité a mi mujer y a Ariadna mientras desde el puente la buscábamos con la mirada.

Ariadna casi se ahoga por el impacto que le causó oír aquellos gritos.

-¡Ya la veo! -dije con tono más calmado.

Mi hija salió disparada hacia la cascada a esperarla.

Cuando por fin llegamos todos a casa, contamos la aventura a mi mujer -que ya se había encargado de ir a buscar el pollo asado- y a la vecina que también estaba en la calle.

Para acabar de rematar la faena:

El lunes fuimos al cine a ver WALL-E y a cenar al Viena, vino con nosotros una invitada, Bárbara, que agradecida por la invitación, se presentó el martes por la mañana en casa con una pecera que contenía un pececillo de color negro, mil aletas y ojos grandes adosados a su cabeza. En aquel momento preferí haberle cobrado la cena y la entrada al cine, pero Ariadna me prometió que se cuidaría de todo.

El caso es que mañana nos marchamos unos días a ver a mi hermana a Sort y mi madre se encargará de "todo", quiero decir de Tora -que no puede venir, desgraciadamente- del canario a quien de momento llamamos "Oui" porque es la única cosa que dice y como no sabemos si es macho o hembra, pues ¡ala! y ahora el pez que, según Bárbara, come cada dos días, pero en el bote de comida pone que tiene que comer dos o tres veces al día...

Por cierto: ¡Felicidades Natàlia! Nos vemos mañana.

(Hoy es el aniversario de mi hermana, pero ya no me queda mucho espacio más y como la veremos mañana y además hemos hablado por teléfono hoy mismo... no querría que pensara que la relaciono con los bichos del post).

Y hasta aquí esta historia ¿larga? Sí, pero creo que para lo que he escrito desde el domingo hasta hoy y lo que podré escribir los próximos días, ya estará bien, supongo...

¿La publicidad funciona?

2008-08-10T00:29:00.005+02:00

En un post de un blog que leo, en referencia al gastrónomo que desapareció, sin pagar, de El Bulli (que en catalán quiere decir: "lo hierva" como en la frase: es necesario que usted lo hierva -referido a un huevo- por ejemplo), dejé un comentario que derivó en una respuesta de la autora aludiendo al tema de la publicidad, decía más o menos que en los restaurantes a lo grande (...) a cambio de hacerles publicidad tal vez no haya que pagar. Frase que me inspira este post, como no podía ser de otra manera:

El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo. El Bulli de Roses, el mejor restaurante del mundo.

Beijing 2008

2008-08-09T18:09:00.002+02:00

Por si aún quedaba alguien que no hubiera podido ver el trocito de la imprenta -que es el que más me gustó- aquí va:

Cabe decir que mi esposa no creía que dentro de cada cubo hubiera alguien, cuando salió toda aquella gente, Ariadna exclamó: ¡Toma!

(Como no me llaman mucho la atención los juegos olímpicos, creo que ésta será mi aportación de ellos al blog).

Pestañas 2.0

2008-08-08T00:01:00.001+02:00

Cada noche, justo antes de apagar el ordenador, aprieto la crucecita blanca que hay dentro de un cuadradito rojo que se encuentra en la parte superior derecha de la pantalla, acto seguido se abre una nueva ventanilla que me pregunta:

"¿Desea cerrar todas las pestañas?"

Y cada noche contesto apretando el botón: "Cerrar pestañas" mientras me digo a mí mismo:

"Sí, lo deseo con todas mis fuerzas, pero no sólo éstas, también las que ya me caen sobre los ojos, párpados incluidos..."

Si es que el creador siempre se ha preocupado mucho por los demás, es un tipo tan humano...

¡Ay el calor!

2008-08-06T13:35:00.006+02:00

De repente oigo que alguien corre por el pasillo de las habitaciones y aparece en la cocina mi hija Ariadna -de once años y pico- con la cámara de fotos y una sonrisa de oreja a oreja.

Ella me mira de reojo con esos ojos negros y nerviosos, puedo sentir la agitación del momento y pienso en qué debe ser lo que ronda por su cabeza... ¿qué está pasando?

Entro en la cocina y allí, en un ángulo que sobresale de una pared, salgo de dudas:

Una pareja de moscas está perpetuando su especie -como si fuese necesario- y mi hija intentando perpetuar el momento entre risas.

Pero no todo puede ser perfecto, ¡la cámara no tiene bateria!

Ahora que no nos tenemos que preocupar por los carretes, hemos pasado a preocuparnos de la batería.

Como a cualquiera le puede pasar, mi mujer y yo hicimos setenta y dos fotografías al Monasterio de Piedra -que es exactamente como nos quedamos cuando descubrimos que la cámara no llevaba carrete..., ¡de piedra! ya me extrañaba a mí... no había oído hablar nunca de un carrete con tanta capacidad...

Y claro, fui a buscar el móvil y ala, foto al canto y para el blog, a pesar de la calidad, que ya disculparéis -supongo.

Este calor provoca actitudes poco cuidadosas en los seres vivos, ya se podían haber escondido en otro lugar... ¡es pornográfico!

Dos cositas:

-¿Seré condenado a la horca si confieso un asesinato?

-¿Sería atenuante si aduzco que tuvieron una muerte dulce y similar a la deseada por muchos?

La saeta rebelde.

2008-08-05T17:17:00.005+02:00

Después de haber visitado dos tanatorios en los primeros cuatro días de vacaciones, me retiro a mi pequeño rincón de mundo y ¿con qué me encuentro?
Me encuentro con una saeta que apunta al azul estival clamando al cielo: ¡Ya tengo suficiente! ¡no quiero más! ¡dame un hilo de paz! ¡déjame respirar!

La farola que ilumina este blog te lo exige, se rebela y se prepara para atacar, sólo hay que encender la chispa que prenderá la llama en la punta de la saeta amenazadora y quemará las nubes a su paso, mientras lentamente le hará la guerra al sol.

¡Caray qué calor! La cabeza me hierve, tendré que tomarme un helado por cada oreja... es decir: dos.

Ya desnuda, le han arrancado la fea falda naranja que llevaba y deben estar a punto de reparar los daños que provocaron su decapitación... ¿o tal vez esperarán a septiembre?

La yaya Juanita.

2008-08-04T13:08:00.003+02:00

No era abuela mía, ni siquiera éramos familia, pero había formado parte de la "familia" del edificio donde vivíamos de pequeños. Era yaya de Ricki, la que lo acogía cada fin de semana y hacía posible que los niños del vecindario tuviéramos la oportunidad de compartir horas de juego y diversión.

Su voz era áspera y aguda, pero con cierto tono musical, sobre todo cuándo abría la puerta de su casa y llamaba a su perrito pekinés:

-¡Lot, no te vayas! -y el perro salía al rellano a saludarnos.

Sus ojos eran pequeños y su pelo de plata le daba un aire de bondad que sólo se rompía cuando reñía por algún motivo a sus nietos.

La última vez que la vi en persona, no hace muchos años, había perdido uno de los pequeños dientes incisivos de abajo por donde se le escapaban las eses que cargaban demasiada abundancia. Aquel día me di cuenta de que la estaba perdiendo, ella no me reconoció, le costaba ubicarme, pero sus ojos todavía brillaban de una manera especial. Por otra parte mis ojos húmedos iban borrando su presencia para volar allá donde mi memoria tenía guardado el recuerdo de la yaya Juanita.

El recuerdo de una mujer amable que siempre abría la puerta de casa con la bata puesta y una sonrisa para los niños. A una mujer a quién siempre llamábamos yaya, a pesar de no ser nuestra.

Ella ocupaba el balcón bajo acristalado detrás de la baranda que daba al Patio de la Abuela. El mismo cristal que utilicé como diana para apuntar con el tirachinas una mañana de sábado sin testigos. Intenté utilizar el tirachinas con la mano izquierda, para probar mi destreza, tomé un añico de ladrillo rojo del suelo y tiré de la goma todo cuanto pude... uno, nadie me verá, dos, ¿dónde apunto?... allí... ¡y tres!

Mi mano izquierda soltó el trocito de ladrillo y éste se clavó con fuerza en el canto de mi mano derecha: ¡Aaaaah!

La sangre que brotó de la herida que acababa de causarme yo mismo en la base del dedo pulgar de mi mano derecha me hizo lanzar el utensilio al suelo llorando de rabia, de ineptitud y convencido que Dios acababa de aplicarme un castigo. Definitivamente no tenía ningún tipo de destreza con la mano izquierda.

La cicatriz que me quedó me ha acompañado toda la vida desde aquel día y cada vez que la he mirado, he pensado en aquel hecho y me he alegrado de que pasara, la yaya Juanita no hubiera merecido nunca aquella gamberrada.

Hace unas semanas hablé con Ricki y le confesé que, para mi, la yaya había muerto hacía muchos años...

Había visto a menudo su marido, el abuelo Esteve, en la estación a punto de coger un tren que lo llevaría a ver a su mujer a Sant Celoni, yo iba en dirección opuesta, hacia Barcelona. Intercambiábamos información por encima las vías que separaban nuestros andenes y más de una vez le grité:

-¡Déle recuerdos!

Él asentía con la cabeza, deseando poder devolverle la memoria entera o tal vez aunque sólo fuera una brizna de ésta a fin de que ella lo pudiera reconocer.

Esta mañana me ha llamado Marc, mi hermano, anunciándome lo que hace años era de esperar:
-Se ha muerto la yaya Juanita...

Descansa en paz yaya Juanita, los niños de la escalera todavía te recordamos...

Colaboraciones esporádicas.

2008-08-03T23:19:00.002+02:00

Mi amigo y compañero del Collell Rafi, que es un lector y comentarista habitual del blog, me ha hecho llegar una fotografía que cuelgo para poder remitiros al escrito que provocó que él me la haya enviado ahora.

La foto en cuestión es ésta:

Quien quiera puede continuar jugando con mi post, que fue éste: Las siete (mil) diferencias.

Tal vez podría empezar una sección dedicada a esta moda de pintar los coches que, como habréis podido averiguar si habéis leído el post que enlazo, viene de tiempos lejanos.

Gracias Rafi por estar atento al blog.

No todo va a ser...

2008-08-02T00:01:00.003+02:00

Post no apto para menores de 13 (supongo).

El otro día escuché un trocito de esta canción y no sabía quién era el autor. Google y Youtube hicieron el trabajo y yo el resto:

Javier Krahe, cantautor madrileño que usa una sátira constante en sus letras, más información aquí.

¿Qué es lo que mayoritariamente tenemos los hombres en mente?
Pero no todo va a ser eso ¿No?

También habrá que saltar a la pata coja y habrá que coleccionar sellos de Nigeria, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar y habrá también que apretar una tuerca floja y habrá que ir a trabajar, no todo va a ser follar, por una miseria.
Y habrá también que llevar a arreglar el coche y habrá que quitarle el polvo a la biblioteca, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar y habrá que cerrar el bar al morir la noche y habrá también que pagar, no todo va a ser follar, lo de la hipoteca.
No todo va a ser follar, ya follé el año pasado a la orillita del mar con una mujer sin par que después me dio de lado, lo recuerdo, algo tocado, pero sin dramatizar, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar.
También habrá que llamar a la pobre Alicia y habrá que modificar la ronda nocturna, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar y habrá que desmenuzar la última noticia y habrá que depositar, no todo va a ser follar, el voto en la urna.
Y habrá también que comprarse unos calcetines, también habrá que regar esos cuatro tiestos, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar y habrá que documentarse sobre los delfines y habrá también que firmar, no todo va a ser follar, muchos manifiestos.
No todo va a ser follar, ya follé el año pasado a la orillita del mar con una mujer sin par que después me dio de lado, lo recuerdo, trastornado, pero sin exagerar, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar.
También habrá que invitar a una barbacoa y habrá también que acercarse hasta el quinto pino, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar y habrá que intentar cruzar Núñez de Balboa y habrá que ir a consultar, no todo va a ser follar, a un buen otorrino.
También habrá que admirar a la mona Chita y habrá también que jugar a pares o nones, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar y habrá que resucitar por la mañanita y habrá también que cantar, no todo va a ser follar, muchas más canciones.
No todo va a ser follar, ya follé el año pasado a la orillita del mar con una mujer sin par que después me dio de lado, lo recuerdo, obsesionado, pero sin llorar, no todo va a ser follar, no todo va a ser follar.

(Espero no ser tachado de papá censor por lo de post no apto, aunque creo que mis hijos ya tiene el oído acostumbrado a este tipo de palabras...)

Empiezo las vacaciones.

2008-08-01T20:12:00.004+02:00

Hoy ha sido mi primer día entero de vacaciones.

A media mañana Pepe y yo hemos ido a Barcelona en representación de nuestras familias. No es que hayamos ido a un concierto, hemos ido al Tanatorio de la Ronda de Dalt. Nuestro amigo Rafa ha perdido a su padre, una persona que ha sufrido durante los últimos dos años de su vida una grave enfermedad. Nosotros no lo conocimos, pero lo que hemos percibido es que era una persona cojonuda, además de padre de cinco hijos.

Después de escuchar las palabras del capellán, dos de los hijos han hablado:

Nuestro amigo Rafa, dolido y sereno, es quien ha empezado agradeciendo la presencia de todos y ha destacado una frase que me ha impactado: "Si mi padre, en dos años de enfermedad no se quejó nunca..., no nos quejemos ahora nosotros..."

El parlamento de Sise, otro de los hijos, ha sido en un tono más distendido, a pesar del dolor. A él le ha tocado la parte cachonda, incluyendo pequeños detalles y rasgos de su padre y la relación con su esposa y los cinco hijos. Recortes difíciles de encajar en un acto solemne, incluso los asistentes han reído con el corazón encogido, capaz de mezclar sentimientos -sacando fuerzas- y alejar por unos instantes la tristeza del momento.

No tuve el placer de haberlo conocido, pero conozco a mi amigo.

En este caso y según pienso, de tal palo tal astilla.

***

Por la tarde he ido a buscar a los niños a las actividades de verano del polideportivo de tenis. Hoy era el último día y para celebrarlo ayer se quedaron de acampada toda la noche. La foto no es que sean restos de la acampada..., ha sido esta la tónica general de todo el mes, cosas por todas partes y descontrol de ropa. Joel era de los pocos niños que caminaban por allí, el resto dormía... ¡A las cinco de la tarde!

Según ha dicho mi hija cuándo ha podido articular palabra:

-Hemos dormido dos horas esta noche...

Me han perdido para siempre la linterna de la caja de herramientas -la única que funcionaba bien desde hacía años- que curiosamente se teletransportó al interior de la tienda de campaña. También se ha perdido una toalla con la foto de Ronaldinho...

¡Me sabe muy mal haber perdido la linterna!

De vuelta

2008-07-31T17:50:00.004+02:00

¡¡¡Hoooolaaa!!!

¿Queda alguien por este rincón de mundo?

Diez días después de la parada temporal puedo anunciar que las aguas han vuelto a su cauce y, dejando a un lado que hoy he empezado las vacaciones de verano, me veo con cierta disposición de reanudar, con carácter de mínimos, los escritos en el blog.

Mi querida suegra, antes de venir a casa a descansar una semana, estuvo en la UCI del hospital Trueta de Girona, que por cierto: está en, en, en, en obras...

Y algunos estaban ya: en en vacaciones...

Como ella estaba ya bastante recuperada fuimos a Roses este domingo pasado a dejarla en su casa con mi suegro, quien ya la echaba de menos. La dejamos y salimos pitando hacia la playa de Canyelles Petites -una de las predilectas de mi mujer- tan pequeñas son que normalmente tienes que dar siete vueltas para poder aparcar, pero aquel día a la tercera lo conseguimos.

Asados bajo la crema protectora factor 1.200 (¿Papá, por qué se dice crema -en catalán "crema" quiere decir "quema" también- si es para que el sol no te queme? -dice un niño en un anuncio), los niños se bañaban y nosotros intentábamos leer. Comemos en el chiringuito de turno -sin comentarios, de momento- y ya hacia las cinco de la tarde, nos duchábamos y preparábamos para ir hacia... Blanes!?!

-¿Quieres decir? -le pregunto.

-¡Sí, a mí me gustan y a los niños también!

-¿Pero si vamos cada año y siempre es lo mismo, los fuegos de Blanes están muy bien, pero no crees que por hoy ya es suficiente?

-No... -contesta ella.

-¡Por un año que no vayamos, no pasará nada..., además ¡No se puede hacer todo en un día!

Ese domingo a las seis y media de la tarde, marchábamos de Roses y nos tragábamos entera la caravana de salida. Ciento cinco kilómetros y dos horas más tarde nos encontrábamos enmedio del embotellamiento para entrar a Blanes. Suerte que mis tíos y sus vecinos nos habían "reservado" un aparcamiento delante de su casa...

Cenamos "pescaíto" frito en un bar prudentemente alejado de la playa a la que iríamos a ver los fuegos. Este año nos tocó ver el espectáculo alemán: ordenados, pero faltos de agilidad, a mí me gusta -como la mayoría- la sucesión a todo trapo de artificio, me es indiferente que siga un orden, si los pudieran lanzar todos a la vez, mejor, pero eso quizás hundiría Sa Palomera...

Entorno a las doce de la noche volvíamos a casa. Condujo mi mujer -ese era el trato- y también tuvimos que soportar las colas interminables de salida de Blanes. Poco más de cincuenta kilómetros y hora y media más tarde llegábamos a casa... ¡Ah! Olvidaba que a la una de la madrugada estaban "en en obras" en el túnel entre Mataró y Santa Agnès de Malenyanes y mi mujer solita -ya no quedaba nadie más despierto en el coche- tuvo que tragar las caravanas del túnel...

Ella me demostró que sí se puede hacer todo eso en un día, la ventaja es que el lunes disfrutábamos del privilegio de no tener que ir unos a trabajar y otros se saltaron la mañana polideportiva de tenis de verano, no la echaron en falta, ni los unos ni los otros, claro.

Empieza un periodo desconocido para mí. Desde la puesta en marcha de este blog, el primer día de este año, he ido haciendo camino, pero con las vacaciones y el calor, no estoy seguro a estas alturas de cómo irá. Ya veremos. De momento estoy aquí y eso es lo más importante.

Como no he encontrado "bloguero" de guardia que tome las riendas del blog en vacaciones, cosa que sí hacen los locutores de radio, me pongo manos a la obra.

Hablando de radio: es sorprendente descubrir, al cabo de bastante rato escuchando un programa de radio que sigues habitualmente, que la persona encargada de conducirlo no es la misma, la han sustituído por vacaciones, ¡pero si el timbre de voz y la entonación son las mismas!

(Este trocito iba justo después del primer párrafo del post, antes de escribir todo eso del domingo, ya me he enrollado de nuevo: lo siento)

Problemas técnicos.

2008-07-21T22:11:00.004+02:00

Por motivos ajenos (o no) a la dirección de este blog, me veo obligado a interrumpir la emisión de manera temporal.

Mientras espero que llegue indefectiblemente el mes de agosto que coincide con el final de los últimos escollos en el trabajo -mucho este mes- y el principio de las anheladas vacaciones. También espero la pronta recuperación de mi suegra, que está con nosotros en casa desde el pasado viernes y todavía se quedará unos cuantos días.

Dado que tengo las neuronas bajo mínimos, cuerpo y mente agotados, no puedo garantizar escritos como hasta ahora y sólo tengo tiempo de colgar algún vídeo del Youtube (que es la cosa más sencilla de hacer en cuanto a posts se refiere), creo que por mi propio bien y por el vuestro es mejor que lo deje unos días.

¡Hasta pronto!

Amigos para siempre.

2008-07-17T00:01:00.000+02:00

Ésta es una historia de un cachorro de león que fue comprado por dos chicos en el año 1969 en los almacenes Harrods. Como no tenían bastante espacio a fin de que el cachorro hiciera ejercicio, un cura local les permitió jugar con él en los jardines de la iglesia hasta que el cachorro creció demasiado para el pequeño piso donde vivían.

La única cosa que pudieron hacer es intentar devolverlo al lugar de donde nunca debió haber salido, África. Un año después quisieron visitarlo, pero les advirtieron que el cachorro se había integrado hasta el punto de convertirse en jefe del grupo de leones y leonas. También que era salvaje y que ya no los reconocería, de todos modos ellos se arriesgaron.

Después de unas horas tratando de localizarlo entre la manada, esto es lo que pasó cuando descubrieron al león salvaje...

Incluso Christian, el león, presentó sus amigos a su "esposa".

El vídeo acaba diciendo: "El amor no conoce límites y los amigos de veras duran para siempre", también aconseja que te reencuentres con alguien hoy y te sentirás feliz hacerlo.

Me ha parecido una historia bonita para todos aquéllos que amamos a nuestros animales.

Esto es lo que pasa Time after time...

2008-07-14T00:33:00.001+02:00

Muchos recordaréis este tema desde Miles Davies a Cindy Lauper que nos iluminó los ojos y oscureció las pistas de baile de las discotecas en las que había un tiempo para bailar las "lentas" y así podernos abrazar. Aquí tenéis una versión acústica de Cindy con Sarah McLachlan:

Y después de esta versión, otra que, a mi entender, no era necesaria:

¿Estáis conmigo? ¿Era necesario hacer esta versión?

¡Ojo con el tema!

Cena de verano "exepcional"

2008-07-12T00:14:00.004+02:00

Una noche a principios de verano fuimos a cenar con los niños a una pizzería del pueblo, aquélla en la que no conseguí reservar mesa para la cena de testosterona.

Desde aquí felicito al autor del diseño de los manteles de papel que ponen en la mesa:

Si lo que se proponía es hacer ir de culo a la gente meticulosa como yo, que soy incapaz de mantener las manos quietas cuando hablo con alguien a quien le cuelga un hilo de la camisa y tengo que quitarselo, o bien me siento obligado a advertir a alguien que le ha quedado un pequeño resto de lechuga o espinacas entre los dientes...

¡Felicidades diseñador! Lo has conseguido, me has engañado varias veces pensando que el camarero ha olvidado recoger los cubiertos de la mesa.

Dentro del local, a pesar de disponer de aire acondicionado, hacía mucho calor, supongo que a causa de los hornos de leña y la aglomeración de gente.

Nos colocaron en una mesa al lado de la puerta principal y cada vez que alguien la abría también entraba aire fresco, pero por lo del aire acondicionado la puerta debía permanecer cerrada.

De vez en cuando, yo mismo la abría desde mi asiento para dejar pasar un poco de aquel aire natural.

¿No es mejor dejar la puerta abierta si la fuente de calor está dentro del local?

Entiendo que si al mediodía la fuente de calor más elevada está en la calle se mantenga la puerta cerrada, pero ¿Por la noche?

Con la puerta abierta se escapa el aire frío...

No, si lo ayudas aportando el fresco de la noche, no.

Una vez en la calle -y por ello quería escribir este post (a veces me voy por los cerros de Úbeda)- mi hijo de ocho años me pregunta:

-Papá, ¿Qué quiere decir E X E P T O B U S?

-¿De dónde lo has sacado eso? -respondo a la gallega, como siempre...

-De ahí -me dice alzando su dedito hacia una señal que hay al lado de una parada de autobús.

Miro dos veces. Durante la cena he tomado una cerveza con alcohol porque la marca sin alcohol que tienen es la que no me gusta y, efectivamente, le falta una letra a la palabra, en realidad debería decir EXCEPTO. Explico a mi hijo el error y el significado mientras hago una foto a la señal con el móvil.

Escribir.

2008-07-10T00:14:00.002+02:00

Aprovecho este post dedicado al verbo escribir para colar el collage que el escritor Jesús M. Tibau me ha hecho llegar no hace mucho:

Escribir: Comunicar alguna cosa a alguien por medio de letras.

Ésta es una de las acepciones que el diccionario nos da de esta palabra, tal vez la que me gusta más, porque figura la palabra comunicar.

Eso es básicamente lo que hacemos muchos de los que tenemos un blog, comunicarnos con gente a través de internet. Nos comunicamos con gente que no conocemos de nada, con gente que hemos conocido virtualmente y con gente que ya nos conoce.

El hecho de escribir te permite describir sensaciones que algunos seríamos incapaces de transmitir cara a cara, pero no por ello lo escondemos, simplemente escribimos y así nos expresamos.

Nuestras palabras esperan impacientes dentro de la ventanilla del procesador de textos de blogger a que la mano dirija el ratón hacia el botón adecuado, que el dedo índice pulse la tecla izquierda justo en el momento en que el cursor está sobre un botón, sólo uno, el que les dará vida, el que las llevará a ser conocidas, el que las llevará a la gloria -o bien a la miseria-, pero las llevará al fin y al cabo, y servirán para comunicar: éste es el botón de Publicar un mensaje.

Puedes guardar el escrito como borrador hasta que un día lo dejes volar como paloma mensajera, aunque también puedes optar drásticamente por seleccionar todo y apretar el fatídico botón Eliminar, asesinando de un golpe seco lo que querías comunicar.

Afortunadamente nosotros podemos resucitarlas, las podemos hacer revivir después de haberlas matado.

Me pregunto:

-¿Cuántas palabras restan muertas en cajones olvidados y no han conocido el placer de viajar a otras mentes por causa de la timidez de quien un día no osó dotarlas de vida?

O lo que es peor:

-¿A cuántas palabras se les ha negado la vida por causa de terceros, rompiendo la ilusión del autor?

Sólo divagaba en una noche serena del mes de julio, mientras unos cuantos insectos descansan atraídos por la única luz que luce en la oscuridad del porche: la pantalla de mi ordenador... Ahora que repaso... ¿He puesto una y griega?... lo dudo, es un insecto que se confunde con las letras, quizás es una especie de hormiga con alas como las que vinieron el año pasado en forma de plag... ¡Vaya, si estoy rodeado de estas bestias!

Seis de julio San Fermín...?!?

2008-07-07T23:26:00.002+02:00

Hoy es el día en el que suena la cancioncilla típica de San Fermín, aquello de: Uno de enero, dos de febrero...

A mí me sucedía un fenómeno extraño cuando la cantaba a los siete u ocho años:

Uno de enero, dos de febrero, tres de marzo, cuatro de abril, cinco de junio, seis de julio, siete de... ag... y aquí me quedaba con aquella cara que hace que la gente se ría de ti, las comisuras de los labios abajo, las cejas arriba y el dedo índice sobre los labios cerrados.

Todo el protagonismo de la escena lo tomaba ese dedito, frotando el lateral de la nariz, de allí lo pasaba por debajo de la misma -eso lo había visto hacer, en unos dibujos animados de la tele, a un chiquillo escuálido llamado Wickie el vikingo y después resolvía el enigma chasqueando los dedos mientras exclamaba: ¡Ya lo tengo! O una cosa parecida.

¡La culpa era de mi hermano pequeño y de mi padre!

Marc, mi hermano, había nacido un cinco de junio y eso provocaba mi equivocación, el número cinco ligado a un mes era en junio. Me daba cuenta del error también porque nuestro padre cumplía años el siete de julio, San Fermín, y eso no lo entendía, San Fermín era siempre el seis de julio cuando yo cantaba la canción de marras.

Eso me da pie a felicitar a mi padre también a través del blog:
¡Felicidades por tu cumpleaños, papa!
Seguro que esta foto -a pesar de que es de calidad horrible- no la tenías.

República Natural del Cerdo.

2008-07-05T08:02:00.001+02:00

Miércoles al mediodía, una vez en casa, saco a pasear a Tora a pesar del sol abrasador. Una furgoneta cargada con seis obreros está estacionada a cincuenta metros, en una cuneta, tiene las puertas abiertas y se oyen discusiones típicas a grito pelao como se dice. Se cierra la puerta del conductor y se disponen a marchar, pero justo antes, por la puerta lateral salen disparados dos objetos directos al campo: Una garrafa de agua de cinco litros vacía y el envoltorio arrugado de unas patatas chips.
¡Olé! -pienso. ¿Y ahora quién les dice algo a éstos? ¿Soy culpable de no recriminar este hecho a seis obreros malhumorados?

Ya por la tarde, volvía de comprar un tornillo de cincuenta céntimos para arreglar una silla y me encuentro el mismo panorama que por la mañana: obras. Quería ahorrarme calles cortadas yendo por caminos, a pesar de dar una larga vuelta para ello, tuve que detenerme un rato.

La vuelta extra me permitió acercarme a una zona bastante frecuentada por los jardineros solidarios -qué buena gente- a los que ya dediqué un post entero. Una vez allí, descubrí que hay gente que se las apaña para encontrar nuevos sistemas, nuevas soluciones al problema de la vivienda. Los hay que no se conforman con un pisito -menos ahora con el calor que hace- y se inventan la manera de poder disfrutar de un jardín enorme, rodeados de naturaleza donde así poder apaciguar el calor escuchando el dulce canto de los pájaros.

Un sofá en medio del bosque, parece el título de un libro.

¡Caray cuánto sabe este tipo! -pienso. La idea no está nada mal y por eso, a unos cien metros descubro que alguien más la ha secundado, siguiendo el ejemplo de su vecino, y para que no se diga, éste debe ser el vecino rico, pues ha instalado un mueble que creo que queda bastante bien, aunque no entiendo por qué está al revés...

A unos tres metros: el sofá a juego, la distancia es la ideal para una tele de plasma de 43 pulgadas, aunque no sé si disponen de corriente eléctrica.

Y ya tienen la sala de estar totalmente exterior.

He echado de menos un felpudo de bienvenida con alguna cosa como: Bienvenidos a la República Natural del Cerdo.

Eso, o bien lo que hacen es hallar el lugar ideal para hacerse una casa y no la empiezan ni por el tejado, plantan los muebles primero y después hacen la casa a medida de los muebles, de esta manera no tendrán que sufrir el problema de tener que llevar al centro de recogida de residuos un mueble que no encaja en casa, con el ahorro que supone no tener que pagar por ello...

-¿Mande? ¿Que es un servicio gratis eso de los residuos? ¿Que si avisas también hay un servicio de recogida de muebles viejos que no quieres? Pues no tenía ni idea... -dirá el responsable de todo eso.

Y es que el precio de las viviendas continúa por las nubes y bancos y cajas no abren el grifo, pero siempre habrá quien pueda disfrutar de un pequeño apartamento como este tan acogedor que me he encontrado a escasos cuatrocientos metros de los demás, en un lugar más civilizado, con terraza, tendedero de ropa y servicio de cambio de neumáticos gratuito.

La lástima es su ubicación, demasiado cerca de calles transitadas, pero no se puede poner donde están los demás, porque el color verde se podría confundir con el verde de la naturaleza y los propietarios no podrían presumir.

¿No os veis en esta terracita, tomando el fresco, un libro en una mano y en la otra un refresco?

-¡Qué envidia!

Si te ha gustado...

Sonrisas cruzadas y alguna cosita más...

2008-07-04T01:44:00.003+02:00

Sonrisas cruzadas

Ella vive cerca del edificio donde trabajo. A menudo nuestros ojos se cruzan a lo lejos, sonríen y se saludan.

Hoy la he visto, subía por la acera y yo bajaba por la misma, he moderado mi paso para poder cruzarme con ella a la altura de su casa. A unos veinte metros ya ha empezado a lucir una gran sonrisa, yo he hecho lo mismo, no puedo evitarlo, ni quiero. Ella llega antes -he calculado mal- y me espera delante de la puerta de su casa, sus ojos quieren saber de mí, saber si todo va bien, los míos quieren hacer lo mismo. El aire suave y travieso hace bailar sus cabellos, ella, coqueta, se arregla un rizo que cosquillea su oreja. Me siento feliz de encontrarla, no siempre la veo.

Cuando estoy enfrente de ella, con una sonrisa de oreja a oreja, me acerco, pongo una mano en su hombro y acerco los labios para besarla...

Le doy un beso en cada mejilla mientras digo:

-¿Qué tal? -con voz un poco más alta de lo que sería normal.

-Ya ves, aquí andamos... -responde ella con claro acento gallego.

Su cara refleja el cansancio provocado por el esfuerzo que ha hecho calle arriba empujando el carrito de la compra lleno.

-Si está hecha una chiquilla, señora Digna -le lanzo piropos siempre que puedo.

-Ochenta y uno para ochenta y dos casi... -responde ella orgullosa mostrando un dedo y después otro.

-¡Lo que yo digo, una chiquilla! -levanto la voz porque está un poco sorda, ya me advirtió de ello hace unos años.

Siento deseos de detenerme a hablar, aunque sea poco rato, con algunos abuelos del barrio a los que conozco. La muerte de mi abuela Rosa me dejó huérfano de abuelos y les echo de menos, quizás es por eso que miro a las estrellas la noche de Sant Joan, porque fue en una noche de Sant Joan que empecé mi particular tradición de dirigirme a las estrellas en medio de la oscuridad y hablar con ellas, como si los abuelos me pudieran escuchar. Mi abuelo se llamaba Joan.

Alguna cosita más...

Hoy es el cumpleaños de Maite, la mujer de mi padre y fiel lectora de mi blog. Ella ha sufrido el hecho de estar con mi padre muchos años, a las duras y a las maduras. Mi padre es el abuelo de mis hijos, pero a ella nunca le han llamado abuela, ni yaya...

¿Por qué? No lo sé, quizás es una cuestión difícil de resolver, conozco casos similares en los que los nietos de uno no lo son del otro.

La yaya Rosa quedó viuda cuando yo tenía catorce años.

Con el tiempo encontró un compañero-novio a quien nunca consideré abuelo, pero lo apreciaba mucho. En cambio, para mi hija, era el abuelo Josep. A ellos les encantaba la niña, vivían en el mismo pueblo. Mi padre y Maite no viven cerca y ven a los niños de vez en cuando, supongo que eso influye. Tampoco sé si ella se sentiría abuela...

No sé cuántos años cumple, ni lo diré si ella me lo dice, porque a las mujeres no se les preguntan estas cosas, pero después de todo lo que ha tenido que sufrir en la vida, creo que se conserva muy bien.

Felicidades Maite y gracias por hacerme sentir que siempre hay alguien al otro lado de la pantalla del ordenador.

"La gente como tú me anima a seguir adelante".

¡Besos!

Cumpleaños de Pep.

2008-07-03T01:04:00.004+02:00

Hoy Pep cumple 39, ya le queda menos para los 40...

Como expliqué en el post Seis meses de blog, Pep me confesaba que a veces sólo mira las fotos del blog, por ello y, como una imagen vale más que mil palabras, aquí cuelgo esta de Lanzarote donde, de alguna manera, queda constancia de quien de los tres soporta más carga:

¿He escrito tres? Quizás me ha traicionado el subconsciente:

Que por muchos años podamos seguir pasando historias juntos.

Felicidades Pep!

Ya ves que en este post no me he enrollado nada. Tal vez para enrollarme más debería colgar un vídeo musical... de uno de los temas que más me recuerdan a ti.

Obras...

2008-07-02T12:47:00.002+02:00

He tenido una mañana de gestiones diversas como ir a los bancos, al notario -cuánta pasta mueven- y otras gestiones que no puedo mencionar... Dando una vuelta por el pueblo me he dado cuenta de la cantidad de obras públicas que hay, un montón de calles cortadas... Pero si no vienen elecciones... -he pensado.

He recordado que el otro día, aprovechando que mis hijos hacen las actividades de verano cerca, hice una visita a la farola que encabeza el blog. La hora no era la misma que la que hice la primera fotografía, el resultado tampoco, cómo podéis comprobar.

Me entristeció el estado de la farola, incluso se puede apreciar que algún indeseable ha utilizado la farola como diana. Sin la mano del hombre no habría podido hacer nunca la foto de cabecera con el contraste que me llamó la atención, esa mezcla de naturaleza y artificialidad, pero la mano que tiró la piedra se podía haber metido dentro de algún agujerillo del dueño y ahorrarse la fechoría.

También me entristeció que le hubieran puesto esta malla obrera a modo de falda, justamente ahora que hace tanto calor y podía lucir su desnudez con todo su esplendor ante los pocos visitantes que recibe.

Después de tanto follón de ruidos, vallas metálicas y hoyos en el suelo he vuelto a mi pequeño mundo, mi paraíso terrenal y he escrito cuatro líneas, con un refresco de naranja al lado.

Seis meses de blog.

2008-06-30T23:13:00.004+02:00

En un comentario que recibí ayer -en la versión catalana-, Rafi me felicitaba por mi primer medio año de blog. Seis meses de vida, un bebé que babea y se mueve gateando por el suelo... al contrario que mi perrita Tora, que acaba de cumplir cinco meses y ya ladra y corre como un perro adulto. Claro que la equivalencia de la edad canina no se corresponde a la de los humanos, pero tampoco la edad de un blog se corresponde a la edad humana, o quizás sí, porque yo lo veo un poquito de esta manera.

Me gustaría ser capaz de publicar un escrito a diario, pero no sé lo suficiente. Si ya me cuesta trabajo descolgar el teléfono para llamar a alguien tan pronto como se me ocurre... necesito pensármelo dos veces antes de llamar para tener claro qué debo decir.

Soy bastante meticuloso -palabra de la que probablemente Jesús M. Tibau haría una desdefinición de las suyas con connotaciones greco-hispànico-sexuales- y por ello pienso a menudo dos veces antes de hacer clic en el botón de: PUBLICAR UN MENSAJE.

También es cierto que si se tratara sólo de escribir sin colgar fotos, sería más sencillo publicar escritos, pero acompañar cada post con fotografías y enlaces es hacerlo más digerible. El otro día, Pep me confesaba que a menudo sólo se mira las fotos -como quien "lee" el Interviú pensé.

Y es que no es fácil para mí sintetizar lo que quiero decir en cuatro líneas, sin ir más lejos: este escrito. Quería agradecer la felicitación de Rafi y ya estoy muy lejos de las cuatro líneas, y lo que es peor, mientras escribo pienso en que debería colgar una foto de un bebé de seis meses y otra de Tora, además cómo he hablado de Tibau, también tendré que enlazar sus desdefiniciones para quien no las conozca y eso me llevará un tiempo precioso del cual ahora mismo no dispongo, porque de aquí a exactamente dieciocho minutos, tengo que recoger a mis hijos en el lugar donde hacen actividades de verano y, claro, todavía estoy por vestir...

Éste post lo dejo para más tarde. Guardar como borrador...

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Ya son casi las once de la noche y me pongo manos a la obra de nuevo. Ahora sí tendré que preparar el escrito para publicarlo, lo tengo que hacer antes de las doce para ser fiel a la fecha, por lo tanto dejo de escribir para preparar las fotos.

Gracias por recordarme eso de los primeros seis meses de blog, Rafi.

Por cierto, el cachorro pelao soy yo, el pelúo es Tora.

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Ahora haré clic en PUBLICAR UN MENSAJE y después prepararé la versión en castellano... buenas noches y tapaos, que empieza a refrescar...

(N. del A. Jesús M. Tibau es un escritor que conocí a través de su blog y cada lunes propone unas palabras a las que le saca punta en clave humorística, si es de vuestro interés conocer su labor, en catalán básicamente, aquí os dejo el enlace a las desdefiniciones de su blog literario: Tens un racó dalt del món)

Caras de dibujos animados.

2008-06-27T12:24:00.012+02:00

Acabo de leer un post de un blog que leo habitualmente. En él nos invita a dar un paseo por la página Face your manga y le he hecho caso. Me ha llevado poco menos de cinco minutos crear una cosa parecida a mi cara, pero de cómic.
Éste es el resultado:

He estado un rato pensando en utilizarla como imagen de mi perfil, pero no sé si es lo bastante fiel, es bastante difícil ser preciso en la recreación de tu propia imagen. Desde aquí os animo a hacer lo mismo, es gratis -creo- y rápido, ya que te lo envían por correo en dos minutos.

Si te ha gustado o te ha sido útil este post, puntúalo:

El espía de la calle Padraw.

2008-06-26T23:39:00.004+02:00

Aquella mañana se levantó temprano, demasiado temprano para ser sábado. Tomó la ropa y los zapatos y salió de la habitación sin ventanas hacia el rellano del primer piso. Uno a uno, procurando no despertar a nadie, subió los peldaños que conducían a la buhardilla de la vieja casa.

Los rayos del sol madrugador de Karddu se cuelan por una de las dos ventanas de la buhardilla, a la que da a la calle de Padraw todavía no han llegado. Es en esa buhardilla donde se acumulan muebles viejos y trastos, además de los olores del pasado, mezcla de rancio y ambiente encerrado. Se viste con parsimonia y se peina el pelo con los dedos ante un espejo, tiene que estar impecable para la misión, está acostumbrado a situaciones límite, ha vivido muchas de ellas y de todo tipo, pero esta vez lo tendrá que hacer solo, arriesgando y solo ante el peligro.

Del fondo de una vieja cómoda saca un maletín negro con bordes plateados, con cuidado libera los dos cierres y lo abre como si hubiera un tesoro dentro. En su interior hay una americana doblada, la extiende y se la pone. Es oscura, cruzada y le está grande, pero él se la encuentra mejor que hecha a medida, toma también unos guantes de piel color negro y se los coloca con lentitud. Sólo queda la parte más difícil de los preparativos: robar la pistola del guardián.

Baja las escaleras con sigilo, en su mente sólo tiene la imagen de un gato acercándose a un ratón, prudente, silencioso, con la habilidad de poder saltar en cualquier momento con una fineza absoluta. Desde el rellano se dirige a la cámara del vigilante, que duerme plácidamente, un guardián debería estar más al acecho -piensa-, pero la tranquilidad reinante de los últimos quince días le hace bajar la guardia. Se acerca con la cabeza baja, los ojos abiertos y los hombros en alto, los brazos encogidos y agachado entre la penumbra, cualquier leve ruido podría despertarle e irse todo al traste. Ahora, mientras percibe sudor en el cogote, una gota le recorre la frente y se detiene en la ceja derecha, piensa que no hubieran sido necesarios ni guantes ni americana.

Tiene mucha paciencia, es una de sus mejores virtudes, espera el momento oportuno, se acerca lentamente a la mesilla de noche. La fuerte respiración del guardián es constante y hace acelerar el ritmo del corazón del intruso. De repente, se corta la respiración del guardián por unos instantes, segundos... cinco, seis, siete, ocho... y estalla un ronquido que obliga al espía a echarse al suelo, al lado de la cama, a pocos centímetros de un orinal lleno que desprende un hedor poco deseado. Se le está agotando la paciencia, pero no pretende herir a nadie, sólo quiere tomar lo que ha venido a buscar y marcharse para llevar a cabo la misión encomendada.

Decide dejar de lado algunas precauciones cuando intuye que el hombre está tan dormido que no se dará cuenta de nada, abre el primer cajón y toma la pistola. Rápidamente se la introduce en el bolsillo y se aleja con cuidado. De nuevo en la buhardilla deja la pistola dentro del maletín y hace repaso de todo el material: el maletín negro abierto con los mapas y otros documentos importantes, los guantes de piel, la pistola, unas gafas oscuras con visión nocturna incorporada -aunque esta misión será de día-, la billetera y un cordel que ha encontrado por la buhardilla. Lo tiene todo a punto para salir a la calle, la americana abotonada, guantes y gafas puestas y el maletín atado con el cordel a la mano izquierda. Ahora se da cuenta de que ya no hay vuelta atrás.

El espía baja las escaleras que mueren en el pasillo de la casa, a mano izquierda tiene la salida principal -es importante tener eso controlado-, pero sería peligroso y lo podrían descubrir enseguida; a mano derecha tiene el comedor y una puerta de salida al patio que al mismo tiempo da a la callejuela de atrás, es la salida más discreta, pero ahora también la más arriesgada, ya que oye murmuros en la cocina y también le podrían descubrir.

No contaba con eso, no le habían facilitado un plan B para salvar aquel imprevisto -mal hecho, claro que los superiores no corrían peligro-. Finalmente, dotado de la máxima capacidad para tomar decisiones rápidas y juiciosas en situaciones extremas -no en vano ha sido adiestrado en el peligro-, opta por la salida principal para evitar ser descubierto por los ocupantes de la cocina.

El sol se le echa encima cuando cruza la puerta principal de la calle Padraw. Lleva puestas las gafas y así no lo puede reconocer ni el mismo sol. Anda ágil por la estrecha acera de la calle Padraw, pegado a las casas, de vez en cuando, con las prisas, roza el maletín con la pared de una casa sin querer. Llega a la avenida A. Guy Meara y decide subirla a pesar del riesgo que corre de ser descubierto, allí trabaja una peluquera que lo conoce muy bien y él no querría ponerla en peligro, podría sufrir las consecuencias si alguien lo seguía. Sube avenida arriba y pasa por la acera de enfrente de la peluquería, usando el maletín de escudo, escondiendo el rostro detrás, sin osar ni mirar y con la esperanza de que nadie lo reconozca. Cuando se encuentra a la altura de la calle del Dr. King se detiene, acaba de pasar por delante de una pequeña tienda de comestibles con la fachada color verde claro y siente hambre.

Abre el maletín, acaricia el arma con los dedos y la coge con la mano para sentir su peso, deseando no tener que usarla, echa un vistazo a la billetera, pero está llena de documentos falsos, no de dinero. La cierra con firmeza.

El espía súper especial decide continuar calle Mount Sean abajo hasta Hospital Street que, casualmente, es la continuación de la calle Padraw, el punto de inicio de la misión ultra secreta.

De incógnito se acerca con cautela a la puerta principal de la casa, la abre decidido a todo, a dar la cara, a darse a conocer. Desde el fondo del pasillo descubre una figura femenina a contraluz, es una mujer mayor, debe ser la mujer del vigilante -piensa-, con bata y alpargatas, una silueta ancha y fuerte, difícil de olvidar, inconfundible. La mujer se enfrenta con el espía sin saber que está armado y sube la voz:

-¿A onde has ío con esa facha?

-A jugar, abuela, a jugar...

Aquella mañana de 1978, con el estómago vacío y acalorado, el espía de diez años que había secuestrado a su nieto, devolvió la pistola de petardos al cajón del abuelo sin que éste se diera cuenta, porque el guardián ya no estaba en la cama, estaba en el patio de atrás frotando una navaja en una piedra afiladora...

El guardián, su esposa y el espía, el día de su bautizo.

Si te ha gustado...

Verbena de Sant Joan: Coca, petardos y cava...

2008-06-23T13:24:00.002+02:00

Esta noche toca fiesta de coca, pertardos y cava, en gran cantidad de todo ello, además de música de todo tipo a gran volumen.

-Para que luego digan que los catalanes no saben divertirse...

-¡No, no! No es lo que piensas... o sí, depende de en qué sitio estés, pero se trata de petardos que explotan, las cocas son tortas de diferentes sabores, aunque las más habituales son de crema y fruta confitada, el cava es el alcohol más común en esta celebración de Sant Joan y la música, generalmente, la más pachanguera.

-Lo que yo te diga: ¡Sí os lo montáis bien!

Cuidado con la coca, los petardos y el cava, la mezcla acostumbra a ser explosiva igualmente.

Cumpleaños en "El Bosc Vertical"

2008-06-21T23:42:00.002+02:00

Esta mañana hemos ido a celebrar por fin el aniversario de María, amiga de mi hija, al Bosque Vertical.

El aniversario fue el quince de mayo y tenían previsto invitar a los amigos a la aventura por las copas de los árboles. Desde entonces no se había podido celebrar por un tema de agua básicamente, con todo lo que significa para niños y niñas ir demorando una experiencia como esta. Recomendable al 100% como ya escribí al respecto.

El calor ya vuelve a reinar entre nosotros, ya podemos disfrutar de los primeros baños refrescantes y supongo que pronto nos empezaremos a preocupar por el riesgo de incendios. Todo vuelve a la normalidad habitual.

Por cierto: Mis hijos tienen en venta dos cabezales de cepillo de dientes eléctrico a estrenar para quien pueda precisarlos, los dejan a precio de coste -lo mismo que me costaron a mí, claro- y son de una marca que empieza por Oral y termina en B.
También dicen que pueden enviar fotos de los cabezales por correo electrónico a los interesados... ;-)

Rasgaduras y harturas.

2008-06-20T19:18:00.003+02:00

Todavía estoy indignado con todo eso de las colonias en L'Estartit de mi hija, pero no seguiré de momento.

Ayer terminaron el curso, que dices: podrían acabar bien, en viernes haciendo el paquetito entero y redondo... pues no. Esta mañana he podido estar con ellos, Ariadna tenía que ir a registrar un texto a la escuela -eso ya es un poco enfermizo, el día después de abandonar esta escuela para siempre y vuelve!?!- mientras ella estaba allí, Joel y yo hemos ido a comprar a un supermercado. Es difícil reprimir a un niño de ocho años entre los pasillos, sobre todo si la primera cosa que ve es un estante lleno de cromos diversos, entonces te pregunta como si no tuviera ni idea:

-¿Qué es esto? -para ver si pico y se lo compro...
-¿Cromos hijo, no lo ves? ¡Mira allí están las latas! -le digo y corre a cargarlas.
Afortunadamente ha olvidado los cromos y hemos continuado con la compra de lo necesario, esta vez me libro de comprarle unos cromos que no servirán para nada más que para acabar encima de uno de los estantes de su habitación.

En una repisa me he detenido a comprar dentífrico para mi esposa, curiosamente no estaba anotado en la lista, pero he pensado que le haría falta. Un poco más abajo Joel ha visto algo que siempre me pide, cabezales para cepillarse los dientes, de aquéllos eléctricos y entonces le instruyo diciendo que la mejor manera es la manual, que eso está hecho para gente con dificultades físicas y que bla, bla, bla, pero se lo he comprado porque ya tenemos un mango, que no utilizamos, en casa -quizás para compensar lo de los cromos. Me he arriesgado a pesar de desconocer si la marca de los cabezales era la misma que la del mango.

Recogemos a Ariadna, que está enfadada porque el compañero que tenía que registrar el texto con ella no se ha presentado, se le han pegado las sábanas, a las once de la mañana.

Una vez en casa me miro al espejo del recibidor y me veo bien, hoy me he puesto una de mis camisas preferidas, blanca con cuello tipo Mao y, además, he salido de casa con el segundo botón de arriba desabrochado -hacía calor. No soy amante de ir enseñando pechera, no me gusta mucho, pero hoy lo he hecho y no me he dado ni cuenta en toda la mañana. He ido hacia el baño a dejar los dentífricos y los cabezales, pero de camino, la manecilla de la puerta del pasillo decide frenar mi carrera al tiempo que oigo un fuerte ruido de rasgadura, me ha venido a la mente la imagen de un reactor que es ayudado a frenar por un paracaídas. Con cara de idiota miro hacia abajo y veo que el último botón de la camisa se ha rasgado, respiro aligerado, no hay para tanto, pero caray qué ruido ha hecho la camisa de marras.

(Foto: Vista cenital de la manecilla y el roto cerca del botón)

Como no me lo acabo de creer, reviso la camisa y ¡Oh! ¡Sorpresa! Enmudezco de golpe...

Quizás ahora tendré que recuperar la camisa azul...

Para redondear la faena, mientras yo alucinaba con el roto y hacía fotos para el blog -de recuerdo-, Joel le ha mostrado los cabezales del cepillo eléctrico a Ariadna, quien se ha apresurado a encontrar el mango y los ha abierto para probar... Evidentemente la marca no era la misma y ahora tenemos unos cabezales que no podemos devolver.

Con el mosqueo que llevaba por lo de la camisa y ahora esto de los cabezales, los he castigado a encerrarse en sus habitaciones, a no hacer nada y que la próxima vez pregunten antes de actuar -lo cual siempre les advierto.

La otra parte del castigo es encontrar a algún amigo que tenga un mango de la misma marca y conseguir venderle la moto... a los padres, de no ser así, les retiraré el importe de los cabezales de la hucha -la misma que lleno yo mismo religiosamente...

¿Soy demasiado duro? No lo sé, pero es una manera de empezar las vacaciones de verano poniendo en claro alguna norma.

(No sé por qué tengo la sensación de estar enrollándome demasiado en los escritos, pero no sé hacerlo de otra manera, disculpad si tomo demasiado de vuestro tiempo).

Colonias de nuestra hija en L'Estartit.

2008-06-19T22:13:00.005+02:00

(Foto: El tío Toni, Marc y yo, en aquel momento, los reyes del mundo)

Ariadna, nuestra hija de once años y medio, volvió ayer de colonias escolares en L'Estartit. Han sido tres días y dos noches sin parar en una casa de colonias llamada Rosa dels Vents. Cuando la fui a recoger estaba sentada en un banco de la plaza al lado de Elena, la canguro. Tenía las mejillas coloradas y el gesto cansado -como era de esperar-, al verme se levantó y me dio un fuerte abrazo y muchos besos.

Yo esperaba encontrarla cansada, pero con muchas ganas de explicar las nuevas experiencias -como submarinismo y actividades diversas- supuestamente tenía que contar un montón de emociones ilusionada, pero no.

-¿Qué tal ha ido hija?

-Bien... -respondió cansada- me he dormido en el autocar de vuelta, nunca lo había hecho.

Le comuniqué que en media hora teníamos que ir al ensayo general del festival de fin de curso de la escuela de danza y enseguida se quejó con voz llorosa -era evidente que no podría ir, arrastraba incluso las ligeras chanclas de camino al coche.

Una vez en casa, Natalia, madre de Maria -compañera de danza- llama para decirme que ha hablado con el profesor y que mejor no se presenten al ensayo si no están en condiciones, me alegro, no quería en absoluto obligarla en aquel estado.

A la hora de la cena, Penélope pregunta a Ariadna por las colonias. Ella explica cosas como que los monitores de las actividades soltaban feas palabrotas en todo momento, gritos por aquí y gritos por allá -me pregunto: ¿Eran militares las colonias?- los monitores decían también frases como:

-¡Yo cobraré igual por hacer este trabajo!

Ante nuestra perplejidad e indignación, Ariadna iba relatando hechos tan lamentables como:

El incidente del autocar que los debía llevar de vuelta de actividades en la playa hacia la casa de colonias. Los niños presenciaron una fuerte discusión entre el conductor y alguno de los monitores a causa de la falta de puntualidad del conductor con reproches y graves insultos por ambas partes que acabaron por afectar al grupo escolar: Este año a medio curso llegó a la clase de Ariadna un niño de Mali que va en silla de ruedas y a ella le tocó -o escogió, no estoy seguro- tener cierto cuidado de su normal integración. El caso es que, con la discusión, el conductor soltó que no tenía tiempo para bajar la rampa del autocar para que el niño subiera con la silla de ruedas y lo mandó subir con las muletas. ¿Discriminación a minusvalidez o al color de su piel?

O el de un monitor que un día silbó con mucha potencia y al oirlo, mi hija le preguntó cómo podía silbar tan fuerte, él -el hijo de su madre- le dijo:

-Acércate que te diré el secreto... -Ella se acercó inocente y a escasos centímetros del oído de mi hija, le silbó de la misma manera... ¡Será cabrón! -pienso- Ni qué decir tiene que aquello le provocó una sordera temporal acompañada de un pitido agudo.

En este punto siento tal indignación que si pudiera tener sólo dos segundos delante de mí a este supuesto monitor de ocio, juro que no le diría ni hola, ni siquiera me presentaría, sólo tendría dos segundos para mostrarle mis respetos: ¡¡¡Un bofetón a mano abierta de aquéllos que abarcan hasta la oreja y también provocan unas secuelas similares!!! -esto es una hipótesis, porque yo soy pacífico.
-No consideráis que esto que hizo son malos tratos y abuso?

-¿Y no decíais nada de esto a vuestros profesores? -preguntamos a la niña.

-No... -responde.
-¿Y, por qué?
-No lo sé...

¡Claro! Esto sólo pasaba en los ratos en que los niños hacían actividades con los monitores, porque los profesores de nuestros hijos, o no tenían permitido acompañarlos -no entiendo por qué- o aprovechaban para descansar mientras duraban las actividades -cosa que respeto.

No soy sospechoso de defender a mis hijos a capa y espada, más bien procuro no ser demasiado protector para dejar que crezcan y se espabilen solos, si algún profesor o profesora les ha castigado por algún hecho a menudo lo he aprobado pensando que tendrían motivos para hacerlo, siempre y cuando se demostrara la culpabilidad. Hay padres que son todo lo contrario, sus hijos siempre tienen razón y los profesores manías.

Y como soy pacífico quizás tendremos que indagar a ver qué pasa con esta gente. Acabada la cena busco en el Google el nombre de la casa de colonias y me sale la página principal con una retahíla de casas por todas partes.

-¿Es una franquicia? -remuevo, busco... ¡Estartit! Sí aquí... Ariadna me lo confirma cuando ve las fotos de la casa, Marcel Maillot parece que se llama la casa en cuestión.

Sorprendido -no sé por qué- leo cosas como:

Colonias destinadas a chicos y chicas de 6 a 16 años para que puedan divertirse de una manera diferente... como por ejemplo en la discoteca de la casa donde, según mi hija, la música era sólo la que gustaba a los monitores...

Las colonias se desarrollarán bajo la dirección de personal especializado, deportistas y monitores de ocio que cuidarán de todos los aspectos de la estancia tanto de las actividades como de la vida cotidiana... ¡Bravo! ¿Personal especializado en qué? ¿En gritar? ¿En putear a los niños?¿De la vida cotidiana cuidarán? Sí, quizás por ahí no van mal encaminados... el mundo está lleno de capullos que gritan e insultan a los demás desde el volante de su coche... ¿Qué mejor manera que prepararles para el día de mañana?

Los chicos y chicas reciben una atención personalizada -sí, sí- al convivir con sus monitores, los cuales velan en todo momento por su seguridad y su bienestar.
Y aquí sí que alucino: Para muchos niños puede ser la primera salida, motivo por el cual ponemos especial dedicación durante toda la jornada.

Finalmente leo la última frase de la presentación: ... y un montón de sorpresas ... -¡Y tanto! Otras para no aburrir:

Somos la primera empresa de casas de colonias con certificado de calidad ISO 9001:2000... ¡Joder!

Que 60.000 niños pasan al año por sus instalaciones... y que éstos avalan su gestión -¿Y todos reciben el mismo trato? Si es así acabarán matando a la gallina de los huevos de oro.

Quizás deberíamos denunciarles por publicidad engañosa...

Ahora tendremos que contrastar las opiniones de otros niños de la escuela, de otros padres y veremos qué medidas tomamos, de momento yo ya lo he colgado aquí a modo de denuncia, sé que habrá gente que tarde o temprano llegará a este post buscando casas de colonias en L'Estartit y creo que es bueno que haya opiniones diversas, estoy convencido de que habrá clientes de esta casa de colonias encantados, quizás es un tema de pasta, quizás la crisis general afecta a todo el mundo, quizás es que no se dan cuenta de que tratan con niños a los que pueden estropear unos días que podrían haber sido para recordar el resto de su vida.

El pasado domingo comimos en casa de Montse y Roger, un amigo y compañero del Belloch. Mientras Ernest y Ot -sus hijos- jugaban con Ariadna, Joel y Tora, nosotros recordábamos anécdotas de la EGB. De entre un montón de peripecias, recordamos unas convivencias en un hotel de L'Estartit donde lo pasamos muy bien. De eso ahora hace más de veinticinco años, pero aun así todavía lo recordamos con alegría. Es triste que pasen este tipo de cosas, seguro que mi hija no querrá volver.

(Foto: Roger es el segundo de arriba empezando por la izquierda, yo el de rojo de arriba a la derecha)

No se debe jugar con las ilusiones de los niños, dudo que lleven treinta años haciéndolo así de mal, quizás la dirección tendría que tomar medidas.

¿Es mi hijo un "bastaix" (estibador, ganapán...)?

2008-06-18T23:46:00.003+02:00

Mi hijo tiene vocación de bastaix, ganapán o mozo de cuerda.
A pesar de tener sólo ocho años, a pesar de no haber leído La Catedral del Mar de Ildefonso Falcones y además de no cobrar ni un céntimo -que yo sepa- por el trabajo, es un ganapán.

Isabel me ha llamado a las tres y media para preguntarme si podía llevarse a mi hijo a su casa con su hija Marina. Joel estaba llorando porque quería ir y nosotros teníamos previsto ir a recogerlo a las cinco porque hoy llegaba su hermana de colonias escolares, pero le he dejado.

Hacia las seis he llamado a casa de Marina:

-¿Quién es? -pregunta Marina.

-Soy el padre de Joel -respondo- pregúntale si quiere ir al fútbol...

-No quiere ir -dice ella convencida.

-¿Puedes preguntárselo a él?

-¿Quieres ir al fútbol? -oigo decir...

-No quiere ir -replica Marina.

-¿Puedes decirle que se ponga al teléfono? -oigo cómo le dice que se ponga en voz bajita...

-Hola Papá -dice él.

-Hola hijo, hoy es el último día de fútbol, ya no irás más y...

-Sí quiero ir -me corta.

-De acuerdo, vengo a buscarte ahora...
He ido a buscarlo a las seis y cuarto. Isabel me abre la puerta y aparece mi hijo desde el sótano corriendo. Mientras lo invito a que se ponga el equipación de fútbol me dice que hoy no hay que ir vestido de fútbol porque es el último día y les toca un pica-pica de patatas y refrescos -ahora entiendo el cambio repentino de pensamiento- mientras se pone las zapatillas la madre de Marina me cuenta que han merendado muy bien y acto seguido pregunto a mi hijo por la merienda que le he puesto yo mismo en la mochila por la mañana en casa...
-No la he visto -me responde incrédulo.
Yo, más incrédulo todavía y ofendido por la respuesta, tomo la mochila de mi hijo con gran esfuerzo. Es extraño, pesa demasiado, no es nada habitual que pese tanto. Al abrirla veo unos libros y entiendo el porqué de tanto de peso... pero no sólo hay libros, flipo, pero no demasiado, mientras le muestro a Isabel el contenido aparte de los libros. He hecho una foto del arsenal que trajinaba mi hijo esta tarde.

Ya hace tiempo que se dedica a coleccionar piedras de todo tipo y esta mañana se ha llevado dos piedras llamativas y brillantes "de la suerte", en la mochila sólo había una, la que está al lado de la barrita que tenía que merendar mi hija y no ha podido porque la llevaba él en la mochila.

De hecho, ahora que lo pienso, Joel no es muy amigo de cargar cosas para los demás, quizás es de los que prefiere dejar que carguen otros, ya que yo no le he visto cargar la mochila a cuestas, se la he llevado yo mismo al coche... quizás la madre de Marina ha cargado el peso...

¡Qué morro tiene mi hijo!

De chubascos y paraguas.

2008-06-17T22:32:00.001+02:00

Tormenta.

Este mediodía, justo a la hora de ir al trabajo.

Cae un chaparrón impresionante con rayos y truenos, la lluvia azota con fuerza el tejado de nuestra casa e incluso ha caído un poco de granizo. Tengo el paraguas en el coche, cómo no, suerte que tenemos algunos de reserva en el recibidor. Tomo uno cualquiera del paragüero y se me abre solo antes de atravesar la puerta, debe estar estropeado, pero eso no importa, me importa más que cumpla su función.

Salgo a la calle bajo la intensa lluvia y me doy cuenta de que hay una parte del paraguas que no trabaja, está doblada y deja pasar el agua, es demasiado tarde para volver atrás y, como en el coche me espera el super-paraguas-automático-que-se-pliega-y-despliega-solo (foto) que me regaló Jordi -mi socio- continúo.

Esta vez he tenido la previsión de esconder las gafas dentro del bolsillo de la camisa para evitar salpicaduras de agua innecesarias que sólo me harían maldecir -ahora ya podemos maldecir cuando nos cae la lluvia encima, no como hace un tiempo, en medio de la sequía, que escribí un post al respecto.

Me planto delante del coche y abro la puerta, me llueve en la espalda porque el lado defectuoso del paraguas -que no merece ser nombrado así- no deja de echarme agua encima. Entro la bolsa de mano primero y yo después -educado incluso con los objetos- el utensilio estropeado es el último en entrar -que le den, pienso- intento cerrarlo y no quiere, la lluvia empieza a mojarme las muñecas y se escurre bajo las mangas de mi chaqueta.

Las varillas torcidas impiden un plegado normal y reniego:

-¡Coj...nes! ¡Tiene la capacidad de abrirse solo, pero no se cierra ni forzándolo manualmente!Segundos después consigo mi objetivo, pero tengo las mangas de la camisa húmedas. Cierro -por fin- la puerta del coche y el utensilio del demonio se abre hasta donde mi movimiento reflejo le permite ante mi estupefacción.

-Coj...nes!!! -pongo cara de tonto, y más sin gafas- he olvidado que la única cosa que sabe hacer a la perfección es abrirse inoportunamente...

Con la cara salpicada y a punto de perder un ojo, asfixio el paraguas con mis manos, lo cual provoca que el agua se escurra entre mis dedos, tal como si las pusiera bajo un grifo, no tengo más tiempo para perder, lo sujeto firmemente con la mano izquierda y con la otra ato la cinta que los diseñadores concibieron para tal efecto. ¡Cómo no he caído antes!

Lo paso detrás y me chorrea los pantalones, el agua es fría: ¡Vaya! ¡Ahora no me apetecía esta propina! No he roto la mierda de paraguas porque estaba dentro del coche y se podía haber desplegado solo de nuevo...

En el momento de introducir la llave en el contacto me doy cuenta, a pesar de no llevar puestas las gafas, de que ya no llueve. Pongo en marcha el motor pensando en un tal Murphy, me pongo las gafas secas y limpias y meto también la directa que voy tarde.

Al cabo de mi calle, de un árbol a otro, una cinta policial como las de las películas de crímenes de Hollywood impide el paso de los coches, continúo por la vía alternativa que se usa siempre que cortan aquella calle. Voy detrás de unos cuantos coches que se han encontrado como yo, pero allí también luce otra cinta policial. Mecag... me han cortado las dos vías principales de salida hacia Granollers, por lo tanto, tengo que dar una vuelta extraordinaria, pasando por el centro, para dejar el pueblo atrás.

Desde la carretera, ya de salida y en medio de un atasco considerable, he descubierto el porqué de todo: La calle que acompaña el río está inundada.

Llego prácticamente sin lluvia a la puerta del trabajo, un cubo de fregar bloquea la abertura total de la puerta, parece que tenemos goteras. En el vestuario hay ropa tendida, es de Esther. Una camiseta mojada colgada, el jersey encima de las sillas acompañando los pantalones calados por los bajos. En cuanto a Alba, también se intuye que se ha mojado, una frase me viene a la mente: Siempre hay alguien que está peor que tú.

Ya lo dicen: Chubasco por Sant Pere Regalat, cuarenta días de chaparrón... Yo no tengo ni idea de qué día es Sant Pere Regalat, pero me lo comentó la chica de la floristería del sábado.

¡Ah! ¿El paraiguasmierdoso? lo he abandonado (foto) por si alguien lo necesita más que yo, aunque, según dicen, pronto se acabará la lluvia por aquí.

Hoy: Dieciséis años de casados.

2008-06-14T19:34:00.002+02:00

Hoy es nuestro aniversario de boda. Hace dieciséis años que aceptamos -oficialmente- ser marido y mujer. Le he llevado al trabajo un centro con dieciséis rosas -muy original ¿No?- me han acompañado los niños y Tora. Le ha hecho ilusión, quizás pensaba que no me acordaría...

Hemos vuelto a casa con las rosas por no dejar que las cargara ella sola.

Una vez ha llegado a casa me dice:

- ¿No te dije el año pasado que no quería flores?

- ¿Eso me dijiste?

- Sí.

- ¿No te gustan?

- Sí, mucho...

- Pues ya está, me ha hecho ilusión a mí también.

- Pero es que prefería alguna cosa que durara más...

- Mujer, me tienes a mí, pienso durar mucho más que estas rosas. ¿Qué más quieres? Además, le haré una foto y la colgaré en el blog, así las podrás ver cuando quieras.

- ...

Jaume Sanllorente: "Sonrisas de Bombay"

2008-06-13T20:03:00.002+02:00

El otro día por la noche topé de bruces con un pedazo del programa DutiFri conducido por Javier Sardá. No sé si era una reposición, pero me quedé enganchado viendo a un chico que por su nombre, Jaume, se diría que es catalán y vive en medio de la miseria de la India.

Por lo que he averiguado, parece que después de un viaje a la India decidió abandonar la buena vida de periodista en Barcelona -que me disculpen los periodistas que consideren esto una paradoja- para ir a vivir a Bombay. Allí fundó una de tantas ONGs que hay en el mundo para ayudar a niños y familias que viven o han vivido verdaderos horrores en su vida. Está amenazado de muerte por las mafias -tiene que ir con escolta a todas partes- tanto es así, que incluso le han quemado varias veces las oficinas. Escribió un libro de la experiencia que le hizo cambiar de vida radicalmente: Sonrisas de Bombay, y lo escribió, en parte y según dice, por si lo mataban.

Aquí está la entrevista que le hicieron en el Periódico: Jaume Sanllorente.
Si os apetece conocer lo que hace os invito a dar un paseo por la web:
http://www.sonrisasdebombay.org/.
Tienen una introducción extraordinaria, de una delicadeza sensacional donde destacan el hecho de que podrían mostrar la foto de un niño llorando o la de su madre agonizando, quizás también la de un mafioso a punto de secuestrar niños para prostíbulos, pero no lo hacen porque prefieren las sonrisas.

La sonrisa de este chico -tiene poco más de treinta años-, Jaume Sanllorente, es la mejor señal de que ha encontrado en la vida su razón de ser y al mismo tiempo, a pesar de la miseria que lo rodea, se le ve feliz y transmite esa felicidad a los demás.

También tienen un blog de la ONG con actualizaciones diarias que no debemos pasar por alto: http://lassonrisasdebombay.blogspot.com/

Es una experiencia que, sin duda, no puede dejar indiferente a nadie que tenga dos dedos de frente claro.
Al tan criticado por unos, como tan alabado por otros Javier Sardà, sólo me queda felicitarlo modestamente por dar a conocer la tarea impagable de gente como Jaume.
Dejad que me levante y les dedique un fuerte aplauso, así como a toda la gente que, más allá de los problemas y preocupaciones del mal llamado primer mundo, hacen el esfuerzo de ayudar al también mal llamado tercer mundo.
-Bravo!

Por cierto, no sufráis, no veréis miseria de aquélla que no te la puedes quitar de la mente en días, veréis sonrisas, Sonrisas de Bombay...

De un Sardà a otro, Fede Sardà de la sala Luz de Gas de Barcelona, entrevistado esta semana por Jordi Basté en El Món a Rac1. Dejando de lado toda la oferta de la discoteca, además, pone a disposición la sala unos días determinados para gente con Síndrome de Down, lamento no disponer de más información, pero es también de esas personas que abren la mano.

Más allá del Dr. House.

2008-06-10T10:35:00.007+02:00

Hugh Laurie es el conocido Dr. House.

Actor y escritor inglés, además de músico y cantante.

Triunfa en el Reino Unido desde los años 80 por su vertiente humorística -como podréis apreciar en los vídeos-, pero no fue hasta 2004 cuando interpretó en Estados Unidos el papel de un médico malhumorado, sincero con los pacientes, pero con muy mal carácter. Del repertorio de vídeos que hay en Youtube he escogido éste en el que parodia a un cantante americano muy patriota -como observaréis. Si queréis pasar un buen rato, olvidar que el país está patas arriba a causa de la huelga de transportistas y conocer la faceta musical de este personaje, aconsejo visionar los demás vídeos también.

Supongo que el título de la canción será:

"AMERICA" (Subtítulo: "The States")

-¿Es necesario que escriba la letra con su traducción?

Versión peculiar de "Hey Jude" de los Beatles, acompañado por su amigo Fry que también apareció en la película Los amigos de Peter.

Si te ha gustado...

Cena de testosterona, parte final, espero...

2008-06-06T20:47:00.003+02:00

Continuación de los escritos:
Cena de testosterona y Cena de testosterona II.

Llego directamente desde el trabajo a las nueve y media al restaurante. Instantes después van llegando puntuales los demás hasta completar la mesa de ocho. Esbozamos sonrisas de complicidad, intercambiamos palabras mientras tenemos la sensación y el convencimiento de que será una noche divertida...

Antes de pedir la cena advierto a los compañeros de mesa que cenaremos para celebrar varias cosas como: las hijas de tres de nosotros están de acampada; el aniversario de mi hermano, quien llegará a partir de las once y también que es el día de la mujer en París, cosa que aquí no se puede celebrar porque mañana -por hoy viernes- se conmemoran los hechos de hace doscientos años, cuando el llamado Tamborilero del Bruc -curiosamente la identidad del cual se atribuye a un chico de Santpedor, como Guardiola del Barça- tocó su timbal en vez de tocarse otra cosa, de lo contrario seríamos franceses. Quizás por este último hecho en el restaurante sólo había tres mesas llenas, una de dos... hombres, otra de tres... hombres y la nuestra de ocho... hombres. Las únicas mujeres eran las dos chicas que nos atendieron en el restaurante.

Descifrada la carta cada uno pide lo que ha escogido, con algún cambio inesperado de última hora... que dices: Si somos de los primeros clientes de la noche y estrenamos la carta, ¿Cómo puede ser que no dispongan de uno de los platos anunciados?

De repente suena mi teléfono:

-Sí dime...

-Hola, sólo te llamo para comentarte que las niñas han llegado al campamento bien, que llueve un poco, pero que están bien...

-Ah muy bien...

-Sólo para que lo sepas... -la verdad es que no había ni caído en este pequeño detalle, si estábamos allí era para aprovechar la acampada de las niñas...

-Ahá! Muy bien, me alegra saberlo, no te preocupes por mí que yo estoy bien... -nos despedimos.

Acto seguido suena el de Martí y su mujer le comunica que los monitores han llamado a emergencias y Bomberos, Policía y Protección Civil van hacia el campamento para evacuar a los niños a causa de la intensa lluvia que cae, están en el Parque Montnegre-Corredor.

-Pero Martí, si he hablado ahora con Penélope y me ha dicho que están bien y a cubierto...

Las miradas cómplices en la mesa hacen sospechar que una parte de las mujeres está intentando boicotear la cena de hombres.

Rafa llama a su mujer para confirmar si es verdad lo que comenta Natalia... mientras habla suena de nuevo mi móvil y Penélope me confirma lo que también Mónica a su vez le dice a Rafa, nuestras hijas están siendo evacuadas del campamento y llegarán en una hora...

Estamos a punto de recibir el primer plato y ya empieza la diversión...

Los móviles sonaron más que en un restaurante de ejecutivos al mediodía de un día cualquiera, ¡Qué fiesta!

Entre chistes, botellas de cava y platos exquisitos nos llegaban noticias hasta que, justo después del postre, los tres padres responsables fuimos a la escuela a buscar a nuestras hijas.

En medio del caos provocado por las diversas dotaciones de Policía, Protección Civil y multitud de padres y madres debajo de paraguas en frente de la escuela, rescatamos a las niñas empapadas y agotas. Fuimos a casa a dejar a mi hija y volvimos al restaurante a pagar. Mi hermano ya estaba allí tomando café y una vez pagamos, dos de los padres tuvieron que dejarnos, el resto hicimos la copa prevista en el bar musical de al lado.

¿Coitus interruptus? Sí, un poquito, pero estaba justificado, afortunadamente no pasa a menudo que tengan que intervenir dotaciones en tu vida.

Creo que tendremos que repetirlo, pero mejor sin acampada de las niñas, ya encontraremos alguna excusa...

Este mediodía hemos ido a desmontar las tiendas de campaña entre diversos profesores y tres padres -uno de ellos con un poquito de resaca. Dentro de las tiendas había restos de comida, sacos y ropa mojada, residuos de todo tipo, incluso alguno que se podría considerar radiactivo de no ser que tenía cordones y se adivinaba que era una zapatilla deportiva. Mi hija Ariadna nos ha acompañado y hemos comido, ella y yo, a las cuatro de la tarde.

La tutora de Ariadna dice que han dado la noticia en Telecinco -dónde sinó- y Martí me ha enviado la noticia de Europa Press:

Susto

Bomberos y Policía evacúan a 55 menores sorprendidos por la lluvia estando de campamento en Dosrius

Cinco dotaciones de los Bomberos de la Generalitat y dos patrullas de los mossos d'esquadra evacuaron esta noche a 55 menores de un colegio que estaban de campamento en Dosrius y a los que sorprendió la lluvia. EUROPA PRESS Según han informado fuentes de los bomberos, los menores estaban de campamento en la zona habilitada para la acampada del santuario del Corredor, en el municipio de Dosrius, cuando les sorprendió la intensa lluvia. Al ver que la lluvia no cesaba, los responsables del grupo decidieron dirigirse con los menores al área de descanso del parque natural del Montnegre-Corredor para refugiarse, pero ni siquiera encontraron el camino, por la gran cantidad de barro que se formó con la lluvia. En vista de la previsión meteorológica que apunta que las lluvias persistirán durante toda la noche, los Bomberos y los Mossos decidieron evacuar a los menores y devolverlos al colegio de donde salieron, donde los esperaban sus padres. Los Bomberos aseguraron que ninguno de los evacuados sufrió ningún tipo de herida.

Desconozco si en TV3 han dado la noticia ya que no hemos podido ver la tele, estábamos peleándonos con lonas y cilindros plegables...

Ha sido una experiencia que Ariadna podrá explicar a sus nietos o bien lo escribirá en su blog -cuando tenga- como ahora hago yo.

Cena de testosterona II

2008-06-05T20:40:00.002+02:00

Continuación de: Cena de testosterona.

Como he quedado agotado de los intentos frustrados de reservar mesa en la Pizzería Il Capriccio di Rompecolloni, o una cosa parecida, y puesto que no consigo hablar con el encargado -no está nunca-, he llamado a un restaurante que su nombre tiene mucho que ver con aquello que hace el público del Camp Nou en partidos especiales. Al primer intento me han reservado mesa: esta noche a las nueve y media. Justo al lado de este restaurante hay un lugar con buen ambiente donde iremos a tomar una copa, de esta manera se evitarán los típicos choques sin querer con alguna farola de calle colocada a mala leche en medio de la acera...

¡Ah! Por cierto, podremos celebrar con una buena cena el aniversario de Marc, aunque él no podrá venir hasta pasadas las once.

Cena de testosterona.

2008-06-05T19:55:00.000+02:00

Por una simple cuestión de amor propio, el martes por la mañana decidí organizar una cena:
A raíz del escrito Los hombres estamos perdiendo fuelle, Martí F. hizo el comentario detonante:

Sergi, te tengo que decir que este recorte me ha inspirado mucha solidaridad, como comprenderás, ya que mi mujer era una de las "instigadoras" de la cena de "mamás". (Ojo, que ahora amenazan con una sesión de Tapper-Sex!) Ahora bien, lo tienes facilísimo, chico. ¿Verdad que la acampada de las niñas será esta semana? ¡Pues ala! Espero tu llamada para cenar el Jueves...

Automáticamente enebré la aguja (expresión catalana similar a manos a la obra):

El jueves, a pesar de ser el día que tengo más trabajo -ya lo sabes- podremos hacer un pequeño esfuerzo. ¿Lugar? Nos llamamos. Hora: quizás entre las nueve y media y las diez. ¿Quien? Martí F. y, de momento, yo mismo. ¿Alguien más?

No tenía tiempo de redactar una circular parecida a la de las madres con cosas como: Aprovechando que los niños de 6º se van de acampada los padres hemos decidido hacer una cena, quedan excluidas personas del sexo femenino que tengan relación madre-hijo con alumnos de 6º bla, bla, bla...

Móvil en mano tiré de lista de teléfonos y uno a uno fueron cayendo, incluso mi hermano, y los emplacé hoy a las nueve y media en una pizzería del pueblo.

Por la tarde me llamó mi hermano diciendo que él no podría venir a cena porque era... su aniversario, una excusa como otra cualquiera... pero lo entendí y lo invité a que viniera a tomar una copa más tarde. ¡Cojonudo! ¿Aparte del motivo de la acampada de la niña podríamos aprovechar para celebrar el aniversario de mi hermano con el pequeño inconveniente de que él no estaría, es un motivo bastante convincente para llevar a cabo una noche de testosterona justificada ¿No? ¡Pues ala!

Enebrado el hilo en el aguja me encargo de reservar mesa, pero no tengo el teléfono y recurro a Google. ¡Perfecto! El nombre sale en el buscador... direccióoon... ¿Teléfono? no facilitado !?!¿Cómo es posible que en una pizzería no tengan teléfono? Tengo que reservar y no dispongo de medios. Busco la guía del pueblo, sale la pizzería, pero no el teléfono de contacto, flipo...

Esta tarde me he acercado en coche y, a pesar de estar cerrada, una chica desde dentro me ha dado una tarjeta de visita donde sí aparece el teléfono.
Es para reservar mesa, pero el encargado no está, tengo que llamar mañana por la mañana, aunque la chica me advierte que no aceptan reservas más tarde de las nueve menos veinte -flipo todavía más-, pero si es así acabaremos cenando en uno de aquellos lugares en los que te coges la comida desde el coche y te lo comes por el camino, ya que eres incapaz de llegar a tu destino con aquel olorcito acariciándote las fosas nasales... Llamaré a ver si encontramos mesa para cenar, hablar de deportes, de motor, de muj...s y basta.

Me siento y de tanto decir que enebro hilo en la aguja...

La señora aguja me mira vestida de hilo de color caca de oca y me dice:

- Ya estoy preparada.

Hago el nudo en la cola de su vestido, lo abrazo con mis dedos e introduzco su punta en la ropa de la chaqueta de buena marca que me regaló mi mujer. De uno en uno empiezo a coser y a reforzar TODOS los botones que supuestamente tendrían que venir bien cosidos de fábrica, con la pasta que hacen pagar...

Por cierto, mi hermanito Marc hoy cumple 38. Quizás tendría que escribir alguna cosita en el blog, algún recorte de infancia como aquello de tirarle del pelo mientras jugábamos de pequeños y a los tres segundos lo abrazaba y le daba muchos besos... pero si él está presente en la mayoría de mis escritos...

Me emocioné escribiendo una frase:

Mi hermano es con quien pasé los mejores días de mi infancia... y estoy convencido de ello.

¡Felicidades Marc!

Recortes de Buenafuente y compañía.

2008-06-05T00:01:00.000+02:00

Hoy he ido a parar a este vídeo y no puedo reprimir las ganas de colgarlo aquí, creo que es muy bueno.

Si es que los catalanes somos gente muy normal...

Haciendo de marujón en Tenerife.

2008-06-04T11:49:00.003+02:00

Escrito continuación de Primeros pasos (Tenerife)

Fue en Tenerife donde Penélope y yo empezamos a decir cosas como: mi marido dice... mi mujer dice... recuerdo que nos daba cierta vergüenza, no estábamos acostumbrados, teníamos la sensación de estar mintiendo -qué tontería-, a pesar de no habernos casado, no se podía considerar mentira ¿No?

Nos despertábamos juntos y la primera cosa que hacíamos después de levantarnos era correr las cortinas del comedor para dejar entrar el sol de cada mañana, el mismo sol de siempre, sin cambios, sin niebla, sin lluvia.

Desayunábamos con la vista clavada en el puerto de Los Cristianos, eran tiempos en los que no se sucedían las tristes escenas de llegada de pateras cargadas de almas llenas de sufrimiento. El sonido grave de la sirena del Ferry proveniente de La Gomera anunciaba a todos su llegada y desperezaba nuestros sentidos. Con la tostada a medio comer contemplábamos las maniobras de atraque que llevaba a cabo en el puerto y cómo abría la boca de proa para zamparse la hilera de coches de alquiler de los turistas más madrugadores.

Ella iba a trabajar y yo me quedaba. Un beso, algunas indicaciones y nos volveríamos a ver a la hora de comer, en casa.

Durante todos los meses que estuve sin trabajo en Tenerife me encargué de las tareas del hogar. En casa de mi madre y debido al mucho trabajo que tenía en la peluquería, casi siempre habíamos tenido señora de la limpieza y yo no recordaba haber planchado una camisa en mi vida, sí que hacía mi cama y ponía y recogía la mesa, pero ni lavadoras, ni limpiar en general, ni nada de nada, la expresión catalana: fer dissabte, que traducida literalmente es: hacer sábado y significa limpiar la casa a fondo, era levantarme de la cama tarde, desayunar y tocarme las... narices, o bien ensayar con los Trols en el sótano de la casa rosa, ahora que lo pienso, quizás era lo mismo...

Lo tomé muy en serio, era la primera vez que tenía que ocuparme de las tareas del hogar. Me conciencié y asumí aquella responsabilidad al ver que si no fregaba, no lo hacía nadie, si no pasaba el aspirador, el suelo quedaba sucio y, claro, mi esposa me aleccionó, pero creo que se excedió un poquito.

El primer asalto era la cocina, fregaba -a mano- los platos de la cena de la noche anterior y los del desayuno, limpiaba todo hasta que quedaba una cocina como si tuvieran que hacernos un reportaje de revista. Después pasaba a la zona de habitaciones, que ya estaba lo bastante ventilada, y hacía la cama. Una vez había acabado y con la espalda pegada a la camiseta aspiraba el piso entero de tres habitaciones, baño y aseo, distribuidor, cocina y comedor con sala de estar, hasta al balcón le daba un repaso. Finalmente llenaba el cubo para fregarlo todo hasta que llegaba al baño, donde ya me desnudaba y me metía en la ducha.

Las lavadoras y el cocinar eran tarea de ella, la plancha a menudo era mía y no se me daba nada mal. Mientras planchaba pensaba en la cara que pondría mi madre si me viera, de hecho en una de las visitas que nos hizo ya me lo dijo:

-Anda rey, que en casa no hacías ni la mitad que aquí...

-Si es que no me dejabas... -respondía yo sonriendo.

Todo ello lo hacía cada día engañado, porque dos personas en un piso como aquél no ensuciábamos tanto como para tener que aspirar y fregar el suelo a diario, pero claro, a ella le iba bien, teníamos la casa como una patena e incluso me fastidiaba que dejara huesos y rabos de cereza sobre la mesilla del sofá -todavía ahora me los encuentro de vez en cuando, debido al auge en casa de devoradoras de cerezas en la época de meneallas.

Llegué a convertirme en un marujón durante aquellos meses en los que estábamos solos en el piso, pero entonces llegaban mis suegros con mi cuñada y cambiaba el cuento, dejábamos de compartir cama en la habitación grande para separarnos por habitaciones, los suegros en la de matrimonio, yo, solo en la habitación pequeña -que además era la de planchar- y Penélope dormía con su hermana en la otra habitación.

Aquel pisito que yo había convertido en mi pequeño reino, limpio, aseado y ordenado, de repente era invadido por huéspedes de pleno derecho y costumbres que rompían el orden, en aquel momento me daba cuenta de que mi castillo era frágil, de papel, no de piedra, por eso insistía en buscar un lugar para nosotros y no tener que pasar por aquello, pero, con mucha sensatez, Penélope frenaba mis impulsos, no teníamos bastante dinero y era lo mejor que podíamos hacer, sólo estarían tres o cuatro meses -para mí una eternidad.

La parte buena de la historia era que yo dejaba de hacer la mayor parte de las asumidas obligaciones, ya que mi suegra no quería que lo hiciera, todavía no entiendo porqué, pero no me opuse y me lo tomaba como unas vacaciones. Iba con mi cuñada Elma, de dieciséis o diecisiete años, a la piscina comunitaria. Jugábamos a cartas, nos bañábamos, tomábamos el sol, hablábamos de mil cosas, nos peleábamos como hermanos, toda la tarde tumbados a la bartola mientras mi suegra trasteaba por el piso, mi suegro andaba dando vueltas por ahí y mi mujer trabajaba.

A veces venían de visita los Velázquez, unos amigos canarios de mis suegros, y pasábamos la tarde jugando a cartas, al juego del cochino o coyino, como dicen ellos -dicho con mucho respeto y cariño, claro- que básicamente trata de tener cuatro cartas en la mano, pasar una carta al de tu derecha a la señal de uno, dos, tres y cuando te encuentras con cuatro cartas del mismo número plantas el juego poniendo las cartas con la mano en medio del corro y gritando: -¡Cochino! El resto tiene que seguirte y hacer lo mismo y la mano que llega más tarde pierde. Es simple y supongo que debe haber mil variantes de este juego, allí la gracia era que nosotros también gritábamos: -¡Coyino!

Con el tiempo, el rincón de mi mundo volvía a ser mío, los suegros se marcharon con mi cuñada y nos dejaron el piso, que no nos iba nada mal, el coche que tampoco y a Charlie... su perro pastor catalán que, debido a su largo pelaje, sería la atracción del paseo entre Los Cristianos y Las Américas.

Se convirtió en mi sombra y en fiel compañero de paseo.

Cosas de niños...

2008-06-02T09:48:00.002+02:00

El jueves veintidós de mayo fue el aniversario de Joel, nuestro hijo. Ya cumplió ocho años y lo celebramos el sábado por la tarde en un parque donde hay mesas y bancos de picnic. La zona era la más frecuentada por el grupo de mi juventud -sobre todo a partir de cuando las chicas empezaron a formar parte de él- y la llamábamos el campo verde, quizás no sea necesario que diga porqué... o tal vez sí: ahora que lo pienso detenidamente, yo que creía hasta ahora -de manera inocente- que le llamábamos así por la abundante vegetación y la gran alfombra de hierba que hay bajo los chopos... me doy cuenta de que quizás el nombre, campo verde, también hacía referencia a la destinación que a veces le dábamos con juegos de corro como: verdad o acción, el conejo se ha escapado... juegos que ayudaban a mantener nuestro torrente sanguíneo en constante movimiento, con el calor de venas que eso representa cuando hierve la sangre.

(Foto: Se supone que en mi mano debería tener sujeta la piñata que los niños me arrancaron)

El sábado, a pesar de habernos levantado con la tan deseada lluvia, por la tarde el tiempo aguantó y no cayó ni una gota, incluso salió el sol. A primera hora recibí tres llamadas: dos de madres angustiadas por si se haría la fiesta y otra para dar de baja a su hijo, supongo convencida de que no se podría hacer.

Fue una gran suerte, porque el único Plan B que teníamos en caso de lluvia era acabar dentro de casa con todos los niños, lo cual era una bomba de relojería a punto de estallar, sino haced la prueba, mezclad: niños + ganas de jolgorio + lluvia = ............................ (Espacio para rellenar una vez hecha la comprobación).

La tarde pasó entre juegos infantiles en el parque, golosinas, merienda y botellas inestables que vierten refresco sobre la mesa.

Los columpios y maquinaria diversa para los niños están hechos con madera y neumáticos y, desde donde estamos, para acceder a ellos, los chiquillos tienen que cruzar un pequeño puente también de madera por encima del arroyo. En algunos tramos este arroyo está seco, pero en otros tiene agua estancada y turbia, de un color blanquecino. Para seguir la tradición empezada por su hermano el año pasado, Adrià se cayó justo dentro de aquel tramo y el agua le llegó al cuello, cosa que provocó que yo tuviera que dejar la fiesta y llevar al niño desnudo y cubierto con una toalla -que llevábamos en el coche- hacia casa para dejarle ropa de mi hijo. Conduje rezando para que no me parara la policia.

-Cómo explicarle a un policia que llevas un niño desnudo detrás mientras le miras la cara y piensas que no te cree?

-Me creerán los vecinos cuando me vean entrar en casa con Adrià cargado en mi hombro para que no pise el suelo?

Por suerte no tuve que dar explicaciones a nadie, excepto a Mónica, claro, la madre de Adrià.

La chiquillería juega al escondite y el que para es Roger, hijo de los padrinos de Ariadna y el más pequeño de todos -es curioso cómo se las apañan los mayores de siete u ocho añitos-, pero en vez de parar en un árbol o en una de las grandes rocas del parque -usadas de banco- los niños deciden que pare dentro del arroyo, en un tramo sin agua y junto al margen. Observo la dificultad que tienen para salir y esconderse, el suelo resbala mucho y es peligroso y aconsejo cambiar de lugar, pero no estoy seguro de si me harán caso.

Al cabo de un rato nos alertan de que Olmo, uno de los niños, se ha hecho daño dentro del arroyo seco, ha resbalado y ha caído de rodillas, nos acercamos -madre incluida- y lo encontramos sentado, estático y llorando. Tuvo que dejar la fiesta antes de tiempo, pero, aparentemente, sólo tenía un golpe, muy doloroso seguramente. En la foto: Olmo es el que decide pasar el puente por una ruta alternativa.

El lunes por la tarde la madre de Olmo me dice que estuvieron hasta las dos de la madrugada en urgencias, que se le había hinchado, pero mientras hablamos aparece el niño corriendo como si nada. Más tarde nuestros hijos tienen partido de fútbol y Olmo quiere jugar, pero la madre le recuerda que el médico recomendó dos días de reposo y el niño le dice:

-Juego hoy el partido y después ya descansaré tres días!

Cosas de niños...

Los hombres estamos perdiendo fuelle.

2008-05-30T12:49:00.004+02:00

A finales de la semana pasada mi mujer recibió una circular:

El Jueves 29 de mayo y aprovechando que los niños de 6º se van de acampada, hemos organizado una cena de madres... bla, bla, bla...

Ariadna acaba este año el 6º curso y, por lo tanto, mi mujer es una madre que no se perderá esta cena, por supuesto, se apunta a un bombardeo...

¡Flipo!

Chicos reflexionemos, estamos perdiendo mucho fuelle. Me siento discriminado por este tipo de acontecimientos, pero tengo que reconocer que ellas se lo montan muy bien y que nosotros somos más independientes. A menudo me ocurre que del grupo de matrimonios sólo quedan las esposas para celebrar algún aniversario. Sé de grupos que celebran actos similares asistiendo todos -padres y madres- pero entiendo que se hace difícil combinar canguro para todos.

Esta semana los hombres del tiempo la han vuelto a clavar, el anuncio de lluvias y tormentas han hecho posponer la acampada. Mi hija está muy fastidiada, ya que no ha caído ni una triste gota, yo creí que se posponía todo y mi esposa, ayer por la noche se fue... a la cena!?!

Claro, como era dentro de un restaurante no se mojarían...

¿Habrá otra cena de madres la semana que viene cuando sí vayan de acampada los niños?

¿Quí lo sá?

Los padres no somos perfectos.

2008-05-29T00:12:00.003+02:00

El sábado 10 de mayo al mediodía mis hijos tenían que ensayar un baile en la escuela de danza de mi hija, Ariadna. Con motivo de la celebración anual de San Isidro el fin de semana siguiente, diversas tiendas y empresas del pueblo aprovechan para presentar las novedades de sus productos a modo de feria de muestras. Hace muchos años que mi madre y mi esposa participan y uno de los actos que despierta mayor interés en los visitantes es el desfile de modelos, que en la mayoría de los casos adquiere un alto grado de originalidad, coreografías que en ocasiones rozan una puesta en escena sublime.

El profesor de la escuela de danza era el encargado de coordinar la actuación, aparte de participar personalmente con una bailarina en uno de los cortes musicales.

Asistir a un ensayo donde mis hijos bailaban la misma canción me hizo caer en la cuenta de que el ser humano no es la máquina perfecta de la que en tantas ocasiones he oído hablar, por lo tanto los padres tampoco lo somos. Si así fuera los padres que tenemos dos hijos realizando la misma actividad al mismo tiempo habríamos evolucionado al estilo Pokemon y tendríamos la capacidad de destinar un ojo para cada hijo. Por no hablar de los que tienen tres hijos que precisarían de un tercer ojo -lo cual sería feo- y en cuanto a las familias a partir del cuarto hijo ya sería una bestialidad. No imagino a Carlota, madre de cuatro hijos, tres niños y una niña, que nacieron el mismo día -los "quatri" del camping de Sort- siguiendo una actividad de los cuatro al mismo tiempo ¡Menuda faena!

Se hace difícil contemplar a dos hijos al mismo tiempo y más cuando uno de ellos es un niño de casi ocho años que no ha tomado clases de danza y pone toda la voluntad con cierta gracia. Ariadna baila desde pequeña y ahora, con once años y medio, se lo toma en serio. Es entonces cuando me dispongo a registrar el momento en cámara de vídeo, para no perder detalle.

Hace unos cuatro años, mi hija participaba en uno de tantos festivales que se llevaban a cabo en el pabellón deportivo del pueblo. Las gradas estaban llenas de padres y madres de niñas -básicamente. Nosotros fuimos con Joel y como se aburría, molestaba a la gente de alrededor -lo que hacen los niños de cuatro años. Dejamos que fuera al final de las gradas, a un rincón donde no había casi nadie, de esta manera lo podríamos vigilar mientras la gente de nuestro lado podría respirar. La mayoría de progenitores mantenían su cámara en mano para registrar las coreografías preparadas a lo largo del curso.

En una de ellas bailaba Ariadna y nosotros la seguíamos ilusionados con la mirada a pesar de la distracción que suponía oír risas de la gente, hasta que desde atrás, unos amigos, Martí y Natalia, nos invitaron a mirar a nuestro hijo Joel. En su rincón, con un estilo heterodoxo y muy peculiar, seguía la canción mientras era objetivo de diversas cámaras de vídeo.

Seguro que a todos los que desviaron sus cámaras hacia mi hijo en vez de estar pendientes del espectáculo les hubiera ido bien tener ojos independientes, sobre todo cuando tienes que dar explicaciones a tu hija de porqué en medio de su actuación aparece bailando un mocoso rubito y travieso.

Con un par de ojos independientes ganaríamos como padres, pero perderíamos sex appeal, o quizás no, mirad al Dioni y su facilidad para ligar con brasileñas...

Primeros pasos (Tenerife).

2008-05-28T00:08:00.002+02:00

Este escrito es la continuación de:
Volando del nido (hacia Tenerife).

El mismo día que llegamos al puerto de Santa Cruz de Tenerife nos dirigimos a ver a Antonia, la amiga de mis suegros que tenía que darnos trabajo. Ella era una barcelonesa que marchó a Tenerife de joven y se quedó para siempre.

Me tocaba renovar el DNI y como todavía no teníamos lugar donde vivir nos empadronamos en su casa, una dirección bastante fácil: calle Belisario Guimerá del Castillo Valero, intentar escribir esto en la casilla correspondiente de un DNI de los viejos es más difícil que firmar dentro del recuadro que te daban, fue sorprendente la habilidad del funcionario de turno que, haciendo gala de una capacidad de síntesis brutal, plantó en mi nuevo DNI una cosa parecida a eso: Bel. Guim. del Cast. Val. y con eso ya se apañaría la policía para encontrarme si me buscaba -el mismo funcionario también cambió el nombre de la ciudad donde nací, Granollers, por uno curioso: Granowers, aunque fuera normal que no entendiera, ya que lo escribí en mayúsculas y en catalán... mea culpa.

Ya teníamos ganas de empezar a trabajar y demostrar que estábamos preparados para afrontar el reto de una nueva vida en común.

Qué sorpresa fue llegar a Santa Cruz y descubrir que Doña Antonia -como se dice allá- que tantos problemas tenía para sacar adelante la pizzería, la tienda de ropa de enfrente y el centro de estética del piso, ya había solucionado gran parte de ellos gracias a su hija menor, Yolanda -una chica de nuestra edad. La hermana mayor continuaba trabajando en una agencia de viajes y no tenía interes en trabajar para la madre.

Por un lado, ya tenía un encargado que la ayudaba en la pizzería y por el otro, Yolanda había empezado a estudiar estética y combinaba horarios con la madre para atender la tienda y el centro de estética. Supongo que el favor que teníamos que recibir se lo hicimos nosotros a aquella familia, porque gracias a nuestra llegada a la isla a la chica se le abrieron los ojos ante la posibilidad de quedarse estancada vendiendo piezas de ropa en la tiendecita.

Antonia nos invitó a comer en la pizzería y hablamos de cosas de familia -más bien de la suya- pero de trabajo nada, evasivas, yo me sentía decepcionado y confundido. Iba captando que no había trabajo para mí en aquel lugar. Afortunadamente la doña ya había contactado con una esteticista que necesitaba personal en su centro, pero estaba a más de setenta kilómetros de Santa Cruz, en Playa de las Américas.

Nuestra intención era buscar un sitio para vivir en Santa Cruz, la capital, pero en vista del éxito, aquella misma tarde recogimos las maletas que habíamos dejado en casa de la señora y nos marchamos hacia Los Cristianos, al piso que mis suegros habitaban en época de vacaciones, una vez acabada la temporada del restaurante de Roses.

Aquello no era lo que estaba previsto y fue un duro golpe, pero confiábamos en que saldríamos de esa.

Antes de marchar a Tenerife, preparé un As en mi manga: había contactado con unos amigos de mi madre que tenían en Llinars del Vallès una empresa distribuidora de antenas parabólicas y buscaban a alguien joven y de confianza para hacer de encargado de un almacén de distribución que pretendían montar en Tenerife. No querían un viejo zorro que pudiera sacar provecho extra y, según ellos mismos, yo era la mejor opción, eso me llenó de esperanza. En aquel tiempo, mientras la Península ya recibía algunas cadenas privadas, las islas sólo recibían los dos canales de Televisión Española. El inminente lanzamiento de un nuevo satélite -o algo parecido- que daría más luz a las Canarias auguraba un futuro prometedor en este sector.

Penélope y su currículum superaron la entrevista de trabajo sobradamente, no en vano tenía buenas referencias de la amiga de mis suegros y además había estudiado en una de las mejores academias de Barcelona, cuando vivía en nuestra casa.

Ella empezó a trabajar enseguida en el centro de estética entre Playa de las Américas y Los Cristianos, en una zona llamada El Camisón -sin comentarios- con Dorita, una asturiana muy agradable que pasaba de los treinta años, casada con Armando, un dentista también asturiano de edad similar que tenía consulta al otro lado de las Américas. Para nuestros ojos eran un matrimonio mayor si lo comparábamos con nuestra edad, veintidós.

A mí, como parado que era, me tocaba ir a hacer cola a la oficina del Inem de Granadilla de Abona a las seis de la mañana para poder realizar los trámites y gestiones que aquello requería, muy pesado, claro.

En una de las muchas colas que hice en la calle para sellar la cartilla del paro, desde la acera y a través de una ventana, se podía ver la tele del bar, donde curiosamente hacían el programa Digui-digui (curso de catalán) y me hizo mucha gracia ¡Incluso había quien lo miraba!

A veces cuando estaba en casa llamaba a la empresa de Llinars:

- Buenos días, querría hablar con David...

- ¿De parte?

- Soy Sergi M. de Tenerife.

- Un momento por favor ...

- ...

- Sí ¿David?

- Dime...

- ¿Cómo está el tema?

- Estamos esperando que lancen el nuevo satélite, ya hemos montado un almacén en Portugal y pronto iremos a montar otro a Japón... ya te llamaré cuando esté a punto.

- De acuerdo... -respondía yo prudente.

Iban pasando los días, las semanas y los meses, abrían nuevos almacenes de distribución, pero el satélite de los coj...nes que debía suministrar señal a las islas no lo ponían en marcha y yo me desesperaba...

Llamaba pocas veces por prudencia y porque la respuesta siempre era la misma, hasta que decidí no llamar nunca más y esperé a que llamaran ellos.

No sé si se llegó a lanzar el satélite de mierda, ni siquiera sé si hubo alguna vez un satélite, lo que sí sé es que nunca me llamaron, ni siquiera para comunicarme que no montarían nada en Tenerife, desde aquí: muchas gracias.

Problemas domésticos II.

2008-05-27T23:50:00.002+02:00

Continuación del escrito anterior.

Como parece que en un país de pandereta no puede haber tres sin cuatro, en honor a la pantomima de Eurovisión emulando a Chiquilicuatre -entrevistado en TVE por una señora o señorita con la misma peluca, pero puesta al revés- y sabiendo que en el anterior escrito sólo había citado tres apartados, aquí cuelgo el cuarto:

4 . A la persona que tenía que venir hoy martes a cuidar de nuestros hijos se le ha muerto un tío, algo sumamente delicado y del todo lamentable, la acompaño en el sentimiento de todo corazón. Penélope se ha encargado de los niños esta tarde.